Jéssica Iancoski

Foi fugindo tão          r á p i d o
Que cruzei a linha de chegada da minha vida.

Corrida  de mim
contra
           E u - m e s m a.

Mas o pódio não é um lugar tão bom.

No final da linha
Só tem           a l t u r a    suficiente
para ver que    n u n c a  estive tão
 
         O
       -|-
  __ .._
             e
              s
               c
                o
                 n
                  d
                    i
                    d
                     a......


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Nos meus poros
Quando tu depositas tuas estimas
Germinam-se jardins

Assim quando sopra
A brisa quando bate bebe o néctar 
E volta ao mundo pelo vento 
O pólen mais puro do meu peito

E todo asfalto 
Gramado ou gente
Por mais pedra
Flor ou a gente 
Sente

Que de estigma em estima
Da tua semente leva-se o pó
E do meu pó 
Semeia-se mais gente.

(Para Christian Dunker)


"o sexo representa o infantil
preenche-se a falta com
o gozo da infância indolente
onde não há uma palavra gentil
há o gosto do beijo
que sedento toma a frente
a vagina oca molhada
consumindo o falo sustenido
num vagido puro da libido
quanto mais se aprende a fala
quanto menos a laringe entala
menor é o vazio, maior é o brio
sem a palavra não conjuga-se
o verbo da fala,
o desejo é a regência
da falta."


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Ontem me perguntaram se eu era uma menina

E eu não soube responder

Esse inferno de pergunta.


Não que eu não seja mulher —

Mais que isso

— É que eu sou tantas coisas:


Uma garota,

Uma amante

Uma gota,

Um semblante,

Um inverno

Um menino,

Um pingo

E um girino,


Um giro de roda

No vento leste que sopra

No ponto final em cada esquina.


Uma menina é pouca coisa

Quando eu sou tantas outras

Entre cada ervilha vermelha

Do interno do punho em meu ventre.

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o maior desafio é sempre este:
dominar a arte de estender o instante

comece primeiro estendendo
a melancolia noturna de domingo
enquanto uma nova lua irrompe o dia

depois — um pouco antes —
estenda o instante que precede o fim:

o fim daquele livro que você nunca irá terminar;
o fim daquele filme que o ator não ganhará o oscar;
o fim daquela história mais ou menos de amor;

então aprenda a estender o instante
não unicamente para você
mas para aqueles que lhe são importantes

estenda o instante da partida de um ente querido
com palavras generosas;

depois estenda o instante do ápice da alegria
com o poder de uma rosa;

só então estenda aquele último instante de vazio
no mais singelo sentimento de paixão;

porque a vida é esta tentativa finita
de fazer ficar qualquer instante que finda;

A terra não é suja como a nossa vida
E vocês tratam a morte como se ela fosse algo ruim.
Mas ela não é.
A Nossa vida aqui que é ruim.

A morte é só a despedida desta vida insone
Balda e degregada
E o que dói
Não foi em quem morre ou parte
Dói em quem fica.
A morte não é ruim porque a saudades
e o egoísmo existem.

Quando todos partirem,
Não espero que nenhum de vocês volte,
Muito menos espero voltar também.

Deixem a vida para trás, para baixo e para a Terra.
Deixe a vida para os animais que realmente a merecem.

A morte é a sustentabilidade da vida pelo seu inverso
tentando restabelecer a ordem
deste mundo quase perdido.

O Homem é humos
E não precisa ser mais.
Já plantou uma semente no corpo para ver como nasce?
O homem é melhor que esterco só isso.

Não conheço outro jeito de salvar o mundo
Se não, não estando aqui.

Volte também
Ao título deste poema
Não insista
A Vida não é sobre nós.

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ALGUMAS FUSÕES,
PODEM SER COM:
                  COM...FUSÕES
                  COM...PULSÕES
                  COM...PAIXÕES
                  COM...PLOSÕES.

Quando uma
Lembrança
Não dói de 
Tristeza
Dói de
Saudades

Não é Preciso 
Chorar para 
estar sofrendo.

Tristeza nunca se
Mediu 
        com
               choro.

No criado-mudo repousam rosas azuis respeitando a neblina do silêncio.
Um Relógio pendula o tempo, debatendo-se
Oscilam-se os lados,
hora-esquerda,
hora-direita.

Uma rósa chóve outrá balançá
Desprende-se
e píngá ´´´´´´´´´´:
E cai nos azulejos
Pétalas deslizam como lágrimas regando de azul a superfície.

Então paro, me pergunto
E desabo-tou:
Quantás-batídás-até-que-se-caule?_ _ _ _ _

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