Escritas — Céu, Estrelas e Universo

Florbela Espanca

Mocidade

A mocidade esplêndida, vibrante,
Ardente, extraordinária, audaciosa,
Que vê num cardo a folha duma rosa,
Na gota de água o brilho dum diamante;

Essa que fez de mim Judeu Errante
Do espírito, a torrente caudalosa,
Dos vendavais irmã tempestuosa,
– Trago-a em mim vermelha, triunfante!

No meu sangue rubis correm dispersos:
– Chamas subindo ao alto nos meus versos,
Papoilas nos meus lábios a florir!

Ama-me doida, estonteadoramente,
Ó meu Amor! que o coração da gente
É tão pequeno... e a vida, água a fugir...

2 420 1

Violante do Céu

Silva

Ao Padre António Vieira, pregando

do nascimento de N. Senhora

no Convento da Rosa

Aspirar a louvar o incompreensível,

E fundar o desejo no impossível;

Reduzir a palavras os espantos,

Detrimento será de excessos tantos;

Dizer, do muito, pouco,

Dar o juízo a créditos de louco;

Querer encarecer-vos,

Eleger os caminhos de ofender-vos;

Louvar diminuindo,

Subir louvando e abaixar subindo;

Deixar também, cobarde, de louvar-vos,

Será mui claro indício de ignorar-vos;

Fazer a tanto impulso resistência,

Por o conhecimento em contingência;

Delirar por louvar o mais perfeito,

Achar a perfeição no que é defeito;

Empreender aplaudir tal subtileza,

Livrar todo o valor na mesma empresa.

Errar exagerando,

Ganhar perdendo e acertar errando.

Siga pois o melhor indigna Musa

E deponha os excessos de confusa,

Que, para acreditar-se,

Basta, basta o valor de aventurar-se;

E para vos livrar de detrimento,

Ser vossa a obra e meu o pensamento.

Pois não fica o valor aniquilado,

Sendo meu o louvor, vós o louvado,

Porque somos os dois, no inteligível,

Eu ignorante e vós incompreensível.

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Florbela Espanca

O Meu Condão

Quis Deus dar-me o condão de ser sensível
Como o diamante à luz que o alumia,
Dar-me uma alma fantástica, impossível:
– Um bailado de cor e fantasia!

Quis Deus fazer de ti a ambrosia
Desta paixão estranha, ardente, incrível!
Erguer em mim o facho inextinguível,
Como um cinzel vincando uma agonia!

Quis Deus fazer-me tua... para nada!
– Vãos, os meus braços de crucificada,
Inúteis, esses beijos que te dei!

Anda! Caminha! Aonde?... Mas por onde?...
Se a um gesto dos teus a sombra esconde
O caminho de estrelas que tracei...

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Leopoldo María Panero

A monja ateia

As monjas adoram a seu deus que não existe

enquanto o Papa aperta o gatilho

e diz Deus não existe

é imaginação da Igreja

que morre pouco a pouco

os ateus choram aos pés de uma estátua.

E o mundo diz Deus não existe

é imaginação do Papa

enquanto os ateus

choram e choram por sua beleza perdida

e Deus já não existe

está aos prantos no Inferno.

Eis a estátua esculpida do nada.

:

LA MONJA ATEA

Las monjas adoran a su Dios que no existe

mientras el Papa aprieta el gatillo

y dice Dios no existe

es una imaginación de la Iglesia

que está muriendo poco a poco

los ateos lloran al pie de una estatua.

Y el mundo dice Dios no existe

es una imaginación del Papa

mientras los ateos

lloran y lloran por su belleza perdida

y Dios ya no existe

está llorando en el Infierno.

Ésta es la estatua entera de la nada.

611 1

Leopoldo María Panero

Ao Inferno

Eu sou o homem que vai morrer no lago

sou o homem-cervo que habita e morre no lago

não me busqueis mais, pois sou o cervo,

o animal mais belo que existe

o cervo da loucura:

eu sou o tigre

o animal mais belo da noite: eu sou o Diabo,

que rege o movimento incessante das bocas

na putrefação do inferno

no papel que é puro inferno,

no lago atroz dos cervos

que se contemplam docemente

SEM OLHOS.

