Escritas — Natureza

Pedro Oom

História do meu boneco

Cresceu comigo

neste espaço que se diz português

e neste tempo (histórico)

Maricas (era de esperar)

mas rebelde como um felino

ninguém se lhe pôs inteiro

ficou sempre um bocadinho

porque rangia a dentadura.

Depois de 45

afundou-se na continuidade

farfalhou o bigode, à guarda nacional antigo

e esperto como um corisco

instalou-se então, decidido

à mesa do orçamento.

743

Luiza Neto Jorge

O Sítio em Vista

Trazem as árvores insignificantes
o maior distúrbio aos ventos; arredam-nos,
alçam outros armazéns sonoros
casas de relâmpagos e de cataclismos.

Chega-se. Parte-se. Segreda-se
de seres indeterminados que movem
resistência. Pelejam mais.

E quando a sua pele se usa vence
a moda, mudança de uma árvore para a mundanal
outra árvore carregada.

Podem aliás irromper quentes florestas.
Abate-se sobre o lenhador a opulência, o triunfo
do fruto desenvolvido no seu trono
iluminado por quatro archotes de seiva.

Há no mundo inteiro uma, quando muito, rua
difícil de encontrar.

São os campos, gente humílima, absorta em grãos
de areia, praia inequívoca onde,
na estação tardia, os do mar se deitam.
Algumas folhas, de livros, assinalam o ponto.
Algumas cartas, de marear,
não chegam.

Criaturas que se reproduziam em interstícios
que se deitavam em divâs
cada vez mais estreitos

a luminosa vocação, a luminosidade
de uma terra sábia e rotunda
suplantava aqueles gritos portadores
de uma defunta órfica voz

Eram as criaturas presas ,
do seu século
retraídas nos olhos mal afeiçoados

Filhos mais velhos a atentarem
em como o corpo incha e se perfaz a polpa
como o limite se delimita corpo a corpo
e engorda

Cobriam-se as folhas de uma letra hirsuta
e os mais novos sorriam como lábios.

1 333

Donizete Galvão

Invenção do branco

“...all this had to be imagined

as an inevitable knowledge.”

Wallace Stevens

O tanque é o avesso da casa.

A rebarba.

A ferrugem tomando conta da boca.

O tanque é a parenta decaída,

que machuca os olhos das visitas

com suas carnes rachadas.

O tanque é onde se lava o coador

e o pó de café de seguidas manhãs

desenha uma poça de água preta.

Uma arraia-miúda,

ervas e craca e limo,

flora sem -vergonha,

infiltra-se em suas paredes.

À beira do poço,

alguém imaginou copos-de-leite.

Bebendo a umidade,

em verde e branco brotaram.

Reinventados pela distância,

erguem-se vívidos,

mais brancos que o branco,

artifício de vidro.

Recém-nascidos.

Só porque eles existem,

o tanque e seu corpo saloio

foram salvos do esquecimento.

769

Moacy Cirne

Com Esther Williams

1. Um sonho.

2. Um sonho com Maria.

3. Um sonho com Maria Antonieta.

4. Um sonho com Maria Antonieta Pons.

5. Um sonho com Maria Antonieta Pons, no Cinema.

6. Um sonho com Maria Antonieta Pons, no Cinema Pax.

7. Um sonho com Maria Antonieta Pons, no Cinema Pax, de Caicó.

8. Um sonho com Maria Antonieta Pons, no Cinema Pax.

O. Um sonho com Maria Antonieta Pons, na Praça.

1. Um sonho com Maria Antonieta Williams.

2. Um sonho com Maria Antonieta Pons, na Praça.

3. Um sonho com Maria Antonieta Pons, na Praça Azul.

4. Um sonho com Maria Antonieta Pons, na Praça da Liberdade.

5. Um sonho com Maria Antonieta Pons e Esther Williams, em Caicó.

822

Fernando Assis Pacheco

O cu de Maruxa

Um cu que se desvela em Agosto em Ourense

redondo para olhar um cu magnificente

um cu como um bisonte

o teu cu Maruxa adivinhado num restaurante

eu rimo tanto cu que trago na memória

o teu fará por certo mais história

é um cu para a glória ó nena impante

rodando na cadeira el’ deixa-nos suspensos

quase presos Maruxa pelos beiços

lembra-me nédio raxo assim forte de febra

lêveda e alva nas Burgas cozinhando

se de soslaio agora se requebra

é como canta Maruxa! igual que um pássaro

ao qual neste mesón péssoro vénia

teu ouriflâmio cu me faz insónia

1 792

Patrizia Vicinelli

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

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Donizete Galvão

Recomendações

Ao cavaleiro desencarnado,

com sua égua de gás hélio,

recomendo ouro, prata e chumbo.

No meio do seu caminho,

mero pedregulho transmuta-se

em rocha, penedo, penhasco.

Mínima ponta de agulha fura

sua armadura hiperbovarista.

Nem figos envenenados

sustentam-lhe a fome.

Tudo o que toca some. Evapora.

Ponha os pés no chão,

para que o minério de ferro

neles grude e forme um casco.

Ninguém vai ouvir falar do seu nome.

Escuta o resumo de sua vida:

um espasmo, um sopro que não soa

além da grade de sua casa.

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Moacy Cirne

Recomeço

Sei do sonho:

procuro tua sombra na

penumbra

da memória líquida

e nada encontro.

A lua não é vermelha

não é violetanão é verdecoisa

masos loucos da madrugada

anunciam as primeiras águas da manhã.

Sei do sonho?

Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos

e abismos.

A árvore sonolenta

anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade

do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos

e a hora cruvianaé uma graviola

grávidade aromas e carnes

pronta para ser saboreada.

Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,

então,

naarquitetura fluvial

de meus quereres,

as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?

Ah, não! Ah, sim!

Existe

umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.

Procuro tua sombra líquida

e nada encontro.

A lua não é verdeluã

mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.

Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?

Como encontrar,no silêncio de meus gritos,