Escritas — Estações do Ano (Primavera Verão Outono Inverno)

Miklós Radnóti

Céu espumante

No céu que espuma, a lua oscila.

Estar vivo me causa espécie.

A morte assídua espreita a Idade:

quem ela encontre, empalidece.

O ano grita e depois desmaia.

(Gritara olhando ao seu redor.)

Que outono ronda-me de novo?

Que inverno embotado de dor?

Sangrava o bosque; mesmo as horas

sangravam no vaivém dos dias.

Ventos riscavam, sobre a neve,

cifras enormes e sombrias.

Já vi de tudo; o ar me esmaga

com seu peso; um silêncio cresce

ruidoso, cálido e me abraça

como fez antes que eu nascesse.

Detenho-me junto de um tronco

que agita iroso as frondes plenas

e estende um galho. Há de esganar-me?

Não é fraqueza ou medo – apenas

cansaço. Calo. E o galho apalpa

os meus cabelos, mudo, aflito.

Cabe esquecer – mas não há nada

de que já tenha me esquecido.

Espuma afoga a lua; o miasma

estria os céus, verde e agressivo.

Sem pressa, enrolo com cuidado

o meu cigarro. Eu estou vivo.

(tradução de Nelson Ascher)

:

Tajtékos ég

Miklós Radnóti

Tajtékos égen ring a hold,

csodálkozom, hogy élek.

Szorgos halál kutatja ezt a kort

s akikre rálel, mind olyan fehérek.

Körülnéz néha s felsikolt az év,

körülnéz, aztán elalél.

Micsoda osz lapul mögöttem ujra

s micsoda fájdalomtól tompa tél!

Vérzett az erdo és a forgó

idoben vérzett minden óra.

Nagy és sötétlo számokat

írkált a szél a hóra.

Megértem azt is, ezt is,

súlyosnak érzem a levegot,

neszekkel teljes, langyos csönd ölel,

mint születésem elott.

Megállok itt a fa tövében,

lombját zúgatja mérgesen.

Lenyúl egy ág. Nyakonragad?

nem vagyok gyáva, gyönge sem,

csak fáradt. Hallgatok. S az ág is

némán motoz hajamban és ijedten.

Feledni kellene, de én

soha még semmit sem feledtem.

A holdra tajték zúdúl, az égen

sötétzöld sávot von a méreg.

Cigarettát sodrok magamnak,

lassan, gondosan. Élek.

1 125

Affonso Ávila

Apartação

Com suas rações
de clareira e frondes
rompe o latifúndio
com seus horizontes

— Com suas savanas
de relva e flagelo
demanda os retiros
com seus céus de inverno

— Com sua aventura
de surpresa e faina
deslumbra as nascentes
com seus sais de lama

— Com suas ciladas
de febre e malogro
caminha as vazantes
com seus bebedouros

— Com sua forragem
de perda e silêncio
remorde a distância
com seus nós de tempo.

966

Affonso Ávila

Castração

Com suas iníquas
máquinas de tédio
aprende o degredo
com seus chãos reversos

— com suas escumas
de vinagre e pasmo
celebra os opróbrios
com seu desamparo

— com suas sezões
de pejo e salsugem
arqueja os verões
com seus gozos rudes

— com suas ilhargas
de fuligem e asco
deslembra as novilhas
com seus curvos favos

— com suas obesas
barbelas de adorno
ostenta a vergonha
com seu grão roncolho

de Carta do solo, 1961

1 044

Sei Shônagon

Da primavera, o amanhecer

(1) Da primavera, o amanhecer. É quando palmo a palmo vão se definindo as esmaecidas linhas das montanhas e no céu arroxeado tremulam delicadas nuvens.

Do verão, a noite. Em especial, os tempos de luar, mas também as trevas, de vaga-lumes entrecruzando-se em profusão. Ou então, os solitários ou mesmo em pares que seguem com brilhos fugazes. A chuva também é igualmente bela.

Do outono, o entardecer. São os momentos do arrebol da tarde em que o sol se acha prestes a tocar as colinas, quando se tornam comoventes os corvos que se apressam para os ninhos em grupos de três ou quatro, ou dois e três, e o que diríamos então, ao avistarmos os minúsculos gansos selvagens seguindo em fila, que encantadores! O sol já posto, melancólico soa o ciciar do vento e o canto dos insetos.

