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Susana Thénon

Susana Thénon

Poeta, tradutora, ensaísta e fotógrafa artística. Sua poesia não se assemelha a de nenhum outro conterrâneo. Senhora de uma voz irónica, de crítica pungente e mundos criados com a ideia do Belo e da Arte.

Buenos Aires, Argentina
1991-04-05
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Alguns Poemas

Amor

Agora conhece o que assovia o sangue
à noite
como a escura serpente extraviada.

Poema

É inútil que a amada se arraste
em busca da mão que desenha sombras
sob sua pele.
É inútil que voe
perseguindo a nuvem de pedra que a feriu.
Em vão saltará de folha em folha
perguntando pelo rosto
que se afogou
no ar.

Não é um Poema

Os rostos são os mesmos,
os corpos são os mesmos,
as palavras voam para o desluzido,
as ideias de cadáver antigo.
Isto não é um poema:
é um ataque de raiva,
raiva pelos olhos ocos,
pelas palavras torpes
que digo e que me dizem,
por baixar a cabeça
para ratos,
para cérebros cheios de mijo,
para mortos persistentes
que interrompem o ar do jardim.
Isto não é um poema:
é um pontapé universal,
um soco no estômago do céu,
uma enorme náusea
vermelha
como era o sangue antes de ser água.

Resto

Ficam os movimentos elementares
do sangue
e o rosto, espelho cego
onde se precipita o meio-dia.
Ficam as mãos, apenas,
suavemente desenhadas
nas costas negras do ar.
Ficam as palavras, não a música,
não o rumor equidistante do sol
quando faz noite, dor e medo.
Ficam os animaizinhos cansados
de golpear, cara e estio,
em sua jaula de ossos.

Eu

Eu vivo o tempo,
recomponho velhos verbos destroçados
nos fornos do frio
e me invento uma palavra para cada lágrima.
Eu saio para passear
e me inclino sobre as fontes vazias
para beijar minha boca inexistente.
Eu tenho o olhar cheio de sal
e corpos como estrelas de areia
e flores vorazes
que me consomem lentamente.
Eu vivo e tremo,
ressuscito e me arrasto pelo ar quente
das florações
e pelo olho sempre aberto do dia.
Eu, lua tíbia
me amando e morrendo.

Nomes

Na desolação do meu sangue,
sob a angústia que me cega
eu busco nomes para meu amor:
meu amo quase ódio,
apenas sol.

O Dançarino

O dançarino disse, danço,
meu vestido é ar e sombra,
meu cabelo é fumaça.
O passado e o futuro dançam em mim.
Cada minuto deixa uma âncora em meu rosto.
Sou o tempo a cada passo,
a morte em minha quietude.
Bailo todos os bailes, me desafogo
e me uno.
Sou mar, o homem do mar:
meu corpo é onda, minha mão é peixe,
minha dor é pedra e sal.

Minuto

Em todo instante
se renova
a fugaz memória dos espelhos,
o perfil tosco dos corpos oxidados,
o andaime de palavras
não habitadas por mãos
ou por bocas escuras.
O tempo enruga os caminhos,
apaga os olhares longínquos,
vai iluminando a morte nas esquinas.
E como não saber isto:
chegará um minuto vazio
que almeja nossos rostos.

O Morto

Seu rosto murmura
minhas fases não são doces,
como um esporte a pele mergulha
e a boca explode em redemoinhos do tempo.
A terra canta
Sobre meu nariz golpeado.
Como uma festa saltam os olhos
embora a morte deva ser quietude.
Como verdes loucos fugitivos da noite
minhas mãos são inflamáveis.

Hoje

Falo, corneta, rosa
do anjo-barro: o amor
selou
seus vasos comunicantes.
Guardemos o incenso
para os verões públicos.
Deus não funciona.
Susana Thénon (Buenos Aires/ Argentina, 1937-1990). Além de poeta, foi tradutora,
ensaísta e fotógrafa artística. Sua poesia não se assemelha a de nenhum outro
conterrâneo. Senhora de uma voz irônica, de crítica pungente e mundos criados com a
ideia do Belo e da Arte, acionando como poeta o Real, mas a partir do maravilhoso. Faz
parte, junto com Alejandra Pizarnik e Juana Bignozzi, da chamada geração de 60, muito
embora não tenha feito parte de nenhum grupo ou movimento literário. Sua relação com
os poetas de sua geração é quase nula, salvo exceções como Maria Negroni, que mais
tarde compilou seus livros póstumos La Morada Imposible I y II, e Alejandra Pizarnik,
com quem publicou na Revista Literária Agua Viva, nos anos 60 e uma de suas poucas
amigas. Não publicou nada entre 1970-82, anos em que se dedicou ativamente à
fotografia, embora continuasse escrevendo.

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