Qual será a libertação?

Que nos salvará da escuridão?

Será tudo em vão?

Ou, se calhar, não?

 

Desconheço o verdadeiro motivo,

Dos tempos de trevas que atravessamos,

Apenas um fogo em nós vivo,

Será aquilo que nos salva e que salvamos.

 

O fogo ardente da esperança,

Precisa de alguém para sobreviver,

Precisamos dele para chegar à bonança,

E poder assim aprender a viver.

Quando baixamos os braços,

Paramos de acreditar,

Quando recusamos abraços,

Deixamos de amar.

 

Quando é preciso resistir,

E nos esquecemos da coragem,

Acabamos por desistir,

Colocamos uma roupagem,

Sobre a cobardia de trair.

 

Assim, o mundo continua,

Em ciclos viciosos,

A nossa esperança mingua,

Nestes tempos dolorosos.

Um viajante,

Uma vez dissera,

Que havia uma fonte gritante,

Mas todos perguntaram: “Como pudera?”.

 

Ninguém acreditou,

Naquela pura verdade,

Todo mundo o gozou,

Com uma tremenda vaidade.

 

A fonte,

Fora por todos descoberta,

Longe da linha do horizonte,

E todos souberam,

Que aquela fonte existia.

 

Era a fonte do amor,

Que estava para ficar,

Seja como for,

Viva vai continuar.

Há uma lágrima a escorrer,

Num canto do meu olho,

Que acabo por esconder,

Quando a cabeça encolho.

 

É tristeza,

É amor,

É fraqueza,

É sangue derramado,

É sofrimento expressado.

 

A lágrima, embora pequena,

Dá para encher mil e um oceanos,

É uma depressão, nunca serena,

Que se mostra onde quer que vamos.

 

Esta lágrima sangrenta,

É uma poética lamentação,

Que sempre rebenta,

Até o mais forte coração.