:

AL INFIERNO

Yo soy el hombre que va a morir en el lago

yo soy el hombre-ciervo que habita y muere en el lago

y no me busquéis más, pues soy el ciervo,

el animal más bello que existe

el ciervo de la locura:

yo soy el tigre

el animal más bello de la noche: yo soy el Diablo,

que dirige el movimiento incesante de las bocas

en la putrefacción del infierno

en el papel que es puro infierno,

en el lago atroz de los ciervos

que se contemplan dulcemente

SIN OJOS.

697 1

Joseph Brodsky

M.B.

Querida, hoje saí de casa já muito ao fim da tarde

para respirar o ar fresco que vinha do oceano.

O sol fundia-se como um leque vermelho no teatro

e uma nuvem erguia a cauda enorme como um piano.

Há um quarto de século adoravas tâmaras e carne no braseiro,

tentavas o canto, fazias desenhos num bloco-notas,

divertias-te comigo, mas depois encontraste um engenheiro

e, a julgar pelas cartas, tomaste-te aflitivamente idiota.

Ultimamente têm-te visto em igrejas da capital e da província,

em missas de defuntos pelos nossos comuns amigos; agora

não param (as missas). E alegra-me que no mundo existam ainda

distâncias mais inconcebíveis que a que nos separa.

Não me interpretes mal: a tua voz, o teu corpo, o teu nome

já não mexem com nada cá dentro. Não que alguém os destruísse,

só que um homem, para esquecer uma vida, precisa pelo menos

de viver outra ainda. E eu há muito que gastei tudo isso.

Tu tiveste sorte: onde estarias para sempre – salvo talvez

numa fotografia - de sorriso trocista, sem uma ruga, jovem, alegre?

Pois o tempo, ao dar de caras com a memória, reconhece a invalidez

dos seus direitos. Fumo no escuro e respiro as algas podres.

Tradução de Carlos Leite. Paisagem Com Inundação (Lisboa: Edições Cotovia, 2001).

1 255 1

Florbela Espanca

Para quê?!

Tudo é vaidade neste mundo vão...
Tudo é tristeza; tudo é pó, é nada!
E mal desponta em nós a madrugada,
Vem logo a noite encher o coração!

Até o amor nos mente, essa canção
Que o nosso peito ri à gargalhada,
Flor que é nascida e logo desfolhada,
Pétalas que se pisam pelo chão!...

Beijos d’amor! Pra quê?!... Tristes vaidades!
Sonhos que logo são realidades,
Que nos deixam a alma como morta!

Só acredita neles quem é louca!
Beijos d’amor que vão de boca em boca,
Como pobres que vão de porta em porta!...

3 065 1

Konstantínos Kaváfis

A Origem

Consumara-se o prazer ilícito.
Ergueram-se ambos do catre humilde.
À pressa se vestiram, sem falar.
Saíram separados, furtivamente;
e, ao caminhar inquietos pela rua,
como que receavam que algo neles traísse
em que espécie de amor há pouco se deitavam.
Mas quanto assim ganhou a vida do poeta!
Amanhã, depois, anos depois, serão
escritos os versos de que é esta a origem.

[1921]

1 787 1

Florbela Espanca

Passeio Ao Campo

Meu Amor! Meu Amante! Meu Amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...
Pele doirada de alabastro antigo...
Frágeis mãos de madona florentina...
– Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras!...

2 855 1

Irene Lisboa

Meados de maio

Chuvoso maio!

Deste lado oiço gotejar
sobre as pedras.
Som da cidade ...
Do outro via a chuva no ar.
Perpendicular, fina,
Tomava cor,
distinguia-se
contra o fundo das trepadeiras
do jardim.
No chão, quando caía,
abria círculos
nas pocinhas brilhantes,
já formadas?
Há lá coisa mais linda

que este bater de água
na outra água?
Um pingo cai
E forma uma rosa...
um movimento circular,
que se espraia.
Vem outro pingo
E nasce outra rosa...
e sempre assim!