Do inverno, o despertar. Indescritível é com a neve caindo e nele incluo a ofuscante brancura da geada. Mesmo na ausência destas, em manhãs de um frio cortante, o apressar das pessoas em acender o fogo e o corre-corre entre os aposentos com os carvões acesos são cenas típicas desta estação. O sol já nas alturas e o frio mais ameno, não nos cativa mais que a brasa já quase tornada cinzas no braseiro portátil.

(3) Coisas que são iguais embora soem diferentes. A fala do religioso. A fala do homem, a fala da mulher. Na fala dos medíocres sempre sobram palavras. O comedimento, sim, soa elegante.

(21) Mulheres que se satisfazem com uma felicidade singela e um futuro previsível e estável são deprimentes e desprezíveis. Acho, pois, que as jovens de boas famílias deveriam prestar serviço na Corte para alargar sua visão de mundo e acumular experiências como Vice-Chefe do Setor de Atendentes da Ala Feminina do Palácio Imperial. […]

(23) Coisas que deixamos de cumprir: a prática da abstinência religiosa, preparativos para compromissos num futuro distante, Reclusão prolongada no tempo.

(24) Coisas que são desdenhadas: muros danificados, pessoas conhecidas por seu coração bom demais.

(27) Coisas passadas que nos causam saudades. Flores ressequidas de malva. Ornamentos do Dia das Meninas.

Momentos em que nos deparamos com um retalho tingido de roxo-carmesim e roxo claro avermelhado prensado entre págians de uma brochura. Ou, em tedioso dia de chuva, encontrar cartas que outrora nos comoveram.

O leque do ano que passou.

(60) Para aqueles que deixam a casa da amada antes do amanhecer, parece desnecessário ter de ajeitar devidamente todos os trajes ou de atar firmemente o cordão do chapéu laqueado. Desleixados e desalinhados em trajes palacianos ou cotidianos, haveria quem deles zombasse ou criticasse quando com eles se deparassem? [...]

(66) Quanto a temas de poemas, a Capital. A planta trepadeira kuzu. A espadana d’água. O cavalo. O granizo.

(113) Quanto ao inverno, o bem frio. Quanto ao verão, o de calor sem igual.

(134) Coisas que são desprezadas. Pessoas feias e de mau caráter. Cola de arroz cozido e apodrecida. São coisas que todas as pessoas evitam, mas nem por isso vou deixar de registrá-las. Elas existem no mundo, como ainda a remanescente tenaz de bambu do cerimonial fúnebre. Esta brochura não foi escrita para as pessoas lerem e eu me propus a nela anotar inclusive as coisas estranhas e detestadas.

(154) Por estar de luto pelo falecimento do Conselheiro-Mor [...]

Preservar com cuidado os fatos passados é um gesto elegante. As mulheres não os esquecem, o que não se observa entre os homens, e é realmente muito divertido porque eles falham até na tentativa de rememorar seus próprios poemas. [...]

(160) Coisas distantes que parecem próximas. A Terra Pura. A travessia de um barco. A relação entre um homem e uma mulher.

(171) A casa de uma dama que vive sozinha apresenta-se bastante danificada: muro de terra batida por terminar, plantas aquáticas que invadem o lago e, embora o jardim ainda não esteja totalmente coberto de artemísias, podem-se ver as ervas daninhas verdes por entre as pedrinhas – uma imagem de tanta solidão chega a comover. É tão desinteressante quando nada há para ser consertado, com o portão bem trancado e tudo na mais devida ordem que nos enfastiamos muito.

(183) Em meio a uma tarde muito quente, pensava no que fazer para amenizá-la; o leque trazia-me apenas ares mornos e eu me deliciava molhando a mão na água com gelo, quando alguém me trouxe uma carta, em papel fino do mais puro vermelho, amarrada a um galho de cravina-chinesa em plena floração carmesim. Aquilo me fez sentir o cuidado profundo e a delicadeza que por mim nutria quem me escrevia em meio a tal calor e me levou a abandonar o leque que teimava em usar mesmo sem trazer alívio.

(188) Quanto a ventos [...]

Nada há de mais admirável e comovente do que a manhã seguinte ao tufão. [...]

(215) Ao atravessar o rio sob o intenso brilho do luar, é lindo ver as gotas d’água se espalhando como cristais a se fragmentar à medida que os bois caminham.

