Natureza

Amante pensamento,

Núncio de amor, correio da vontade,

Emulação do vento,

Lisonja da mais triste soledade,

Ministro da lembrança,

Gosto na posse, alívio na esperança,

Já que de minhas queixas

A causa idolatrada vás seguindo,

Diz-lhe qual me deixas:

Diz-lhe que estou morta, mas sentindo,

Que pode mal tão forte

Fazer que sinta (ai triste!) a mesma morte.

Diz-lhe que é já tanto

O pesar de me ver tão dividida,

Que só me causa espanto

A sombra que me segue de üa vida

Tão morta para o gosto

Como via (ai de mi!) para o desgosto.

Diz-lhe que me mata

Quem, vendo-me morrer sem resistência,

De socorrer-me trata,

Pois para quem padece o mal de ausência

Que é só remédio entendo

Ver o que quer ou fenecer querendo.

Diz-lhe que a memória

Toma por instrumento do meu dano

A já passada glória,

Fazendo o mais suave tão tirano,

Que o bem mais estimado

Me passa o coração, porque é passado.

Diz-lhe que se sabe

O poder de üa ausência rigorosa,

Que a que começa acabe

Antes que ela me acabe poderosa,

Pois de tal modo a sinto,

Que julgo ter por eterno o mais sucinto.

Diz-lhe que se admite

Rogos de um coração que o segue amante,

Que ver-me solicite

Apesar do preciso e do distante,

E que tão cedo seja

Que toda a compaixão se torne inveja.

Diz-lhe que se acorde

De uns efeitos de amor que encarecia,

E que todos recorde,

Mas que seja um minuto cada dia,

Pois eu cada minuto

Infinitas lembranças lhe tributo.

Diz-lhe que até à morte

Assistência contínua lhe ofereces,

E que te invejo a sorte;

E enfim, se de meu mal te compadeces,

Ó pensamento amigo,

Diz-lhe tudo, ou leva-me contigo.

Estranho, quando vier a Washington

Diga a eles que aqui deitados

Aguardamos suas ordens.

c/ Simônides

ON A MILITARY GRAVEYARD

Stranger, when you come to Washington

Tell them that we lie here

Obedient to their orders.

after Simonides

O cuco-pequeno

Visitou pr’ouvir-lhe o canto

Mas é do sabor

De brotos de samambaia

Que ela se lembra saudosa!

(em pareceria com Anikobu, de 95)

Na neve que cai

Que com flores se confunde

No gélido céu

De leve faz-se sentir

Presença da primavera

(em parceria com o Conselheiro Consultor Kintô, de 102)

/// Sei Shônagon, trad. de Geny Wakisaka, Junko Ota, Lica Hashimoto, Luiza Nana Yoshida e Madalena Hashimoto Cordaro. ///

Hoje nos separamos para sempre

e isso faz o mundo transformar-se.

Tudo nele anuncia a traição:

os rios vão se afastando das margens,

as nuvens vão se afastando do céu,

a mão direita olha para a esquerda

e arrogante diz: “Vou embora, adeus!”

Abril não mais prepara o mês de maio,

mês de maio que nunca mais verás,

e as flores se desfolham, feitas pó.

É a derrota do azul para o amarelo!

Já as últimas flores se esturricam,

comprimento e largura não há mais,

o branco, em estertor, já agoniza,

deixando um arco-íris de orfãzinhas.

A natureza afoga em sua tristeza,

a maré baixa sobe pela margem,

calam-se os sons e isso porque nós,

você e eu, pra sempre nos deixamos.

/// tradução de Lauro Machado Coelho, incluída no volume Poesia Soviética (São Paulo: Algol Editora, 2007).

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Cada pingo d'água

é um cabelo da chuva.

Cada gole de água do arco-íris

é um aguaceiro.

Essa lagoa é o copo

por onde bebe um gigante.

Para a boca do arco-íris

só uma taça redonda.

Para a sede de um gigante

só a água de um pote rodeado de flores.

É na Lagoa dos Cocos

que o arco-íris bebe água.

Fui ver um dia

esse copo de flores.