Os nossos olhos desconsolados,
sem alegria nem tristeza,
tranquilamente
vão vendo formar-se as rosas,
brilhar
e mover-se a água.

.
.
.

1 438 1

Rui Knopfli

O ladrão de versos

Uma gargalhada do meu filho
rouba-me um verso. Era,
se não erro, um verso largo,
enxuto e musical. Era bom
e certeiro, acreditem, esse verso
arisco e difícil, que se soltara
dentro de mim. Mas meu filho
riu e o verso despenhou-se no cristal
ingénuo e fresco desse riso. Meu Deus,
troco todos os meus versos
mais perfeitos pelo riso antigo
e verdadeiro de meu filho.

1 962 1

En Hedu'anna

Inanna e An

Como um dragão encheste a terra

de veneno.

Como trovão, quando ruges sobre o mundo

árvores e plantas caem diante de ti.

Tu és a enchente descendo a montanha,

Ó primeva,

deusa da lua, Inanna, do céu e da terra.

Teu fogo explode ao redor e cai sobre nossa nação.

Senhora montada sobre uma fera,

An dá-te os dons, ordens sagradas,

e tu decides.

Tu estás em todos os nossos grandes ritos.

Quem pode te compreender?

1 153 1

Konstantínos Kaváfis

Canção da Jónia

Porque lhes quebrámos as estátuas,
porque os expulsámos dos seus templos,
não morreram, não, os deuses.
A ti, terra da Jónia, ainda eles amam,
e em suas almas sempre te recordam.
Quando a manhã de Agosto é alvorada em ti,
passa em teu ar um ardor dos deuses vivos;
e às vezes uma etérea forma juvenil,
indefinida, em trânsito subtil,
teus montes sobrevoa.

[1911]

1 263 1

Florbela Espanca

Évora

Évora! Ruas ermas sob os céus
Cor de violetas roxas... Ruas frades
Pedindo em triste penitência a Deus
Que nos perdoe as míseras vaidades!

Tenho corrido em vão tantas cidades!
E só aqui recordo os beijos teus,
E só aqui eu sinto que são meus
Os sonhos que sonhei noutras idades!

Évora!... O teu olhar... o teu perfil...
Tua boca sinuosa, um mês de Abril
Que o coração no peito me alvoroça!

...Em cada viela o vulto dum fantasma...
E a minha alma soturna escuta e pasma...
E sente-se passar menina-e-moça...

5 570 1

Affonso Ávila

patrulha ideológica

te alerta poeta que a p/i te espreita
desestruturou o discurso e embaralhou as letras
te aleart paeto que o pc te recrimina
barroquizou a linguagem e descurou da doutrina
te alaert peota que o sni te investiga
parodiou o sistema e ironizou a política
te alaret poate que o women´slib te corta o genitálio
glosou o objetou sexual e teve orgasmo solitário
te alerat peato que a puc te escanteia
foi tema de mestrado e não quis compor mesa
te areta petoa que a cb não te reedita
gastou muito papel e ouço sangue na tinta
te alrate petao que a abl te indexa
fez enxertos de inglês e sujou a água léxica
te arealt patoe que a cnbb te exorciza
macarronizou o latim e não aprendeu a nova missa
te alatre potae que o esquadrão te desova
traficou palavrinha e não destruiu a prova
te atrela ptoea que o doicodi te herzoga
suspeito sem suspeição e enforcado sem corda

i must be gone and live or stay and die

de O Belo e o Velho, 1987

951 1

Florbela Espanca

Angústia

Tortura do pensar! Triste lamento!
Quem nos dera calar a tua voz!
Quem nos dera cá dentro, muito a sós,
Estrangular a hidra num momento!