(232) Quanto ao que cai, a neve. O granizo. A neve chuvosa é detestável, mas é encantadora a brancura que se destaca quando cai. É maravilhosa a neve sobre o telhado de casca de cipreste, sobretudo quando está para derreter um pouco. É também verdadeiramente fascinante quando a neve, ainda pouca, se acumula no telhado plano e o sombreado de seu contorno faz ver formas curvas.

A chuva fina e intermitente de outono e o granizo sobre o telhado de tábuas. Também a geada sobre o telhado de tábuas. Ou no jardim.

(241) Coisas que simplesmente passam e... passam. O barco à vela. A idade das pessoas. A primavera, o verão, o outono, o inverno.

(252) Nas faces humanas, uma parte especialmente bonita é sempre digna de apreciação e admiração, por mais que a contemplemos. As pinturas, por exemplo, não mais atraem os olhos quando vistas com frequência. As pinturas de biombos que estão sempre ao lado, também, apesar de bastante apreciáveis, não mais nos prendem os olhos. As fisionomias, por sua vez, exercem uma atração intrigante.

Mesmo os objetos frios sempre têm uma parte bonita que chama a atenção. É uma pena que, do mesmo modo, também nos chama a atenção uma parte feia.

(285) Coisas que incitam à imitação. Bocejo. Criancinhas.

1 636

Pat Lowther

Antes que chegue o demolidor

Antes que cheguem os demolidores

Arranque pela raiz o lírio

No ângulo duro de terra

Ao lado da casa.

Agache-se sobre o lixo e os despojos

Contra a escada gradeada do porão

(O relâmpago repentino

De sol

Nas suas costas

Por entre o abrir

E fechar

Do varal aos sopros de março,

Ascensão e queda de luz ágil

Como a golpes.)

Aqui o ensaboar em mucos

De uma vida inteira

Azeda a terra,

Neste canto

Sob a escada,

Mas não matou

Os bichos-de-conta

Nem as pupas das mariposas

Que roçam seus dedos

Ao cavar

Em busca da raiz robusta, redonda,

A raiz do lírio

Que de alguma forma, sem sentido,

Tampouco foi morta

Mas cresceu a cada ano

Uma assombrada infância,

Uma arregalada Páscoa.

Encaixote-a entre as fotos,

O polidor da prataria,

E as últimas roupas por lavar

Que não mais

Hão de subir e tremular

Ao sol que destroça.

Marque sua caixa: X

Duas linhas que se cruzam,

Um ponto em grade

Do tempo

E das estações do ano.

Antes que cheguem os demolidores,

Carregue para longe

O bulbo-relâmpago do sol.

(tradução de Ricardo Domeneck)

277

Bertran de Born

30

1

Eu quero a primavera, o ardor

que folhas traz e faz florir;

e quero escutar o estentor

das aves, quando retinir

seu canto na ramagem;

e quero ver ainda mais

no prado as tendas colossais;

e acho uma bela imagem,

se vejo armados entre iguais

os cavaleiros e os metais.

2

Adoro quando o explorador

atiça o povo p"ra fugir,

e adoro ver em tal clamor

os homens d"arma a perseguir,

e adoro ter miragem

do forte em cercos marciais,

ou das muralhas terminais,

e as hostes noutra margem

que passam a fossa voraz

e uma paliçada por trás.

3

Também adoro se o senhor

for o primeiro a invadir

montado, armado, sem temor,

que assim nos outros faz surgir

valente vassalagem.

Se a batalha se refaz,

prepare-se cada rapaz

para a longa viagem:

ninguém é louvado jamais -

somente entre golpes mortais.

4

Maças, gládios, elmos de cor

e escudos logo a se partir

veremos, e até o sol se por

vassalos iremos ferir,

fugirão sem fardagem,

co"odono morto, os animais.

Ena batalha, o homem vivaz

só pense na carnagem

e em degolar todos os mais,

pois antes morto que incapaz.

5

Ah, para mim não há sabor

em comer, beber, ou dormir,

igual ao de ouvir o clamor

de duas linhas e o zunir

dos corcéis na pilhagem

e homens gritando "Atrás! Atrás!"

e vê-los na fossa voraz,

junto ao rés da relvagem,

e ver as flâmulas fatais

varando o arnês que se desfaz.

