... a vida
é pesada, é dura, é por demasia
falsamente clareada com nossas refletidas
imagens;

a vida é uma abnomalia,
do Cosmo uma singularidade
e a ele é trágica;

a vida
é isso, a insustentável leveza
de estar na condição de pensar, de falar,
de sonhar e de agir

sempre
imaginando amplitudes
e caindo, ao fim, em profundos e vazios
precipícios;

em suma,
a vida é um estranho barco,
onde tudo parece possível,

mas só quem
também possa aguentar a dor
saber que,

como nós,
seus pais estiveram
e seus filhos estarão nele,
também só de passagem!

... ela realmente
era pura, sim, mas tinha uma queda
por anjos, por menestréis
com suas orgias,

saía de tarde,
passava as noites fora
e só regressava no outro
dia;

ela era pura,
sim, apesar de, longinquamente,
eu ouvir os gemidos que
ela dava,

com seu manto branco,
nos volúveis leitos e sobre os excitados
paus; e ela chega dizendo: "Eu sou pura,
pura, puríssima",

sem nunca aprender
que, quando eu estourava,
sempre metaforicamente morríamos,
tendo, depois,

que lutarmos muito
para alguma possível e ilusória
ressurreição, até que,
de tão bela,

a morte concreta,
a morte fria, por ela também
se apaixonou

e, depois
que se encontraram nunca mais
a vi desde então!