Patricia Macedo

Pincel pinta, pinta no papel
Papel branco pronto a nascer
Pincel pinta, pinta o sonho
 Para dele eu não me esquecer.

Pincel pinta, pinta e dança
Faz-me ganhar cor e ganhar vida
Traz ao mundo mais esperança
Traz festa alegre e colorida.

Pinta rios, serras, arvores e flores
Que nelas viajarei todos os dias
Vou-lhes saborear os divinos sabores
Que guardo nas minhas memorias mais antigas.

Tu foste
Um pai especial,
Um pai genial,
Um pai intelectual
E por vezes também radical.
Foste sempre,
Assumidamente um ser errante,
Deveras inteligente
Enfim…um personagem apaixonante.
Ai, pai se tenho saudade,
Saudade desses jornais todos que lias
Espalhados pela casa e pelo carro
E até do cheiro desse maldito cigarro.
Mas, sabes pai, o que é mais complicado?
Que aqueles telefonemas ao sábado já não vão acontecer
E a tua opinião sobre tudo o que se passa no Mundo
Que eu já não vou saber.
E sabes pai, o que é  maravilhoso?
Que quer quando olhamos para trás, quer quando olhamos para a frente
Quer nos nossos sonhos ou nos nossos projetos,
Estás sempre lá, estas sempre presente,
Sinto-te em mim, sinto-te nos teus netos
E sei que estarias mais do que orgulhoso.

Todos os dias me bate o sonho á porta
E eu no sofá me deito
Cintilantes as gotas dançam no telhado
Eu oiço e espreito

A aventura ficou na mala do carro
E o verso já está feito.

 
Quando me agarras coragem,
Para eu fugir a correr por aí?
Não levarei bagagem,
Ninguém saberá que saí.


Não haverá saudade nem falta
É apenas o sonho que não me larga
Não tenho nada, leve vou a fugir
Chove, vou descalça e molhada a sorrir

A arte só acontece quando alcança alguém, quando alguém a vê, a ouve, a sente , quando alguém a ela reage, quando alguém a interpreta. Sem reações e sem interpretações nem é arte , nem há artista.

E todas as reações e interpretações teem sempre razão, são elas que qualificam a obra. Do mais ignorante ao mais sábio todo o intérprete é igualmente valioso e é por ele que a arte existe.

A obra e o artista nascem e renascem em cada membro de seu público. E o artista cresce a cada reação e quanto mais humildade houver no artista, mais ele cresce, maior ele é.

É de honestidade que é feita a arte, é artista o artista que se despe, que fica cru e se oferece. O artista descobre feridas e mexe nelas e põe lhes álcool e volta a mexer.

Na arte há coragem, há sonho, há suor, sangue, paixão, raiva e amor. como há no artista e há no público e juntos criam a magia. Os momentos felizes acontecem quando as duas partes se entendem. Entendem-se às vezes desentendendo-se, entendem se às vezes na paixão da discórdia, na discussão infinita.

Eu escrevi, escrevi e chorei com pena de mim

 Com dor de não alcançar esse brilho infinito

De ver e sentir as coisas belas e não saber descrevê-las

 com as asas e as lagrimas dum poeta bem-sucedido

É de dentro, de dentro, como uma chama,
eu expulso de mim e aguardo quem apanha.
Será para longe, será para perto,
será hoje que vai empurrada no vento?

Nessa dor que ninguém vê
dessa lágrima que já está seca,
eu me escondo de quem me lê
e talvez de quem me interpreta.

E é nesse abraço que não existe,
nesse olhar que não acontece,
nessa estrada onde não amanhece,
que mais esse vazio persiste.

Queria que fosse verdade durante um instante,
Que não houvesse consequências
E que só eu me lembrasse,
Do cheiro, do riso e das caricias.

Ventos que travam o folgo,
Folgo que amanhece á tua chegada,
Folhas de árvores que passam no meu rosto,
Coração que se apressa pela estrada.

Nossos corpos e mentes seriam verdes de experiência,
seria outro eu, seria outro tu,
Seria noutra vida, noutra época ou galáxia,
Diria que foi a memoria que inventou.

Ouvir e responder com um copo de vinho tinto,
ás tuas palavras que me fazem rir,
parar no teu olhar e no silêncio
imaginar o que nunca vai existir.

Doce bebé, nem por segundos te queria largar
Ia trabalhar, beijava-te e tinha vontade de chorar
Cinco horas sem ti, não sabia como aguentar
Como é delicioso te ter, como é bom te amar.

Anos depois, pela minha mão saltitavas, todo o caminho a cantarolar
Esses magníficos saltinhos que me faziam transbordar de alegria.
Crescida, agora, não há no Mundo com quem eu possa melhor conversar
Ninguém que me dê mais prazer em companhia.

Admiro essa tua beleza da qual nem tomas conhecimento
Tuas poucas palavras cheias de sentimento
Tua inocência, timidez, delicadeza e juventude
Tua pela macia, teus olhos meigos e teu perfume

Adoro quando desenhas, quando sonhas e quando escreves
Adoro quando confiando algo importante me pedes
Adoro quando te soltas e saboreias liberdade
Adoro quando me vens matar a saudade

Esta saudade consome-me, aperta-me não sei o que lhe fazer.
É este sentimento infinito que me acompanha sempre e não tem solução.
Quero a tua companhia, a tua conversa, o teu olhar. Tanta coisa que fica por dizer.
Preciso de ti, tu não podias partir, toda a gente podia, mas tu não!
 
Ai se o universo fosse feito ao contrario e se o presente se volta ao passado.
Eu podia te abraçar outra vez e podia não te largar mais, eu não te deixava ir.
Não te largava pai, até esse passado se transformar no presente desejado
E só um dia muito mais tarde podíamos juntos partir.

O que faz falta é comer porcaria
Não ter voz e ser cego e doente
Faz falta ir atras da romaria
E não usar a mente

O que faz falta é dar chinelada na criançada
E á criança que está indignada
chamar de bruxa e crucificar
sim é o que faz falta é não pensar!

O que faz falta é ser como a cadeira
Como o prédio ou a torneira.
Não somos árvores, nem pássaros, nem mar
Pois claro, como se nem sabemos amar