E não se quer pensar!... E o pensamento
Sempre a morder-nos bem, dentro de nós...
Q’rer apagar no Céu – Ó sonho atroz! –
O brilho duma estrela, como o vento!...

E não se apaga, não... nada se apaga!
Vem sempre rastejando como a vaga...
Vem sempre perguntando: “O que te resta?...”

Ah! não ser mais que o vago, o infinito!
Ser pedaço de gelo, ser granito,
Ser rugido de tigre na floresta!

5 922 1

Pier Paolo Pasolini

O sonho da razão

Jovem do rosto honesto

e puritano, também tu, da infância,

preservas além da pureza a vileza.

Tuas acusações te fazem mediador que leva

tua pureza - ardor de olhos azuis,

fronte viril, cabeleira inocente -

à chantagem: a relegar, com a grandeza

do menino, o diverso ao papel do renegado.

Não, não a esperança, mas o desespero!

Porque quem virá, no mundo melhor,

terá a experiência de uma vida inesperada.

E nós esperamos por nós, não por ele.

Para nos assegurar um álibi. E isto

também é justo, eu sei! Cada um

fixa o impulso em um símbolo,

para poder viver, para poder pensar.

O álibi da esperança confere grandeza,

acolhe na fila dos puros, daqueles

que, na vida, se ajustam.

Mas há uma raça que não aceita álibis,

uma raça que, no instante em que ri,

se recorda do choro, e no choro do riso,

uma raça que não se exime um dia, uma hora,

do dever da presença invadida,

da contradição em que a vida jamais concede

ajustamento nenhum, uma raça que faz

da própria suavidade uma arma que não perdoa.

Eu me orgulho de pertencer a esta raça.

Oh, eu também sou jovem, claro! Mas

sem a máscara da integridade.

Tu não me apontes, fazendo-te forte

dos sentimentos nobres - como é a tua,

como é a nossa esperança de comunistas -,

na luz de quem não está nas fileiras

dos puros, nas multidões dos fiéis.

Porque eu estou. Mas a ingenuidade

não é um sentimento nobre, é uma heroica

vocação a não se render nunca,

a jamais fixar a vida, nem sequer no futuro.

Os homens bons, os homens que dançam

como nos filmes de Chaplin com mocinhas

tenras e ingênuas, entre bosques e vacas,

os homens íntegros, em sua própria

saúde e na do mundo, os homens

sólidos na juventude, sorridentes na velhice

- os homens do futuro são os HOMENS DO SONHO.

Ora minha esperança não tem

sorriso, ó humana omertà:

porque ela não é o sonho da razão,

mas é razão, irmã da piedade.

(tradução de Maurício Santana Dias, originalmente publicada

no quarto número impresso da Modo de Usar & Co.)

:

Il sogno della ragione

Pier Paolo Pasolini

Ragazzo dalla faccia onesta

e puritana, anche tu, dell’infanzia,

hai oltre che la purezza la viltà.

Le tue accuse ti fanno mediatore che porta

la sua purezza - ardore di occhi azzurri,

fronte virile, capigliatura innocente -

al ricatto: a relegare, con la grandezza

del bambino, il diverso al ruolo di rinnegato.

No, non la speranza ma la disperazione!

Perché chi verrà, nel mondo migliore,

farà l’esperienza di una vita insperata.

E noi speriamo per noi, non per lui.

Per costruirci un alibi. E questo

è anche giusto, lo so! Ognuno

fissa lo slancio in un simbolo,

per poter vivere, per poter ragionare.

L’alibi della speranza dà grandezza,

ammette nelle file dei puri, di coloro,

che, nella vita, si adempiono.

Ma c’e una razza che non accetta gli alibi,

una razza che nell’attimo in cui ride

si ricorda del pianto, e nel pianto del riso,

una razza che non si esime un giorno, un’ora,

dal dovere della presenza invasata,

della contraddizione in cui la vita non concede

mai adempimento alcuno, una razza che fa

della propria mitezza un’arma che non perdona.

