Vivia de olho na herança da mãe.
Filho sem pensão.
E a avó  cozinhando  muchiba.
E assim ele ia todo mes com o botijão  de gás  que a mãe  lhe servia.
E o filho com fome e a mãe  com outro homem então.
E essa nunca casada mais foi namorada pra ela nem pensão.
E esse único  filho do casal então  fome.
E  ela em outro horizonte com um meninho de outro homem.

Mecânico  segue meu método  manejo,produto.

Não  é música  do Bryan Adams.
Ou Don Juan do poeta Byron.
Eis minha amada não  Dona Ana do Don Juan que não  a encontra.
Mais nosso amor e céu e terra e infinito.

Fofoca é  somente que convém  acreditar.
E fatos são  fatos.

Procurado vivo ou morto.
Não  é  Bon Jovi.
Sou eu com meu edifício  e minha amada.
Distantes mais juntos.

Grupie.
Não  foi somente no cassino.
Onde a roleta o pôquer.
O cartiar.
O caça níquel.
A sorte encontra a sorte.
Quando o jogo lhe é  salutar.

Segue meu método  manejo e produto.

Eu terminar meu dezoito cursos superiores.
E meu lote no Incra com posse imóvel  rural.
Dez anos fara e fazer escritura.
Falta entregar a planta.
Água  Limpa,Barão  de Cocais.

Como diz Sêneca,logam artem.
Os predios se corroem.
O ferro se corrói.
A planta morre.
A terra fica infertil.
As águas  lavam.

A tortura foi me tirar tudo.
Me tirar o chão.
Me tirar quem sou.
Não  deixar ver quem sou.
E levar meu dinheiro,minha missão.
E minha vida e pensamento
Jogar todosc ontra mim e fazer eu ser o mais odiado..
E me destruir  em todas as eferas da vida.