No quadro tingido de desalentos e frustrações, o artista imortaliza suas dúvidas e angústias.

Tentando criar uma inusitada obra de arte, o artista olha o corpo nu.

O corpo é tela em branco, onde produz graciosos afrescos, cria em pensamentos eminentes cordilheiras, revela traços nos seios da amada, imponentes picos.

Nas curvas do corpo nu desenha as estradas que ainda não percorreu. Observa seu quadro inacabado, são pequenos rascunhos.

Produz esboços de divertidas nuvens de algodão disfarçadas entre as estrias do corpo nu. Acima do coração eterniza os momentos que foram bons.

Com a ponta dos dedos cheios de tinta, observa o painel, enxerga o contorno de um corpo, continua compondo a pintura, pinta a beleza em movimento e a tempestade afável sem vento, os dias turbulentos, agitadas formas estranhas, as mínimas manifestações dos dias de calmaria, pinta a Lua grandiosa e algumas partes encobertas, nuvens melindrosas...

Pinta os mistérios, o dia principiando, continua pintando a tela, corpo vazio, corpo nu, pinta o Romantismo, o Realismo, o Impressionismo, o Expressionismo.

Seus olhos brilham, ele renasce. Triste artista, pinta suas lamúrias, continua pintando...

Pinta o calor do Sol aquecendo sua alma, o canto das cigarras, o som das matas, o cheiro do mato molhado.

Artista insaciável devora sua tela, pinta mais e mais...

Pinta estradas desconhecidas, procura desbravar novos caminhos; pinta o instrumento silencioso do cantador, o olhar apaixonado do homem comum, o som estridente da alegria das crianças e suas lúdicas fantasias.

A tela é corpo cansado...

Precisa adormecer, é corpo exaurido, corpo nu.

Nos pés descalços.

Mais e mais pinturas, pinta cada pedaço.

Não és mais tela em branco, és tela habitada de entretons

Colorido impossível de imprimir...

Pela manhã, a mulher matizada, renasce tatuada de beleza.

A arte e as marcas da pintura estão encravadas em seu corpo.

Pureza e contentamento.

Depois de pintar tão belo quadro,

O artista de olhos desconexos apenas observa.

Contempla seu ofício, admira e se orgulha...

Sua obra, tela corada, é corpo marcado de encanto.

Quadro harmonioso...

Pintura sutilmente traçada pelas mãos do artista.

Pelos dedos pincéis

Ele continua examinando o corpo nu vestido de beleza. Artista, apaixonado pela sua criação

Se entrega à paixão e ama delicadamente sua mais recente obra-prima.

Na ânsia

de sentir-se notado,

o descomedido e algoz prometido,

ateia fogo na casa.


Ela só pensa em salvar seu gato

e o pobre pássaro macróbio

que padece na gaiola.

 
As chamas alvoroçadas

parecem dançar,

dar saltos sucessivos

e depois se dissipam,

como fumo escuro,

combustão dos versos tatuados de antigos livros.

 
Ela abarca a gaiola do pássaro de penas parcas

enquanto

abraça o bichano de bigode queimado

e coração agitado.

 
Situações improváveis

que não rendem sequer uma mísera metáfora

para se refletir

sobre as perdas ordinárias dos objetos,

essas coisas

suscetíveis à destruição.

 
Bom mesmo

seria perder a memória,

apagar da mente o incêndio que a persegue todas as noites,

atear fogo às lembranças

do que um dia foi casa.

Dizia Fernando Sabino, os homens se dividem em duas espécies: os que têm medo de viajar de avião e os que fingem não ter. Eu não finjo que não tenho, ao contrário, admito que tenho pavor, mas como é necessário voar, tento não pensar ou focar na ação, simplesmente voo.

Meu medo tem uma origem, numa decolagem. A aeronave prestes a subir abortou, foram alguns segundos de frenagem com a pista molhada, os ruídos eram intensos e os passageiros tiveram seus corpos projetados violentamente.

O mais assustador não foi o ato de frear de forma súbita ou os gritos ou, ainda, os rostos assustados da tripulação, o mais perturbador foi saber que dentro dos aviões são transportados passageiros e que alguns sinônimos da palavra são: breve, fugaz, efêmero, finito.

Se tu fosses uma palavra, certamente seria a mais bela,
talvez eu te chamasse de adorável,
ser encantado que desorienta minhas razões.
Ou te chamasse de caminho, mas não qualquer um,
tu serias aquele com harmonioso cenário,
ainda poderia chamar-te de mistério ou de infinito,
já que não posso imaginar tua dimensão.
Teu nome poderia ser chuva, rio
ou o nome de qualquer substância fluida que mate a minha sede,
também te chamaria de marés
e lembraria o balanço do teu corpo sobre o meu.
Então começo a divagar por pensamentos e me vem a saudade,
palavra bonita que também me lembra de ti.
Recordo tantas outras belas palavras:
coragem, esperança, memória,
sem dúvida, teu nome seria o mais sublime de todos.
Mas nome bonito mesmo é liberdade
e tu terias nome e sobrenome.
 
Autora: Ive Nenflidio
 

No mais violento do meu martírio,
deixo-te ir,
amor improvável,
amo-te livre!
Voa para me esquecer
e se sentir saudades;
voe para voltar,
volte para me amar.
No mais íntimo da minha volúpia,
chegue sem pressa!

Autora: Ive Nenflidio