Memória

você se lembra você se lembra que primeiro

dançamos sobre o vulcão mas onde

deixamos as frutas? ali onde tombou

a carta eu finalmente cedi ao fim

eu cedi eu terminei por ceder eu cedi e foi

delicioso eles desapareceram em uma limusine

negra eu desviei de um beijo para a vida foi

o que ela disse oh! não precisa

falar disso eles não vão suportar ela ainda

por cima põe este vestido que parece continuar

a pele eles construíram sua vida como

um teatro no campo é um trabalho duro

manter o jogo o máximo de tempo

possível antes que tudo desmorone e deslize

para fora do campo mas ele gosta de pôr fogo é um

peixe que morde as maçãs e ela é uma galinha sim

uma galinha que dá alfinetadas nele

hoje é outra coisa que vai me dar

prazer há gestos que surgem

entre as duas portas eles não foram

previstos e as pequenas cortinas nas janelas

o espaço das paredes azuis levarei apenas

algumas sacolas e meus livros de estudo

a primeira flecha foi um

mal entendido melhor que todos os outros

ela saiu do grande movimento

giratório imediatamente perdi a

(tradução inédita de Marília Garcia)

:

giratoire j'ai de suite perdu

l'idée de la possession

.

.

.

Nós: rimo-nos do passado.

Amanhã o futuro rir-se-á

de nós.

Assim é o mundo, uma história urdida

por algum grande feiticeiro.

Os vivos desempenham o seu maravilhoso papel

como se já estivessem mortos.

O palco é triste

com a sua cortina de nevoeiro.

E por detrás do pano

os espectadores do futuro observam-nos, rindo.

Não se dão conta de que o argumento

vai tombando sobre as suas próprias mãos.

(Versão de Luís Filipe Parrado, a partir da tradução inglesa de Lena Jayyuri e Naomi Shihab Nye reproduzida em "The flag of childhood - poems from the middle east"; selecção de Naomi Shihab Nye, Aladdin Paperbacks, 2002, p. 32).

Não há nada tão doce como um quarto

para dois, quando já não nos queremos demasiado,

nos arredores da cidade, num hotel calmo,

e casais duvidosos e uma criança com gânglios,

se não é esta leve sensação

de irrealidade. Algo como o estio

em casa de meus pais, há algum tempo,

como viagens nocturnas de comboio. Chamo-te

para dizer que não te digo nada

que já não saibas, ou talvez

para beijar-te vagamente

mesmo nos lábios.

Saíste da varanda.

O quarto escureceu

enquanto nos olhamos, contrafeitos

por não sentirmos o peso de três anos.

Tudo é igual, parece

que não foi ontem. E este sabor nostálgico,

que os silêncios nos põem na boca,

possivelmente leva-nos ao equívoco

de nossos sentimentos. Mas não

sem alguma reserva, pois sob isto

algo mais forte vence e é (para dizê-lo

talvez de um modo menos impreciso)

difícil recordar que nos queremos,

se não for com certa imprecisão, e o sábado,

que é hoje, fica tão próximo

de ontem ao fim do dia e de depois

de amanhã

pela manhã...

(de Companheiros de Viagem)

sob uma araucária kircheriana eis que sansão

o da juba em madeixas e dalilás a violetíssima

restauram sua paixão semi-afogada em estuquoceano

fosfóreas crepitam as gramíneas no matagal em redor

e canários portam nos bicos campanuláceos

a aproveitar a ocasião para exibirem emblemas

mesmo davi o da estrela e golias o arquiquelôneo

trazem hoje equilibradas oferendas de pazes

como cacetetes de látex estilingues de origami

figas generosas e revólveres de amianto

(meu caro amigo isto significa cuidado

caso gozem disparos mas nem fazem caso

sao de amianto as coisas..)

o rabino de rzeszów e pato donald a sophisticated jew

ombreiam seus empoeirados fogos de armistício

e disparam a galopes holofotes e fumações de anéis anis

marlboro gauloises philip morris de 2 – 5 reais o maço

engatilhados após o rosiclérigo matinar teletúbico

uma ou duas hosanas pela tierra del fuego da rep. chile

que tal relíquia de quarta-feira assegure um cantinho

exclusivo nos anais de sutilíssimos eventos

sob uma araucária kircheriana musgolpeiam-se na horizontal

sansão e dalilás em uma orgisséia feito peixes

a morrer pela boca de sede ao pote deitam-se dualmente

com a única diferença que dalilás a violetíssima

ao fim não há de esgoelar em asfixia ao engolir

toma oh gentle reader de fliperamas para ti dentalha teu espanto

pois nosso tempo humanizou-se após uma era de fábulas

(tradução de Ricardo Domeneck)

Os animais

cuja vivência

são as visitas

que todos temos feito

às girafas

ou o crocodilo

bastam para romper

a fascinação

idade

cartesiana

tanto

do direito

como do avesso

1.