Estômagos cheios

da água de um coco,

as nuvens vêm vindo.

Barriga pesada

com a água de um coco,

as nuvens vêm vindo.

Lagoa dos cocos,

Bandeja redonda cheia de copos de água.

Hi! vem chuva como cabelo de sapo.

Cada pingo d'água

é um cabelo da chuva.

Cada gole de água do arco-íris

é um aguaceiro.

E cada gota de orvalho

é um diamante pingo d'água.

Hi! vem chuva como cabelo de sapo.

Aqueles pássaros enormes,

que não podem voar direito,

de tanta água na barriga,

vão cair nesta volta do rio.

Adília, minha irmã, prepare-se:

Sobre a nossa casa vão cair do céu

sete copos de água.

Teu banho de hoje, Sinhá,

será dentro de um copo d'água.

Palhaço verde, o mar na areia ruiva

grita e gargalha, salta e cabriola,

como quem sofre, lírico, da bola.

E, querendo assombrar as moças, uiva,

brama, arremete e explode, o mariola,

abrindo uma alvacenta ventarola.

O mar é sempre o mesmo rapazola!

O mar é sempre o mesmo brincalhão

que, todo verde pela areia ruiva,

faz-se palhaço, bobo e valentão.

Vinde ver o bufão de roupa verde,

ver o bobo da corte de Netuno.

Na tarde cor-de-rosa, a roupa verde

do mar parece o tal pavão Juno.

Cai a noite. Do mar a roupa verde

fica de um verde negro, verde bruno.

Crianças, vinde à corte de Netuno

ver o palhaço verde gracejar.

Crianças, vinde ver cabriolar

pela areia amarela o verde mar.

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“Graça de nascer

e viver tão vário

quanto possível for”

-- Frank O`Hara

Graça de nascer e viver tão vário quanto possível for

Barcos brancos..... margens verdes.....poeira preta..... num tremor

Enormes como as coxas de Anne sobre a página

Enfureço-me numa camisa azul contra uma escrivaninha marrom num

Cômodo claro sustido por uma barrigacheia de comprimidos

“Os Poemas” não são um sonho por todas as coisas que lhes chegaram

Gratuitamente..... na rápida Nova Iorque imaginamos o Charles azul

Patsy desperta no cio e pronta pra briga

Nada de Poemas ela exige num comando de cobertas..... barriga

Com barriga quente nos deitamos..... serenamente brancos

De verdade, só meus poros suarentos na noite vazia

Estranhas combustões por toda a parte!..... temos fome e provamos

E vamos ao cinema..... depois corremos para casa encharcados de chama

À graça da cama de faz-de-conta

tradução de Ismar Tirelli Neto

Lavadas em orvalho notas puras

levadas pelo vento folhas juntas

somam chilro mais chilro em uníssono

e cada qual a um galho solitária

Era outono - não mudou de estação.

Águas tremiam eternizadas na planura dos lagos,

como no ar tremeluziam palavras.

Lentes espelhavam figuras catatônicas -

e nas extremidades dos dias, novas claridades

entravam - não de todo límpidas.

Rios solenes, leitos profundos, grave caminhar.

Se tive consciência é mistério dos nautas

- imagens elevadas até o desconhecido:

Não esmaguei prováveis flores da Primavera;

não mudou de estação.

(15/01/1960)

Aqueles dias lindos

quando a cidade parece um dado, um hino, um ventilador

ou uma concha de vieira à beira-mar

– tchau, tchau, belas garotas,

nos conhecemos hoje

e não nos veremos nunca mais.

Os domingos lindos

quando a cidade parece um futebol, um cartão e uma ocarina

ou um sino indo e vindo

– na rua ensolarada

as sombras dos passantes se beijavam

e eles seguiam, completos desconhecidos.

Aquelas noites lindas

quando a cidade parece uma rosa, um tabuleiro de xadrez, um violino

ou uma garota chorando

– no bar jogávamos dominó, dominó de bolas pretas, com as garotas magrelas,

olhando para seus joelhos

que eram esquálidos

feito dois crânios com as coroas de seda das cinta-ligas

no reino desesperado do amor.

