camila_duarte

Lábios metálicos, 
Olhos dourados, 
venda de prata.

Sangue verde
nos dedos molhados.

Na torrente 
Das lágrimas de diamante, 
Um punhal de terra e água 
Atravessando o peito;

Uma labareda azul no ventre 
E um farrapo em cada pulso. 

Unhas pixeladas, desfazendo um
Malmequer:

Vagueia pela eternidade, sentada 
Na ponta de uma lua qualquer.

Será que antes de romper a aurora, 
O sol pede à lua para não ir embora? 

E quando as estrelas rasgam o céu, 
Será que a lua ao sol agradeceu? 

Bom dia ou boa noite, 
Dizemos nós às pessoas com quem nos deitamos na cama, 
Ao vizinho que nos segura a porta, 
À empregada do café onde tomamos o pequeno almoço, 
Nos emails burocráticos onde o nosso próprio nome soa a protocolo e não a identidade. 

Sorte a nossa. 
Debaixo dos raios de sol, sorrimos num piquenique à beira rio. 
Vemos quem lança as pedras mais longe, ou qual pedra salta mais, talvez raspando tangente a uma careca sexagenária qualquer. 
O sol brilha, o sorriso irradia, a pele resplandece. O mundo aquece. Bom dia. 

Sorte a nossa. 
Um tom de azul escuro quase preto, guardião de constelações sobre a nossa cabeça. O que vês? Ursa menor? Maior? 
Dentro do carro, rádio ligado e batatas fritas, queixamo-nos de como os candeeiros da cidade tiram o brilho às estrelas. 
A noite emerge, as mãos tocam-se, a pele arrepiada estremece. O mundo arrefece. Boa noite. 

Azar o deles. Sol e lua. Que nos veem, dia após dia, observar o romper da aurora ou as estrelas a rasgar o céu. 
Para nós, bom dia e boa noite são o ponto de partida.
Para eles, o ponto de chegada. 

Sol e lua, que movimentam o cosmos,
nunca se tocam,
nunca se detêm num diálogo que perdure além de meros instantes,
nunca se conhecem senão no breve cruzar natural de essências.
Nada mais que bom dia e boa noite. Condenados à solidão. 


Sol: boa noite, lua *desaparece*

Lua: bom dia, sol *desaparece*

Perdi o interesse nas coisas...
Escondi-me de todas as minhas paixões 
Por medo de falhar. 

Nas mãos tenho um cubo de rubik.
Esqueci o algoritmo, 
As cores estão trocadas. 
A equanimidade soa distante…

Gostava de decifrar
Qual o meu trabalho;
Mas decifrá-lo
Dá demasiado trabalho.

Parece que vai ter de ser à sorte,
Ou ao azar. 

Tortura:
Servir um quebra-cabeças
A uma cabeça quebrada.

Neste mundo somos muitos.

Até desaparecermos
e percebermos que somos um só.

A conclusão mais visceral a que cheguei 
Acerca de estar viva 
É que a decisão que tomaria neste momento
Acerca do que fazer AGORA 
Seria exatamente a mesma 
Quer recebesse a notícia de que morreria amanhã 
Quer descobrisse que sou imortal 
: simplesmente o que me apetecesse

Todos os dias eu penso,
E penso que repenso 
O já estar farta de pensar. 
Tanta terra batida 
Pronta a lavrar. 

Muito fácil é sonhar, 
Mas custa-me adormecer. 
Às vezes abraço a almofada, 
Viro-me vezes sem conta, 
Tiro a meia para roçar o pé no lençol, 
E tiro a mão para roçar o lençol no rosto. 
A Camila desfaz a cama 
E a cama desfaz a Camila. 
Tento dormir para descansar, 
Mas descansar cansa, e não durmo. 
Penso, e penso que repenso o já estar farta de pensar. 
Então sonho para me distrair…
Só que sonhar sem dormir 
É como ter fome sem comer:
Sentir com o pensamento 
E pensar tanto que nem se sente. 

Honestamente,
Estou dormente. 
Tanta terra batida
Pronta para lavrar. 

Fecho os olhos, 
E penso que lavro, 
Sonho que lavro.

Mas que maldição 
Ser isto tudo 
Da minha cabeça. 
Não há dia, hora ou minuto 
Em que o pensamento
Desapareça. 

Se eu lavrasse terrenos, 
Não havia tanta terra batida
Pronta para lavrar.
Seriam meus dias amenos, 
Seria calma a minha vida
Se parasse de pensar e sonhar.

Mas eu não lavro terrenos, 
Eu penso e sonho 
E penso que sonho 
E sonho que penso
E é tudo tão intenso
Que não há como parar, 
E cá continua a terra batida
Pronta para lavrar. 

Se tivesse terrenos lavrados,
Haveria terra para bater,
E se lavrasse terrenos
Pararia de escrever. 

Se eu lavrasse terrenos, 
Pensar ou sonhar 
Não era um problema.
Mas de que serve viver, 
Sem sonhar ou pensar, 
Se é a sonhar que vou pensar
E é a pensar que vou sonhar
Que acabo por me inspirar
Tornando em poema o dilema.

E termino o dia a respirar
Fundo, bem fundo, 
Muito fundo, 
Tão fundo…

Acendo uma vela, 
Giro o disco de vinil, 
Entrelaço os dedos, 
Repouso as mãos na barriga, 
As costas na cama, 
Os olhos no teto. 