6

O Amor quer bom cavalgador

que ame as armas e o servir,

gentil na fala, grão doador,

que saiba o que dizer e agir,

em qualquer estalagem,

pelo poder de que é capaz.

Um companheiro como apraz,

cortês em sua linguagem.

A dama que acaso o compraz

não tem pecados cardeais.

7

Ó grã condessa, és a melhor

(todos estão a repetir),

e tua nobreza é a maior

do mundo, pelo que eu ouvi.

Beatriz de alta linhagem,

senhora no que diz e faz

ó fonte do bem mais primaz,

belíssima ancoragem:

o teu valor é tão veraz,

que sobre todas sobressais.

8

Virgem de alta linhagem

e da beleza mais tenaz,

amado eu amo forte e audaz:

ela me dá coragem -

não temo a perda que me traz

nem mesmo o pulha mais mendaz.

9

Barões, é mais vantagem

hipotecar vossos currais

do que se a guerra renegais.

10

Papiol, eis a viagem,

ao Senhor Sim-e-Não irás

dizer que muito estão em paz

278

Sosigenes Costa

A Cabeleira da Musa

No teu cabelo há tardes outonais

amarelando o rio e os arvoredos.

Há cidades de mármores e rochedos

de açúcar-candi, bronzes e cristais.

No teu cabelo rútilo há milhões

de abelhas roxas fabricando favos

para o mel que roubam dos craveiros bravos

dos jardins levantinos de anões.

No teu cabelo há trêmulos trigais

de espigas fulvas e há gentis vinhedos

que molhas de perfume com teus dedos

com trinta anéis de pérola ovais.

No teu cabelo se abrem dos pavões

as estreladas caudas, dentre as rosas.

E brilham nela as pedras preciosas:

rubis, safiras, sárdios, cabuchões.

Nele há brondões, revérberos, fanais.

Pois isso atrai cornígeros besouros.

Por isso pombas e canários louros,

sempre de noite, feiticeira atrai.

No teu cabelo há reinos de sultões.

Teu cabelo relumbra como uns matos

cheio de olhos fosfóricos de gatos

e de escamas de fogo dos dragões.

Na tua cabeleira há catedrais.

No teu cabelo rola e ferve estranha

cascata de falerno e de champanha

por entre alabastrinos jasminais.

No teu cabelo vive uma serpente

que descasca por hora uma imponente

pele conteúdo bíblica signais.

No teu divino e esplêndido cabelo

rugem tigres de azul-celeste pêlo

e de unhas de ouro, lúcidas, fatais.

No teu cabelo. Musa Helena e saiba,

queimam-se incenso e nardo azul da Arábia

e outras sortes e espécies aromais.

No teu cabelo há um céu com muitas luas

iluminando cem mulheres nuas

que se banham num lago entre juncais.

No teu cabelo há sílfides e bruxos

dançando dentro dos jorros de repuxos

e há templos de âmbar louro e há muito mais:

Há globos de ouro e estames de açucenas

e cem faisões de prateadas penas,

- Filha do sol, princesa dos corais!

948

Sei Shônagon

2 Rengas

O cuco-pequeno

Visitou pr’ouvir-lhe o canto

Mas é do sabor

De brotos de samambaia

Que ela se lembra saudosa!

(em pareceria com Anikobu, de 95)

Na neve que cai

Que com flores se confunde

No gélido céu

De leve faz-se sentir

Presença da primavera

(em parceria com o Conselheiro Consultor Kintô, de 102)

/// Sei Shônagon, trad. de Geny Wakisaka, Junko Ota, Lica Hashimoto, Luiza Nana Yoshida e Madalena Hashimoto Cordaro. ///

394

Sei Shônagon

16 Poemas

Ao mundo de agruras

Por que voltar novamente

Se buscando estou

O orvalho da flor de lótus

Para nele me molhar? (de 31)

Jamais reveleis

A morada passageira

Da mergulhadora

Não vos lembrou da promessa

A lasca de alga enviada? (de 80)

Desmoronaram-se

Os montes gêmeos Imose

Sobre o belo Yoshino

Rio que entre eles corria

Rio por eles soterrado. (de 80)

Montanha de neve

Que rara nos parecia

Cá neste lugar

Por todo canto repetida

Mas que ideia mais banal! (de 83)

Superfície d’água

De frágil gelo coberta

Derrete-se ao sol

Também os nós muito frouxos

Facilmente se desatam. (de 86)

Desta tal pessoa,

Se não fosse mesmo herdeira,

Como quereria

Na reunião desta noite

Ser a primeira a compor? (de 95)

Ervas-sem-orelhas

Colhidas em profusão

Que pena me deram!