(tradução de Marília Garcia).

(I)

As flores abrem, mesmo sem apreço

as flores caem, com ou sem lamento

Se da saudade indagas, quando faltas:

quando se abrem as flores, quando caem

(II)

Colhi ervinhas, fiz um nó-do-amor

para entregar a ele, o que me entende

Da primavera enfim a dor partia

e vêm os pássaros, seu canto triste

(III)

Ao sopro do dia envelhecem as flores

Longe o momento, tão longa a espera

Nenhum laço une amor e amante

trança o vazio meu nó-do-amor

(IV)

Insuportáveis os galhos repletos,

flores demais! Saudades às pencas

Plena manhã, o espelho reflete

à primavera as lágrimas, o vento

Vi apenas uma vez

um sol tão ensanguentado.

E nunca mais

Descia funesto sobre o horizonte

e parecia

que alguém havia escancarado as portas do inferno.

Perguntei pelo observatório astronômico

e hoje sei o porquê.

O inferno, conhecemos: está em toda parte

e caminha sobre duas pernas.

E o paraíso?

Talvez o paraíso nada mais seja

além de um sorriso

por muito tempo esperado

e lábios

que murmuram o nosso nome.

E aquele frágil instante fabuloso

quando depressa podemos esquecer-nos

do inferno.

(tradução de Aleksandar Jovanovic)

O máximo que se pode dizer

a propósito do desfile

é que à Cabeça era vermelho.

Tendo o gosto do grotesco o arquiteto

aquiesceu,

inflados

barrigas e balões.

Ele tinha a mania da grandeza,

foi o que disse.

Acompanhando das laterais

não estávamos exatamente contentes

e sim gelados pelo vento de neve,

nossos pés encolhendo

no couro não-adaptável

nossos olhos formaram lágrimas verdadeiramente gigantescas

que soltamos após a passagem

do último soldado e o enterro

do confete na lixeira.

Foi um dia e tanto. Trouxe para casa

um poema lacrado. Deve crescer

na cozinha próximo ao fogão

se eu conseguir espremer dos olhos

água o suficiente. Água.

:

Parade´s end (in The Blue Stairs, 1968)

Liking grotesque the architect

He had a craze for size,

Looking at it from the sidelines

our eyes formed truly gigantic tears

we dropped when the last

It was quite a day. I brought home

(1) Da primavera, o amanhecer. É quando palmo a palmo vão se definindo as esmaecidas linhas das montanhas e no céu arroxeado tremulam delicadas nuvens.

Do verão, a noite. Em especial, os tempos de luar, mas também as trevas, de vaga-lumes entrecruzando-se em profusão. Ou então, os solitários ou mesmo em pares que seguem com brilhos fugazes. A chuva também é igualmente bela.

Do outono, o entardecer. São os momentos do arrebol da tarde em que o sol se acha prestes a tocar as colinas, quando se tornam comoventes os corvos que se apressam para os ninhos em grupos de três ou quatro, ou dois e três, e o que diríamos então, ao avistarmos os minúsculos gansos selvagens seguindo em fila, que encantadores! O sol já posto, melancólico soa o ciciar do vento e o canto dos insetos.

Do inverno, o despertar. Indescritível é com a neve caindo e nele incluo a ofuscante brancura da geada. Mesmo na ausência destas, em manhãs de um frio cortante, o apressar das pessoas em acender o fogo e o corre-corre entre os aposentos com os carvões acesos são cenas típicas desta estação. O sol já nas alturas e o frio mais ameno, não nos cativa mais que a brasa já quase tornada cinzas no braseiro portátil.

(3) Coisas que são iguais embora soem diferentes. A fala do religioso. A fala do homem, a fala da mulher. Na fala dos medíocres sempre sobram palavras. O comedimento, sim, soa elegante.