Io mi vanto di essere di questa razza.

Oh, ragazzo anch’io, certo! Ma

senza la maschera dell’integrità.

Tu non indicarmi, facendoti forte

dei sentimenti nobili -

com’è la tua, com’è la nostra speranza di comunisti -

nella luce di chi non è tra le file

dei puri, nelle folle dei fedeli.

Perché io lo sono. Ma l’ingenuità

non è un sentimento nobile, è un’eroica

vocazione a non arrendersi mai,

a non fissare mai la vita, neanche nel futuro.

Gli uomini belli, gli uomini che danzano

come nel film di Chaplin, con ragazzette

tenere e ingenue, tra boschi e mucche,

gli uomini integri, nella salute

propria e del mondo, gli uomini

solidi nella gioventù, ilari nella vecchiaia

- gli uomini del futuro sono gli UOMINI DEL SOGNO.

Ora la mia speranza non ha

sorriso, o umana omertà:

perché essa non è il sogno della ragione,

ma è ragione, sorella della pietà.

(in Poesia in forma di rosa, Garzanti, Milano, 1964, p. 158-159.)

1 155 1

Manuel António Pina

O quarto

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

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Florbela Espanca

O Maior Bem

Este querer-te bem sem me quereres,
Este sofrer por ti constantemente
Andar atrás de ti sem tu me veres
Faria piedade a toda a gente.

Mesmo a beijar-me a tua boca mente...
Quantos sangrentos beijos de mulheres
Poisa na minha a tua boca ardente,
E quanto engano nos seus vãos dizeres!...

Mas que me importa a mim que me não queiras.
Se esta pena, esta dor, estas canseiras,
Este mísero pungir, árduo e profundo

Do teu frio desamor, dos teus desdéns,
É, na vida, o mais alto dos meus bens?
É tudo quanto eu tenho neste mundo?

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Aimé Césaire

entre outros massacres

entre outros massacres

com todas as forças o sol e a lua se entrechocam
as estrelas caem como testemunhas maduríssimas
e como um carregamento de ratos acinzentados

não tema nada apronta as tuas grossas águas
que tão bem carregam a berma dos espelhos

puseram barro nos meus olhos
e veja eu vejo terrivelmente eu vejo
de todas as montanhas de todas as ilhas
não resta mais nada a não ser alguns tocos ruins
da impenitente saliva do mar

(tradução de Leo Gonçalves)

entre autres massacres

de toutes leurs forces le soleil et la lune s"entrechoquent/les étoiles tombent comme des témoins trop mûrs/et comme une portée de souris grises//ne crains rien apprête tes grosses eaux/qui si bien emportent la berge des miroirs//ils ont mis de la boue sur mes yeux/et vois je vois terriblement je vois/de toutes les montagnes de toutes les îles/il ne reste plus rien que les quelques mauvais chicots/de l"impenitente salive de la mer

do livro "Soleil cou coupé" (1948)

para dizer...

para revitalizar o rugido das fosfenas
o âmago oco dos cometas

para reavivar o verso solar dos sonhos
sua lactância
para ativar o fresco fluxo das seivas a memória dos silicatos

fúria dos povos sumidouro dos deuses seu salto
esperar a palavra seu ouro sua orla
até a ignífera
sua boca

(tradução de Leo Gonçalves)

1 512 1

Blanca Varela

Ninguém nos diz como

voltar a cara contra a parede

e

morrer simplesmente

assim como o fizeram o gato

ou o cachorro da casa

ou o elefante

que caminhou

em direção à sua agonia

como quem vai

a uma impostergável cerimônia

batendo orelhas

ao compasso

do cadencioso

fôlego de sua tromba

só no reino animal

há exemplares de tal

comportamento

mudar o passo

aproximar-se

e cheirar o já vivido

e dar as costas

simplesmente

dar as costas

tradução de Angélica Freitas

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Florbela Espanca

Neurastenia

Sinto hoje a alma cheia de tristeza!
Um sino dobra em mim, Ave-Marias!
Lá fora, a chuva, brancas mãos esguias,
Faz na vidraça rendas de Veneza...

