O ato deescrever,

antes detudo é antever devaneios.

O queescrevo é sempre passado.

Ainda quecreia estar prevendo o futuro.

O escritor é um profeta da mente que mentebelezas infinitas,

para homensfinitos acreditarem na eternidade.

Este é o fimdo ato de escrever.

Fim.

o dia começa a morrer
a noite nasce
a lua se esconde
atrás de uma nuvem
o vento frio bate em meu rosto
caminho só rumo a lugar nenhum
alguma saudade ressuscita na mente

entro em um bar para comprar cigarro
vazio...
só um homem bêbado sentado solitário
na mesa uma dose de conhaque
anestesia das solidões
que vi em seus olhos

trocamos desilusões
no rápido encontro de nossos olhares

saio e vejo um garoto sorrindo alegremente
vejo-me nele
breve a vida vai tirar-lhe o sorriso puro

continuo andando sem rumo
preciso tomar um rumo na vida

ou parar e beber um conhaque
a noite está fria...

Eu vi homens apressados
Caminhando rumo ao nada
Olhos rútilos, ensandecidos
Atropelavam o tempo
Como se fugissem da morte

Rumavam para o norte

No meio deles uma linda mulher
De cabelos negros, pele alva e corpo esguio
Nossos olhares se encontraram
Ela veio em direção a mim
Os lábios carnudos adornados por batom vermelho
Beijou-me com paixão inaudita

E foi-se, juntando-se à turba que marchava rumo ao norte

Ao longe gritei, voz ofegante:
Qual seu nome?
Solidão...