Você, uma vez a bela de Shreveport,

cabelos tingidos de hena, a pele como pêssego,

ainda manda fazer vestidos como os que se usavam então,

e toca um prelúdio de Chopin

chamado por Cortot: “Deliciosas reminiscências

flutuam como perfume pela memória”.

Sua mente agora, mofando como bolo de casamento,

pesada de experiências inúteis, pródiga

em suspeitas, rumores, fantasias,

desmoronando sob o fio

do mero fato. Na primavera da vida.

Inquieta, o olhar faiscante, sua filha

limpa as colheres de chá, cresce para outro lado.

2.

Dando com a cafeteira na pia

ela escuta o reproche dos anjos, e fita

o céu desgrenhado para além de jardins impecáveis.

Não faz mais de uma semana desde que disseram:Não tenha paciência.

Da próxima foi: Seja insaciável.

E depois:Salve-se. Aos demais, não poderá salvar.

Por vezes tem deixado a água da torneira lhe escaldar o braço,

um fósforo queimar-lhe a unha do dedão,

ou posto a mão sobre a chaleira

bem na lã do vapor. São provavelmente anjos

posto que já nada a magoa, excetuando

a areia de cada manhã indo de encontro aos olhos.

3.

Uma mulher pensante dorme com monstros.

O bico que a agarra, ela se torna. E a Natureza,

este ainda cômodo, destampado baú

cheio detempora e mores

enche-se de tudo:…………… as flores de laranjeira cobertas de orvalho,

os contraceptivos, os terríveis seios

de Boadiceia sob orquídeas e cabeças chatas de raposa.

Duas belas mulheres, trancadas em discussão,

ambas orgulhosas, argutas, sutis, ouço que gritam

por sobre a maiólica e os cacos de vidro

como Fúrias encurraladas para longe de suas presas:

A discussãoad feminam, todos os velhos punhais

que enferrujaram em minhas costas, o seu adentro

ma semblable, ma soeur!

IV.

Conhecendo-se bem demais uma na outra

seus dons sem puro desfrute, mas espinhos

a agulha afiada contra uma ponta de escárnio…

Lendo enquanto espera

aquecer o ferro,

escrevendo,Minha vida – encostada pelos cantos

naquela despensa em Amherst enquanto as geleias fervem e escumam,

ou, com maior frequência,

de olhos fitos e embicada e obstinada como uma ave,

tirando poeira a todo o triquetraque da vida cotidiana.

5.

Dulce ridens, dulce loquens

ela depila as pernas até brilharem

como petrificadas presas de mamute.

6.

Quando canta Corina a seu alaúde

não são dela nem letra nem música;

somente os longos cabelos descaindo-se

sobre a bochecha, somente a canção

da seda contra os joelhos,

e mesmo estes

ajustam-se nos reflexos de um olho.

Empertigada, trêmula e insatisfeita, ante

uma porta destrancada, a jaula das jaulas,

diga-nos, sua ave, sua trágica máquina –

será istofertilisante douleur? Esmagada

pelo amor, para ti a única reação natural,

estarás acirrada a ponto

de arrombar os segredos do cofre? a Natureza,

nora, mostrou-te enfim os livros de contabilidade

que seu próprio filho sempre ignorou?

7.

Ter neste incerto mundo alguma posição

da maior importância.

…………………………………….Assim escreveu

uma mulher, em parte boa e em parte audaz,

que lutou com o que não compreendia de todo.

Poucos homens a seu redor teriam feito mais,

portanto a rotularam puta, megera, engodo.

8.

“Morreis todos aos quinze anos”, disse Diderot,

mudando-se metade em lenda, metade em convenção.

No entanto, olhos sonham equivocamente

por detrás de janelas fechadas, empastadas de vapor.

Deliciosamente, tudo o que poderíamos ter sido,

tudo o que fomos – fogo, lágrimas,

espírito, gosto, ambição martirizada –

agita-se como a lembrança do adultério recusado

o seio murcho e esvaziado de nossa “meia idade”.