Por instantes chamo Deus, 
Deste mundo arquiteto, 
Que me vem fechar os olhos serenos
E aguarda que lhe pergunte:

E se eu lavrasse terrenos?

Mil 
Dois mil 
Cinquenta mil 
Seiscentos e cinquenta mil 
Cem mil 

Sem mil…
Sem milagre que a salve. 

Ela jaz 
Entre bronze, prata, ouro, 
Montes de moedas
E pedras preciosas. 

De mantas encarnadas
Adornada. 
A dor nada
No seu sangue,
No seu suor, 
No seu semblante. 

Pálida,
Gélida, 
Impassível. 

Quase de uma estátua se fala, 
“Tão rígida” - diria eu 
“Tão esculpida” - diriam eles

Mil 
Dois mil 
Cinquenta mil 
Seiscentos e cinquenta mil 
Cem mil 

Sem mil…
Sem milagre que a salve. 

Quase de um retrato me apercebo, 
“Tão apática” - diria eu 
“Tão sensual” - diriam eles

Mil 
Dois mil 
Cinquenta mil 
Seiscentos e cinquenta mil 
Cem mil 

Sem mil…
Sem milagre que a salve. 

Intocável, 
Que esperas do mundo?
Tens medo do toque
E com toda a razão. 

Sinto asco desses
Que te puseram exposta,
Entre as ditas preciosidades,
Como se fosses escultura ou retrato. 

Obra serás, 
Divina sem dúvida, 
Digna porventura. 

Sinto os teus tremores daqui 
E fervo. 
Então peço ao homem que não amo, 
Que dê mais. 
Um milhão. 

Vendida. 
A mim. 

Não daria nada por ti, 
Não por valeres pouco, 
Mas por não haver valor justo para te adquirir. 
Nem mil
Nem milagrosas quantidades de metais preciosos. 

Chegas finalmente a meu lado 
E pergunto-te o nome.

“Preciosa”.

Quando olhei para trás
Estavas a sorrir-
Íamos de mãos dadas 
A correr pelo bosque:
Descalças.
Como é mágica a terra
E crua a calçada. 
Quanto mais longe da cidade,
Mais em casa me sinto.

Aqui há destas flores 
em todos os recantos.
Nunca as tinha visto,
mas são tantas.
Por estes lados, o ar
que se respira é outro.

E nós… nós
Só somos nós
quando cá estamos.
Fora o verão de sol,
os mergulhos no rio 
e as corridas pelo bosque,
somos tu e eu,
uma e outra,
Ónix e Água Marinha.

Aquilo que sabes chega-te,
Mas… oh, não sabes nada.

Se soubesses, 
Quem correria comigo pelo bosque?

Se soubesses,
Quem sorriria quando olhasse para trás?

Se soubesses, 
Quem me daria a mão?

Não sabes porque não te digo;
E não te digo porque, se soubesses,
Não ficarias.

Os raios de luz irrompem pela janela,
Invadindo-me o quarto:
Beijando as minhas pálpebras, 
Saudando-me o rosto,
Aviso de que começa novo dia…
Misto de perfume de outono.

Estore acima,
Escadas abaixo. 
Escorregando pelos degraus,
Chama-me o burburinho da avenida. 
Sigo sempre em frente, ao fundo virar à esquerda, 
Peço o croissant fresco e caminho para o miradouro.

Sento-me no mesmo banco todos os dias,
Pego na mesma caneta, nova folha de papel.
Receio ter que a juntar à resma de folhas na secretária,
Que, embora usadas, permanecem em branco.

Trazer uma folha nova todos os dias serve-me de consolo, 
Mesmo não tendo nada para escrever nelas.
Chegam em branco, partem em branco, com leves vincos ou manchas de desespero.

Já não escrevia há muito… 
Pensava em ser poeta, pensava em escrever poemas. 

A chuva começa a cair. 
Ecoa o som das gotas que embatem nas folhas das árvores. 
Há um vento confortável e desconcertante, que me provoca arrepios e me abraça na solidão. 
Acaricia-me a água o rosto, lavando-me o espírito de confusão. 
Ao fundo, névoa encobre a serra. Vejo agora nada mais, nada menos, que a minha existência confrontada com o nada. 
Vem até mim uma onda de nostalgia e, por instantes, o silêncio instala-se. 

O meu corpo quis a cama, as minhas pálpebras quiseram os beijos do sol, o meu nariz quis o perfume de outono, os meus ouvidos quiseram o burburinho da avenida, a minha boca quis outro croissant e a minha alma quis que começasse outro dia:
Queria outra folha de papel. 

Ali estava, diante de mim, eu própria.

Finalmente, levava uma folha preenchida para casa.
Encharcada, em branco, amassada. Contudo, é o testemunho daquilo que vi hoje. Vazio. 

De volta a casa,
Escadas acima, 
Estore abaixo,
Repousei no chão molhado o meu peso.
Olhar fixo no teto, feixes de luz atravessando a água presa nas pestanas, lâmpada acabada de fundir. Vi poesia. 

A poesia está no todo, e os poetas são a parte do todo
Que põe o todo no papel.

Ser poeta.
Ser poesia.
Ser nada.