Escrevo-te, mulher amiga
À sombra desta saudade vertical
aqui deitado em areias adormecidas
pela maré da lembrança…
cintilação do teu ser
onde, abandonado, me recrio,
homem incompleto que sou.

Escrevo-te, mulher amada
nesta busca constante
do principio do mundo
que transportas e guardas
no teu corpo, espaço sagrado,
mistério indecifrável
centelha que me deu vida
em silencio

Escrevo-te, mulher amante
nesta tentativa desesperada,
desesperante de manter
alento neste meu corpo…
cratera infindável e escura
onde o lume do desejo
jamais se cansa de imolar o sonho
corromper a palavra…

Escrevo-te , mulher
de um lugar qualquer da terra,
que somos e continuamos,
completamente só
apodrecendo lentamente ao sul
esperando sequioso o teu norte.

António Patrício pereira

Nas tuas mãos magras
guardas a raiz de todas as coisas
dizíveis…
Mãos de renúncia,
mãos de tudo fazer, de nada querer.
Mãos de vontade indomável
de força incontrolável… mãos.
De trabalhos feitas.
De amores vincados na dobra dos dedos
Brandos segredos,
tão velhos como o mundo,
derramados no silêncio da noite.

Mãos!… As tuas.

António Patrício Pereira

Os meus olhos
como dois náufragos,
cansados,
vão lendo o mover das águas
já sem olhar
Nos ossos sinto o gotejar da chuva
sobre as pedras da minha cidade…
Tudo é água e cinzento;
E os homens,
temerosos,
lamentam a vida num fio de voz
para não ofender os deuses.

António Patrício Pereira

Ali estava ela, mais uma vez, muda nos gestos.
Não sei se contemplativa se letárgica…
Somente o abandono se manifestava nas horas,
lentamente…
Exílada ficava a cor que morrendo se perdia na imobilidade tardia.

No quintal dois pequenos gatos brincavam com o tempo
na tentativa vã de agarrar um momento de vida.
Um pássaro deu-lhes a fuga num sobressalto piado.

De tão suspensa entregava,
sem um lamento, a clepsidra à noite
que branda entrava pelos olhos dos corpos agitados;
num desespero de quem não quer perder a sombra,
efemeridade da matéria.

Dos pequenos gatos ficou a bailar na penumbra
o movimento de uma corrida feita rumor.
O que resta é o jardim, perdido nas trevas.

Agora era já a noite que impunha o seu querer
feito de todos os sobressaltos.
E a nós, barcaças de estreito calado,
restava-nos segurar, de órbitas secas,
a vida, por desepero mantida.

Amanhã voltarão os pequenos gatos…
para brincar ao futuro.

António Patrício Pereira

À noite os homens
acendem a inquietação
no peito,
e esperam que o breu
amadureça claridade
para ganharem mais um tempo de
esperança.

António Patrício Pereira

Envelhecem-me os pulsos
todas as noites…
por desespero
seguro a vida que apodrece
nas horas rezadas
a um qualquer Deus
que vai revelando não ser o meu.

Na branda cadência das palavras adormeço
debruçado no muro da memória;
Estilhaços de sangue vão povoando
fantasmagóricos
o grito estrangulado que comigo trago.

Só o calor do teu corpo… terra arada;
E refúgio final das minhas tempestades.

António P. Pereira

Depois dos tempos, tempos viram. Nada será concreto, e tudo o vento dispersará sobre a terra pelos tempos do tempo.

António Patrício Pereira

As saudades são navios perdidos
num mar de areia,
esquecidos de navegar,
à espera de um qualquer caís em pedra talhado.

Das outrora cores vivas,
resta-lhes o desbotado da imobilidade.
Da clara silhueta resta a memória
corroída pela ferrugem…

Faltam-lhe pedaços;
lapsos de tempo, esqueleto níveo à vista.
Resta-lhe, projectada na areia revolta,
fiapos de sombra;
estilhaços amargos de um pranto adiado…

De olhos abertos
só o absurdo disforme te fere as veias,
mas se cerrares as palpebras e olhares
verás a saudade por inteiro
a navegar no teu peito magro.

António P. Pereira

Acredito que um dia os Homens descubram, entendam que o maior valor da vida é a sua própria dignidade e o respeito por todos os seres humanos e não o dinheiro que tudo corrompe que tudo justifica, que faz o homem ser predador dos seus iguais numa sociedade, a nossa, cada vez mais medíocre, mesquinha, mais amoral, mais sem ética. Tenho de acreditar. Quero acreditar.

António Patrício Pereira

Há uma Terra onde os Homens nascem de carne feitos e morrem em pedra talhados.

António Patrício Pereira