Entre tantas plantas

Somente me ouvem crisântemos… (de 125)

Pela noite adentro

Falso galo a cantar

Posto em Ôsaka

— Lugar de encontros de amor —

Que tentem, não abrirão! (de 129)

Flor não apreciada

Pelo tom de sua cor

Sofro por demais

Por meu real sentimento

Ver tal incompreensão. (de 177)

Mesmo o inexprimível

Como divino sinal

Deu-me bom papel

Novo alento à eternidade

Até a idade dos grous. (de 258)

Que hospedagem é esta?

A face primaveril

Maculada está

Por sobrancelhas grosseiras

De vil salgueiro-chorão. (de 282)

Os dias de primavera

Por aqui contemplo

Tédio vagueando…

Como não os suportais

Em celestial Palácio? (de 282)

Fogo pequenino

Num dia primaveril

O feno consumiu

De seu quarto de dormir

Como nada se salvou? (de 294)

Jurai-me, querido

Perante esta divindade

De Tôtômi

Que jamais teríeis visto

A ponte de Hamana! (de 296)

Como é inevitável

O coração palpitar

Em Ôsaka!

Fácil é descobrir as águas

Das corredeiras de Hashirii. (de 297)

Jamais cogitei

Da Capital me afastar

Quem foi que vos disse

Sobre a aldeia de Ibuki?

Sobre artemísias dos montes? (de 298)

431

Xue Tao

Canção contemplando a primavera

(I)

As flores abrem, mesmo sem apreço

as flores caem, com ou sem lamento

Se da saudade indagas, quando faltas:

quando se abrem as flores, quando caem

(II)

Colhi ervinhas, fiz um nó-do-amor

para entregar a ele, o que me entende

Da primavera enfim a dor partia

e vêm os pássaros, seu canto triste

(III)

Ao sopro do dia envelhecem as flores

Longe o momento, tão longa a espera

Nenhum laço une amor e amante

trança o vazio meu nó-do-amor

(IV)

Insuportáveis os galhos repletos,

flores demais! Saudades às pencas

Plena manhã, o espelho reflete

à primavera as lágrimas, o vento

732

Maura Lopes Cançado

Era outono - não mudou de estação.

Águas tremiam eternizadas na planura dos lagos,

como no ar tremeluziam palavras.

Lentes espelhavam figuras catatônicas -

e nas extremidades dos dias, novas claridades

entravam - não de todo límpidas.

Rios solenes, leitos profundos, grave caminhar.

Se tive consciência é mistério dos nautas

- imagens elevadas até o desconhecido:

Não esmaguei prováveis flores da Primavera;

não mudou de estação.

(15/01/1960)

740

Sosigenes Costa

O pôr-de-sol do papagaio

O papa-vento nos jardins de maio

e o verde no seu mar de leite.

O mar já não é azul, é verde-gaio

num clarão que é relâmpago de azeite.

Se o mar é belo sem que a tarde o enfeite

quanto mais se o enfeitar o sol de maio.

O mar do papa-vento é o papagaio

e o céu do verde papa é o papa-leite.

Latadas cristalinas em desmaio.

Tombam flores do céu, meu papagaio.

E o papa-vento é de cristal e leite.

Deite leite, meu mar, pro papagaio.

Que o papagaio em verde se deleite

e não se enfeite de outra cor em maio.

1 228

Jean-Baptiste Tati Loutard

Notícias de minha mãe

Me alço alto agora na árvore das estações;

Embaixo, contemplo a terra firme do passado.

Quando os campos se abriam às semeaduras,

Antes que o baobá não ofereça o ombro ao passarinhos

Ao primeiro sinal do sol,

São esses os passos que cantavam ao meu redor:

Grãos de sininhos ritmando minhas abluções.

Me alço alto agora na árvore das estações.