(21) Mulheres que se satisfazem com uma felicidade singela e um futuro previsível e estável são deprimentes e desprezíveis. Acho, pois, que as jovens de boas famílias deveriam prestar serviço na Corte para alargar sua visão de mundo e acumular experiências como Vice-Chefe do Setor de Atendentes da Ala Feminina do Palácio Imperial. […]

(23) Coisas que deixamos de cumprir: a prática da abstinência religiosa, preparativos para compromissos num futuro distante, Reclusão prolongada no tempo.

(24) Coisas que são desdenhadas: muros danificados, pessoas conhecidas por seu coração bom demais.

(27) Coisas passadas que nos causam saudades. Flores ressequidas de malva. Ornamentos do Dia das Meninas.

Momentos em que nos deparamos com um retalho tingido de roxo-carmesim e roxo claro avermelhado prensado entre págians de uma brochura. Ou, em tedioso dia de chuva, encontrar cartas que outrora nos comoveram.

O leque do ano que passou.

(60) Para aqueles que deixam a casa da amada antes do amanhecer, parece desnecessário ter de ajeitar devidamente todos os trajes ou de atar firmemente o cordão do chapéu laqueado. Desleixados e desalinhados em trajes palacianos ou cotidianos, haveria quem deles zombasse ou criticasse quando com eles se deparassem? [...]

(66) Quanto a temas de poemas, a Capital. A planta trepadeira kuzu. A espadana d’água. O cavalo. O granizo.

(113) Quanto ao inverno, o bem frio. Quanto ao verão, o de calor sem igual.

(134) Coisas que são desprezadas. Pessoas feias e de mau caráter. Cola de arroz cozido e apodrecida. São coisas que todas as pessoas evitam, mas nem por isso vou deixar de registrá-las. Elas existem no mundo, como ainda a remanescente tenaz de bambu do cerimonial fúnebre. Esta brochura não foi escrita para as pessoas lerem e eu me propus a nela anotar inclusive as coisas estranhas e detestadas.

(154) Por estar de luto pelo falecimento do Conselheiro-Mor [...]

Preservar com cuidado os fatos passados é um gesto elegante. As mulheres não os esquecem, o que não se observa entre os homens, e é realmente muito divertido porque eles falham até na tentativa de rememorar seus próprios poemas. [...]

(160) Coisas distantes que parecem próximas. A Terra Pura. A travessia de um barco. A relação entre um homem e uma mulher.

(171) A casa de uma dama que vive sozinha apresenta-se bastante danificada: muro de terra batida por terminar, plantas aquáticas que invadem o lago e, embora o jardim ainda não esteja totalmente coberto de artemísias, podem-se ver as ervas daninhas verdes por entre as pedrinhas – uma imagem de tanta solidão chega a comover. É tão desinteressante quando nada há para ser consertado, com o portão bem trancado e tudo na mais devida ordem que nos enfastiamos muito.

(183) Em meio a uma tarde muito quente, pensava no que fazer para amenizá-la; o leque trazia-me apenas ares mornos e eu me deliciava molhando a mão na água com gelo, quando alguém me trouxe uma carta, em papel fino do mais puro vermelho, amarrada a um galho de cravina-chinesa em plena floração carmesim. Aquilo me fez sentir o cuidado profundo e a delicadeza que por mim nutria quem me escrevia em meio a tal calor e me levou a abandonar o leque que teimava em usar mesmo sem trazer alívio.

(188) Quanto a ventos [...]

Nada há de mais admirável e comovente do que a manhã seguinte ao tufão. [...]

(215) Ao atravessar o rio sob o intenso brilho do luar, é lindo ver as gotas d’água se espalhando como cristais a se fragmentar à medida que os bois caminham.

(232) Quanto ao que cai, a neve. O granizo. A neve chuvosa é detestável, mas é encantadora a brancura que se destaca quando cai. É maravilhosa a neve sobre o telhado de casca de cipreste, sobretudo quando está para derreter um pouco. É também verdadeiramente fascinante quando a neve, ainda pouca, se acumula no telhado plano e o sombreado de seu contorno faz ver formas curvas.

A chuva fina e intermitente de outono e o granizo sobre o telhado de tábuas. Também a geada sobre o telhado de tábuas. Ou no jardim.

