Gostava a mulher das rosas assim e dos dias despidos,
Mirando eternamente o céu novo da manhã.
Admirando perpetuamente as rosas assim, 
sozinhas sendo rosas.
A mulher é ágil e vil, a verdadeira mensageira da força.
Gosta a mulher da hostilidade de seu peito,
e crê que no fundo do baú de onde mora, 
(ninguém sabe onde mora, padece sempre migrando)
caem os mais belos e fermosos retratos.
Retratos de quem ela quiser, de quem ela tocar.

Sobe a mulher a indomável montanha: vai colhê-las
Trepa. 
Olha em frente, porque é o chão que a caminha,
e o seu nariz que a respira.
Ela só as colhe, 
e colhê-las-á.
Dorme a dançar. Ousadia natural percorre
carne ínfima.
É ela a rainha do seu tempo.
 

As nuvens e as árvores não me deixam ser.
O fumo do fogo da noite não me deixa ver e  
as paisagens banhadas pelo sol são de ninguém.
O pó dos faróis à beira-mar não me deixa ser e a
tinta das casas vermelhas acabadas de pintar por homens que são não me deixa ser.
Mas eu nem sequer quero ser! - vem comigo também.
Vamos acercar-nos do abstracionismo de não ser: vamos tocar no impossível e
cumprimentando-o, saudando-o e beijando-o, tornar-nos-emos nele.
Anda pintar o mundo de verde e azul, porque verde e azul ele já não é.
Vamos parar o tempo e as graças, planando na brevidade do momento.
O tempo nunca me deixou ser.
O tempo é um ladrão
de sonhos e de
mortes duradouras!
Escárnio ao tempo, que nunca me deixou ver!

Nunca pensei escrever sobre o negro
e ao mesmo tempo escrever em negro
de maneira que absolutamente fugaz é qualquer cor
sem ser o negro

Imperfeitos são os maravilhosos artistas
imperfeitas são as telas do amor que usufruem
de misturas estonteantes de aguarelas senhoras, 
são mais minhas do que tuas,
são de um carneiro ou um cavalo que estiveram 
parados desde o momento em que nasceram
esperando a porta de entrada
para um mundo de fantasia 
ou algo que se possa esticar infinitamente 
como as cores,
nem o negro
que é algo que dura até muito, muito depois da morte