Saiba através desse décimo quinto dia de lua

Que são as lágrimas – até aqui –

Que coroam tua ausência,

Alegam gota a gota tua imagem

Tão pesada sobre minha pupila;

À noite em minha esteira eu velo toda encharcada de ti

Como se tu me habitasses uma segunda vez.

(tradução de Leo Gonçalves)

:

Nouvelles de ma mère

Jean-Baptiste Tati Loutard

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saiasons;

En bas je contemple la terre ferme du passé.

Quando les champs s’ouvraient aux semailles,

Avant que le baobab n’épaule quelques oiseaux

Au premier signal du soleil,

Ce sont tes pas qui chantaient autor de moi:

Grains de clochettes rythmant mes ablutions.

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saisons.

Apprends par ce quinzième jour de lune,

Que ce sont les larmes – jusqu’ici –

Qui comblent ton absence,

Allègent goutte à goutte ton image

Trop lourde sur ma pupille;

Le soir sur ma natte je veille toute trempée de toi

Comme si tu m’habitais une seconde fois.

(do livro Poèmes de la mer, 1968)

.

868

Sebastião Alba

No meu país

No meu país
dardejado do sol e da caca dos gaios
só há estâncias
(de veraneio) na poesia.
Nossos lábios
a um metro e sessenta e tal
do chão amarelecido
dos símbolos
abrem para fora
por dois gomos de frio.
Nossos lábios outonais, digo,
outonais doze meses.
No entanto
o equilíbrio jacente
faz florir as acácias;
a terra incha;
na derme da possível
geografia,
um frémito cinde
as estações do ano.

1 201

Giuseppe Ungaretti

Campo

Villa di Garda, abril de 1918

A terra
se cobriu
de tenra
leveza

Como uma esposa
nova
oferece
atônita
ao filho
o pudor
sorridente
de mãe

(tradução de Geraldo Holanda Cavalcanti)

:

Prato
Villa di Garda aprile 1918

La terra
s'è velata
di tenera
leggerezza

Come una sposa
novella
offre
allibita
alla sua creatura
il pudore
sorridente
di madre

1 076

Akiko Yosano

Tanka VI

Quando um rapaz entra
pelo portão da perfumaria
numa noite de luar na primavera
na Kyoto de baixo
penso: que meigo!

816

Lalla Romano

O outono é um rei que dá sua última festa

Desbotaram-se os tapizes e os brocados
se desfazem, lânguido é o lampejar
dos ouros
mas que importa?
pois que o rei a cada um já deu sua quota
distribuiu os frutos e as sementes

e desta riqueza é hora agora de gozar:
Nada será guardado
na solidão
do recolhimento e na pobreza deseja o rei
esperar a morte

:

L'autunno è un re che dà l'ultima festa

Sono stinti gli arazzi e ormai consunti
i bei broccati, languido è il brillìo
degli ori
ma che importa?
poichè già diede il re a ciascuno il suo
distribuì i frutti e le seminagioni

e di questa ricchezza ora si goda:
Nulla sarà riposto
in solitario
raccoglimento e in povertà la morte
vuole aspettare il re

790

Lalla Romano

Se é verdade que o gelo

Se é verdade que o gelo
suplantará o tímido calor
de nossas mãos agarradas
e que outro destino não teremos
na terra banhada da chuva
das folhas do outono
é certo então que ao pó retornam os mundos

As eras se abaterão sem rumor
como castelos de cinzas
sobre a lareira que já ninguém toca
na casa desabitada
só o vento fará gemer as portas
até que apodreçam sob o céu
quando até mesmo o teto tenha desabado

Eis tudo o que restará da casa
e do Eterno se dirá o Ausente

:

Se è vero che il gelo
soppianterà il timido calore
delle nostre mani avvinte
e noi non avremo altra sorte
nella terra bagnata dalla pioggia
delle foglie d'autunno
è vero che andranno in polvere i mondi

Le ere franeranno senza rumore
come castelli di cenere
sul focolare che nessuno smuove
nella casa disabitata
solo il vento farà gemere le porte
finchè imputridiranno sotto il cielo
quando anche il tetto si sarà scoperchiato

Questo e non altro rimarrà della casa
e l'Eterno sarà detto l'Assente

811

Lalla Romano

Caminhávamos tranquilos

Caminhávamos tranqüilos
uma noite de verão
no frescor de um jardim?
aflorei tua mão
ou foi uma folha?
beijei tua boca
ou uma fruta úmida e doce?
não sei se bebi o silêncio
da folhagem noturna
ou teu amoroso silêncio