O vento desgrenhado, chora e reza
Por alma dos que estão nas agonias!
E flocos de neve, aves brancas, frias,
Batem as asas pela Natureza...

Chuva... tenho tristeza! Mas por quê?!
Vento... tenho saudades! Mas de quê?!
Ó neve que destino triste o nosso!

Ó chuva! Ó vento! Ó neve! Que tortura!
Gritem ao mundo inteiro esta amargura,
Digam isto que sinto que eu não posso!!...

5 038 1

Lhasa de Sela

Ascendendo

Fiquei presa numa tormenta

E fui carregada pelo vento

Fui desviada, desviada

Fiquei presa numa tormenta

É o que me aconteceu

Por isso não liguei

E você não me viu por um tempo

Eu estava ascendendo

Atingindo o chão

E trincando e trincando

Eu fiquei presa numa tormenta

Coisas voavam por todos os lados

E portas fustigavam-se

E janelas quebravam-se

Eu não podia ouvir o que você dizia

Eu estava ascendendo

Atingindo o chão

E trincando e trincando

Ascendendo

(tradução/reescritura de Ricardo Domeneck)

427 1

Jorge de Sena

Chopin: um inventário

Quase sessenta mazurcas; cerca de trinta estudos;

duas dúzias de prelúdios; uma vintena de nocturnos;

umas quinze valsas; mais de uma dúzia de “polonaises”;

“scherzos”, improvisos, e baladas, quatro de cada;

três sonatas para piano; e dois concertos para piano e orquestra,

uma “berceuse”, uma barcarola, uma fantasia, uma tarantela, etc.,

além de umas dezassete canções para canto e piano; uma tuberculose mortal;

um talento de concertista; muitos sucessos mundanos; uma paixão infeliz;

uma ligação célebre com mulher ilustre; outras ligações sortidas;

uma pátria sem fronteiras seguras nem independência concreta;

a Europa francesa do Romantismo; várias amizades com homens eminentes;

e apenas trinta e nove anos de vida. Outros viveram menos, escreveram mais,

comeram mais amargo o classicamente amargo pão do exílio, foram ignorados

ou combatidos, morreram abandonados, não se passearam nas alcovas

ou nos salões da glória, confinaram-se menos ao instrumento que melhor dominavam,

e mesmo foram mais apátridas sofrendo de uma pátria que não haja.

Além disso, quase todos escaparam mais à possibilidade repelente

de ser melodia das virgens, ritmo dos castrados,

requebro de meia-tijela, nostalgia dos analfabetos,

e outras coisas medíocres e mesquinhas da vulgaridade, como ele não. Ou de ser

prato de não-resistência para os concertistas que tocam para as pessoas que julgam

que gostam de música mas não gostam. Ainda por cima

era um arrivista, um pedante convencido da aristocracia que não tinha,

um reaccionário ansiando por revoluções que libertassem as oligarquias

da Polónia, coitadinhas, e outras. E, para cúmulo,

a gente começa a desconfiar de que não era sequer um romântico,

pelo menos da maneira que ele fingiu ser e deixou entender que era.

Uma arte de compor a música como quem escreve um poema,

a força que se disfarça em languidez, um ar de inspiração

ocultando a estrutura, uma melancolia harmónica por sobre

a ironia melódica (ou o contrário), a magia dos ritmos

usada para esconder o pensamento – e escondê-lo tanto,

que ainda passa por burro de génio este homem que tinha o pensamento nos dedos,

e cuja audácia usava a máscara do sentimento ou das formas livres

para criar-se a si mesmo. Tão hábil na sua cozinha, que pode servir-se

morno, às horas da saudade e da amargura,

quente, nas grandes ocasiões da vida triunfal,

e frio, quando só a música dirá o desespero vácuo

de ser-se piano e nada mais no mundo.

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