(241) Coisas que simplesmente passam e... passam. O barco à vela. A idade das pessoas. A primavera, o verão, o outono, o inverno.

(252) Nas faces humanas, uma parte especialmente bonita é sempre digna de apreciação e admiração, por mais que a contemplemos. As pinturas, por exemplo, não mais atraem os olhos quando vistas com frequência. As pinturas de biombos que estão sempre ao lado, também, apesar de bastante apreciáveis, não mais nos prendem os olhos. As fisionomias, por sua vez, exercem uma atração intrigante.

Mesmo os objetos frios sempre têm uma parte bonita que chama a atenção. É uma pena que, do mesmo modo, também nos chama a atenção uma parte feia.

(285) Coisas que incitam à imitação. Bocejo. Criancinhas.

Me alço alto agora na árvore das estações;

Embaixo, contemplo a terra firme do passado.

Quando os campos se abriam às semeaduras,

Antes que o baobá não ofereça o ombro ao passarinhos

Ao primeiro sinal do sol,

São esses os passos que cantavam ao meu redor:

Grãos de sininhos ritmando minhas abluções.

Me alço alto agora na árvore das estações.

Saiba através desse décimo quinto dia de lua

Que são as lágrimas – até aqui –

Que coroam tua ausência,

Alegam gota a gota tua imagem

Tão pesada sobre minha pupila;

À noite em minha esteira eu velo toda encharcada de ti

Como se tu me habitasses uma segunda vez.

(tradução de Leo Gonçalves)

:

Jean-Baptiste Tati Loutard

(do livro Poèmes de la mer, 1968)

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.

.

Noite: sonho de esparsas

janelas iluminadas.

Ouvir a clara voz

do mar. De um livro amado

ver as palavras

sumirem ... – Oh estrelas fugidias

o amor da vida!

:

Notte : sogno di sparse

finestre illuminate.

Sentir la chiara voce

dal mare. Da un amato

libro veder parole

sparire... – Oh stelle in corsa

l'amore della vita !

dePoesie (1939)

O papa-vento nos jardins de maio

e o verde no seu mar de leite.

O mar já não é azul, é verde-gaio

num clarão que é relâmpago de azeite.

Se o mar é belo sem que a tarde o enfeite

quanto mais se o enfeitar o sol de maio.

O mar do papa-vento é o papagaio

e o céu do verde papa é o papa-leite.

Latadas cristalinas em desmaio.

Tombam flores do céu, meu papagaio.

E o papa-vento é de cristal e leite.

Deite leite, meu mar, pro papagaio.

Que o papagaio em verde se deleite

e não se enfeite de outra cor em maio.

Nada mais sou que um canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal

Sabem vocês o que é ser um canal?

Apenas um canal?

Evidentemente um canal tem as suas nervuras

As suas nebulosidades

As suas algas

Nereidazinhas verdes, às vezes amarelas

Mas por favor

Não pensem que estou pretendendo falar

Em bandeiras

Isso não

Gosto de bandeiras alastradas ao vento

Bandeiras de navio

As ruas são as mesmas.

O asfalto com os mesmos buracos,

Os inferninhos acesos,

O que está acontecendo?

É verdade que está ventando noroeste,

Há garotos nos bares

Há, não sei mais o que há.

Digamos que seja a lua nova

Que seja esta plantinha voacejando na minha frente.

Lembranças dos meus amigos que morreram

Lembranças de todas as coisas ocorridas

Há coisas no ar…

Digamos que seja a lua nova

Iluminando o canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal.

(Publicado n’A Tribuna, Santos/SP, em 27-11-1960)

Eu sou negra.

Tá bem?

Sol forte e disposição geográfica

Fizeram-me negra;

E através de minha pele

Muita coisa acontece comigo

DE QUE NÃO GOSTO

E acordo toda manhã

Com sangue homicida nos olhos

Porque um malandro me roubou de novo,

Levando o pouco que tinha nas mãos

Com todo o mundo assistindo

E fazendo nada

Tá bem?

Ah, não.

Hoje é meu dia.