Tua mão me acenou por entre as folhas
mas era a foice da lua
que longe se escondia

:

Noi andavamo leggeri
una notte d'estate
per un fresco giardino?
la tua mano
ho sfiorato o una foglia?
la tua bocca ho baciato
o un frutto umido e dolce?
non so se ho bevuto il silenzio
delle piante notturne
o il tuo amoroso silenzio

La tua mano mi salutò tra le piante
ma era falce di luna
che tramontava lontano

808

Endre Ady

Recordação de uma noite de verão

Do alto do céu um anjo enraivecido

tocou o alarme para a terra triste.

Endoidaram cem jovens pelo menos,

caíram pelo menos cem estrelas,

pelo menos cem virgens se perderam:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Nossa velha colméia pegou fogo,

nosso potro melhor quebrou a pata,

os mortos, no meu sonho, estavam vivos

e Burkus, nosso cão fiel, sumiu,

nossa criada Mári, que era muda,

esganiçou de pronto uma canção:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Os ninguéns exultavam de ousadia,

os justos encolhiam-se e o ladrão,

mesmo o mais tímido, roubou então:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Sabíamos da imperfeição dos homens,

de suas grandes dívidas de amor:

mas era singular, ainda assim,

o fim de um mundo que chegava ao fim.

Jamais tão zombeteira esteve a lua

e nunca foi menor o ser humano

do que foi nessa tal noite em questão:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Perversamente em júbilo, a agonia

sobre todas as almas se abatia,

os homens imbuíram-se do fado

recôndito de cada antepassado

e, rumo a bodas de um horror sangrento,

seguia embriagado o pensamento,

o altivo servidor do ser humano,

este, por sua vez, mero aleijão:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

Pensava então, pensava eu, todavia,

que um deus negligenciado voltaria

à vida para me levar à morte,

mas eis que vivo e ainda sou o mesmo

no qual me converteu aquela noite

e, à espera desse deus, recordo agora

uma só noite mais que aterradora

que fez um mundo inteiro soçobrar:

foi uma estranha,

estranhíssima noite de verão.

(tradução de Nelson Ascher, publicada originalmente na revista Dicta & Contradicta).

:

Emlékezés egy nyár-éjszakára

Az Égbol dühödt angyal dobolt

Riadót a szomoru Földre,

Legalább száz ifjú bomolt,

Legalább száz csillag lehullott,

Legalább száz párta omolt:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt,

Kigyúladt öreg méhesünk,

Legszebb csikónk a lábát törte,

Álmomban élo volt a holt,

Jó kutyánk, Burkus, elveszett

S Mári szolgálónk, a néma,

Hirtelen hars nótákat dalolt:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt.

Csörtettek bátran a senkik

És meglapult az igaz ember

S a kényes rabló is rabolt:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt.

Tudtuk, hogy az ember esendo

S nagyon adós a szeretettel:

Hiába, mégis furcsa volt

Fordulása élt s volt világnak.

Csúfolódóbb sohse volt a Hold:

Sohse volt még kisebb az ember,

Mint azon az éjszaka volt:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt.

Az iszonyúság a lelkekre

Kaján örömmel ráhajolt,

Minden emberbe beköltözött

Minden osének titkos sorsa,

Véres, szörnyu lakodalomba

Részegen indult a Gondolat,

Az Ember büszke legénye,

Ki, íme, senki béna volt:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt.

Azt hittem, akkor azt hittem,

Valamely elhanyagolt Isten

Életre kap s halálba visz

S, íme, mindmostanig itt élek

Akként, amaz éjszaka kivé tett

S Isten-várón emlékezem

Egy világot elsülyeszto

Rettenetes éjszakára:

Különös,

Különös nyár-éjszaka volt.

.

1 051

Patrizia Vicinelli

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

784

Samuel Butler

A mocidade é, como a

A mocidade é, como a primavera, uma estação sobrestimada.

772

Miguel Esteves Cardoso

O frio torna as paisagens

O frio torna as paisagens mais nítidas. O calor esborrata-as.

675

Júlio Dantas

Querer que uma mulher ame

Querer que uma mulher ame toda a vida, é tão absurdo como querer que a Primavera dure todo o ano.

710