... não adianta mais
me choveres nem me esfaqueares
os supostos intentos (meus),

e de nada adianta mais
tentares plantar-me lumes e flores
com esta tua maldita boca,

enquanto escondes
(sob tuas adverbiais máscaras)
sombras e bolores;

pois também te conheço,
todos os momentos de angulosos fulgores,
como os de laivos e libidinosos
fervores.

O amor sapiens
que dizem por aí parece já nascer
com dia marcado para
ter fim;

a sabedoria,
a paz, a honra e a sublimidade
humanas que dizem ter
por aí

parecem
ter as horas de seus enterros
já quando nascem,
marcadas,

os desejos
canibais da carne parecem
se contentar já após as amplas
gozadas,

toda luz captada
ou refletida pelas retinas abnômalas por aí
parecem, sob naturais sombras,
forjadas;

mas a dor que sentimos,
e eu nunca entendi por que é assim,
por passar por este
mundo,

parece
angustiantemente sem data de validade
como se nunca pudesse
se extinguir!

Quando dela
o fogo liberta a língua,
não há mais autocontrole
ou misericódia:

ou ela sobrepõe-me
os lábios em beijos quentes
e molhados,

ou ela me beija
e me chupa peitos, pernas
e a hígida haste,

ou, se nublada,
ela me chove com o verbo ácido
deixando-me semimorto
e alagado!

Escrevi
dezenove mil poemas

entre coisas
de amor, de desejo, de erotismo,
de paixão e de loucura;

e até hoje
sinto que nada fiz e que tudo
e qualquer coisa fica sempre em meu poema
não escrito! 

Ela fora,
humilhantemente,
abandonada
e traída,

mas era
tão iluminada que,
mesmo em imensa
dor e saudade

- do grande amor
que a outros cantos
e a outros sonhos a vida
lhe levara -,

continuava a amá-lo,
ausente e silentemente,
com seu nobre
espírito.

Sou um cão líquido,
eu reflito espelhos com a coragem
de quem não se ousa olhar
perante eles;

eu comemoro os mortos
porque eles não podem mais usar
nenhum céu ou nenhum desaguadouro
como eu,

nem criarem
mais nenhum palco, compor mais nenhum
​​​​​​​poema, ou se perderem em mais
nenhuma ilusão;

sim, eu espelho
o inferno dos vivos, com seus
abastemas e com suas vesanias tão faustas
e coloridas,

e eu comemoro
com os mortos, beijando-os
todos os dias com
minha língua!

Meio prostrado
pelo cansaço dos voos e das jornadas,
um anjo voava todo delicado
sobre meu escorregadio
telhado.

Por um momento,
pensou resistir, mas acabou por ter
de lhe fazer um pouso
forçado.

E foi exatamente aí
que a sublime, cândida e bela flor do altíssimo,
já lânguida de sono, adormeceu,
sonhando-me molhada.

Quem diria, quem diria
que seria exatamente um anjo imaculado,
dentro de meus medos, angústias
e fraquezas, aprisionado,

que, ao se descançar da luz,
me faria florescer, em silencioso hino ao deserto,
alguma esperança iluminada.

... era aquela
flor, em forma angelical,

que nos distinguia
dos demais humanos, imaginando
que pudéssemos conquistar infinitos
e sublimidades sem iguais

e que, por me fazer
amá-la tanto e depois partir para a fria
e infinita hospedagem
da morte,

deixou-me sozinho
a carregar ilusões e pesos humanos
neste mundo de figuração
junto ao lamaçal!

Vede-vos, irmãos,
os reflexos perante
o espelho,

fazei a barba
aos cuidados da lâmina,
vesti o melhor terno,
arrumai o cabelo

e maqueai-vos, a rímeis,
as máscaras;

e, a rimas,
o regozijo da palavra
para vos irdes ao esplende baile
na grande jaula circular
da vida.

Lá,
estarei vos esperando,
irmãos meus, juntamente com toda
nossa família
sapiens.