Vou recuperar tintim por tintim,

Tudo o que me roubaste.

Vou à briga até que tu e eu

Estejamos no chão esvaindo-nos em sangue,

E não me importa quem morra, tu ou eu,

Mas vou para a briga -

Tá bem?

:

Esse bicho da Oropa tinha parte com o diabo.

Esse bicho da Oropa foi o diabo neste rio

Ele fez guerra com espingarda aos cabocos do mato

tinha corpo de cavalo e andava de quatro pés

Mas ele dava na gente de taca e facão

e ensinou a gente a tirar broto de cacau

e o cacau desbrotado ficou parrudo

e bonitão como danado.

(Roda)

E o cacau foi chamado o alimento do céu,

a baba-de-moça comida na lua.

E o cacau ficou na coroa da lua,

e os meninos fizeram a roda na rua,

pedindo à lua manjar do céu.

Carinha de anjo,

moça do céu,

bença, dindinha,

me dê chá do céu,

me dê chocolate,

me dê bombom,

baba de lua

com manuê.

Chá de santinho

me dê me dê,

café de anjo

me dê me dê.

Dindinha, lua,

carinha de anjo,

me dê chá da lua

mais uma broa

pra meu pintinho

que saiu do ovo

que pinta pôs,

vestido de pelo

como um morcego,

feito uma poncã

de pó-de-arroz.

Me dê chocolate,

me dê bombom,

a teobroma

de seu Linneu.

A lua batiza

menino que nasce

depois que o cavalo

andou na lua

botando aquilo

que faz bombom.

E o retrato do cavalo ficou na lua

e ainda se vê o bichão na lua

que está redonda como um botão.

Não é S. Jorge que está na lua.

Quem está na lua é aquele bichão.

Ao mundo de agruras

Por que voltar novamente

Se buscando estou

O orvalho da flor de lótus

Para nele me molhar? (de 31)

Jamais reveleis

A morada passageira

Da mergulhadora

Não vos lembrou da promessa

A lasca de alga enviada? (de 80)

Desmoronaram-se

Os montes gêmeos Imose

Sobre o belo Yoshino

Rio que entre eles corria

Rio por eles soterrado. (de 80)

Montanha de neve

Que rara nos parecia

Cá neste lugar

Por todo canto repetida

Mas que ideia mais banal! (de 83)

Superfície d’água

De frágil gelo coberta

Derrete-se ao sol

Também os nós muito frouxos

Facilmente se desatam. (de 86)

Desta tal pessoa,

Se não fosse mesmo herdeira,

Como quereria

Na reunião desta noite

Ser a primeira a compor? (de 95)

Ervas-sem-orelhas

Colhidas em profusão

Que pena me deram!

Entre tantas plantas

Somente me ouvem crisântemos… (de 125)

Pela noite adentro

Falso galo a cantar

Posto em Ôsaka

— Lugar de encontros de amor —

Que tentem, não abrirão! (de 129)

Flor não apreciada

Pelo tom de sua cor

Sofro por demais

Por meu real sentimento

Ver tal incompreensão. (de 177)

Mesmo o inexprimível

Como divino sinal

Deu-me bom papel

Novo alento à eternidade

Até a idade dos grous. (de 258)

Que hospedagem é esta?

A face primaveril

Maculada está

Por sobrancelhas grosseiras

De vil salgueiro-chorão. (de 282)

Os dias de primavera

Por aqui contemplo

Tédio vagueando…

Como não os suportais

Em celestial Palácio? (de 282)

Fogo pequenino

Num dia primaveril

O feno consumiu

De seu quarto de dormir

Como nada se salvou? (de 294)

Jurai-me, querido

Perante esta divindade

De Tôtômi

Que jamais teríeis visto

A ponte de Hamana! (de 296)

Como é inevitável

O coração palpitar

Em Ôsaka!

Fácil é descobrir as águas

Das corredeiras de Hashirii. (de 297)

Jamais cogitei

Da Capital me afastar

Quem foi que vos disse

Sobre a aldeia de Ibuki?

Sobre artemísias dos montes? (de 298)