O deserto de si mesmo
é o pior lugar possível de se morar
e às vezes assusta, assusta
muito,

porque a gente
passa a não mais conhecer muito
bem das coisas nem conhecer-se
muito bem a nós mesmos;

e assim
vai-se morrendo lentamente,
aprendendo a desaprender, habituando-se
a esquecer e armazenando somente
vazios e poeiras:

tu em meu deserto
é como um sol que nasce todos os dias,
por um brevíssimo momento,
à meia noite,

só para me dar
um mínimo de alimento em forma
de desejo e de amor para que
eu consiga superar mais
um dia de angústia
e de dor!

... não escrevo bonito,
não escrevo com flores,
não escrevo para ganhar taças de vinho,
nem elogios, nem bocetas quentes
ofertadas `zas escondidas;

não escrevo para satisfazer ninguém,
não escrevo para demonstrar que o céu
é falsa e esplendorosamente
bonito,

não erscrevo
"Te amo" falsamente, só para ler de volta
um igual e bastardo "te amo",

não escrevo sob luzes,
eu sequer escrevo com lguma vela acesa;
eu apenas me escrevo e vos escrevo
do exato modo como fomos jogados
e nos postamos nomeio
dessa merda toda!

... "deixa o mar
e vamos à planície, só nós dois,
para nos amar",

disse eu a ela;

"Mas eu sempre
amei o mar, não posso deixa-lo,
meu amor!",

respondeu-me
ela fingindo-se triste.

Imediatamente
desabou-se-me uma mortal chuva
de fogo, pois dissimuladamente ela ignorava
que eu falava mesmo não
era do mar,

mas dos mitos,
das lendas, dos navegantes
e dos estrangeiros com quem ela encontrava
e fodia escondidamente
com eles!

Lie to me,
dizia a canção que me faz lembrar
de nossas noites passadas,

onde eu te dizia
que se um de nós se perdesse,
por algum motivo qualquer,
o outro também se perderia;

e assim foi
nos cafés-concertos, nos céus azuis
dos urubus, nos leitos concupiscentes
dos anjos e para todo lado;

e hoje eu fico
pensando em quando falávamos
de Bukoski, o velho safado, bêbado
e comedor de ovelhar,

quando ele escreveru
"era tarde demais, e não há nada pior
do que ser tarde demais";

e eu hoje
eu já não sonho nem digo mais nada,
sem tu aqui nesse mundo,

eu apenas bebo,
fumo, toco uma ou outra punheta.
como uma ou outra galinha e volto sozinho
para aquela nossa cabana que fizemos
ao inverno, para esperar que
a morte me leve
congelado!

É fácil amar
sendo solteiro e não morando sob
o mesmo teto e travando juntos uma árdua
luta diária,

é fácil amar
na mesa de um bar tomando um vinho
tinto à meia luz com uma beldade
cheirosa e bem arrumada,

é fácil amar
fodendo numa cama diante
de uma grande parede espelhada,
em que se vê, até da alma, nus e excitantes
pedaços,

é fácil amar assim
onde o papo é sempre leve,
as pessoas estão sempre mascaradas
e maquiadas,

onde o riso é farto
e ate as brincadeiras mais bobas provocam
graça, é fácil amar traindo numa noite de verão
a um excitado tentilhão ou a uma
flutuante borboleta;

mas será que
é isso mesmo que é o amor,
ou amar é ficar, caminhar, beijar,
transar com o ser amado

mesmo após
os choques mais violentos
ou gelados?

... as sombras não
podem mais esperar, estão
famintas;

e ela se
encontra sozinha na solidão
fria da sombras que desejam algum
louco esplendor,

do tipo
que alucinadamente inventávamos
outrora:

é hora
da noite desestrelada,
da noite silente e escura,
da noite sem mais nenhum sol
desenhado;

chegou a hora
que sempre esperamos, meu amor,
chegou a nossa noite
eterna,

onde, seja
para o que for, ou para o que lá
houver, estaremos
juntos!

... eu me sinto sempre nas sombras,
e tu vens e me ofereces as mãos, as asas,
as belas pétalas abertas,

e tu paciente
e lindamente vem assim e faz
o que ninguém fez

alisando minha pele
com o vendo de teus lábios, tirando
de dentro de mim todos os fantasmas
passados e ressuscitando-me para mais alguns
momentos de espasmos;

e então, quando vejo,
nem do deserto que tanto habiteri
consigo mais me segurar
no voo e no desejo!