9.

Não que se faça bem, mas

que se faça e ponto? Pois bem, pense

nas possibilidades! ou ignore-as para sempre.

Estes luxos da criança precoce,

a querida inválida do Tempo –

abdicaríamos, minhas caras, se nos fosse dado?

Nossa praga foi também nossa sinecura:

mero talento nos bastava –

brilho em rascunhos e fragmentos.

Não mais suspirem, minhas senhoras.

………………………………………………………..O tempo é macho

e em suas taças bebe ao belo.

Divertidas pelo galanteio, ouvimos

enquanto nos louvam as mediocridades,

indolência lida como abnegação,

desleixo lido como intuição refinada,

cada deslize perdoado, o único crime sendo

estampar uma sombra demasiado notável

ou sumariamente destruir o molde.

Para isso, a solitária,

o gás lacrimogênio, os estilhaços.

Poucas pleiteam este tipo de honra.

13.

……………………………………………………….Bom,

ela posterga sua chegada, que lhe deve parecer

tão pouco clemente quanto a própria história.

A mente cheia ao vento, vejo-a mergulhar

de seios e relanceando pelas correntezas,

tomando a luz sobre si,

pelo menos tão bela quanto qualquer menino

ou helicóptero,

…………………………………………..empertigada, chegando ainda,

suas finas hélices fazendo o ar recuar

mas sua carga

já nenhuma promessa:

entregue

palpável

nossa.

1958 – 1960

(tradução de Ismar Tirelli Neto)

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Um cu que se desvela em Agosto em Ourense

redondo para olhar um cu magnificente

um cu como um bisonte

o teu cu Maruxa adivinhado num restaurante

eu rimo tanto cu que trago na memória

o teu fará por certo mais história

é um cu para a glória ó nena impante

rodando na cadeira el’ deixa-nos suspensos

quase presos Maruxa pelos beiços

lembra-me nédio raxo assim forte de febra

lêveda e alva nas Burgas cozinhando

se de soslaio agora se requebra

é como canta Maruxa! igual que um pássaro

ao qual neste mesón péssoro vénia

teu ouriflâmio cu me faz insónia

Sei que sei

não sei bem o quê.

Saber não revelado,

ainda envolto em

membrana de placenta.

Lembro-me de que preciso

lembrar de uma coisa

que não deveria ser esquecida.

Lembrar de quê?

De um território que se espraia

em sua mudez de azul?

De uma palavra soprada

em tempos de antes de eu nascer,

que na tarefa de viver

caiu no esquecimento?

Num lapso, às vezes,

parece que me lembro

e a lembrança passa

sem que fique registro.

A luz de Apolo

roça minha cabeça

sem que arrebatá-la

eu possa.

Por ela, esmolo.

Rendo sacrifícios.

Ignora-me.

Vai-se embora

com suas chispas.

Ficam fiapos,

cacos, esboços.

Logo, desmemoriado,

quedo-me cego

e abandonado.

Amor amor meu big amor

eu dizia shazam e tu não me ligavas

pus Mandrake a seguir-te hábil nos truques

e tu não me ligavas

em qualquer planeta verde e avançadíssimo

tu não me ligavas

estendi o meu braço Homem de Borracha até S. Martinho do Bispo

e tu não me ligavas ponta nenhuma

tu querias era casar na Sé Nova

branquingénua abusar do meu livre alvedrio

fiz-te pois um manguito do tamanho dum choupo

e cá estou pai de filhos um bocado estragado

mas não por tua causa que já não existes

ó sombra de sombra à esquina da farmácia

Estes cachos de cima abaixo, Febo, imola-te

...Eumolpo, amor de seu senhor, centúrio:

Pudente enfim com jus chegou a primipilo!

...Depressa, Febo, longas corta as mechas,

enquanto pêlo algum lhe mancha a tenra face

...e ao colo lácteo caem bem cabelos.

E por que gozem mais senhor e jovem dotes

...teus, faze-o glabro cedo, e tarde um homem.

Hos tibi, Phoebe, uouet totos a uertice crines

...Encolpos, domini centurionis amor,

grata Pudens meriti tulerit cum praemia pili.

...Quam primum longas, Phoebe, recide comas,

dum nulla teneri sordent lanugine uoltus

...dumque decent fusae lactea colla iubae;

utque tuis longum dominusque puerque fruantur

...muneribus, tonsum fac cito, sero uirum.

Sei do sonho:

tua sombra teus aromas tuas carnes?