Vazio estava
o lugar que abandonaste o infeliz
que só vivia com dor
e saudade;

então,
em um novo tempo de encantos,
uma recém-chegada flor
o povoou

e, lentamente,
nele floriu, despetalou-se, amou-me
e à esperança minha
renovou!

Sinto-se às vezes,
em meu coração apaixonado,
em minha boca ressecada de vontade
de beijar a tua,

em meus braços vazios,
em minhas mãos a se escorrerem
pelo meu corpo,

em meus dedos
esfregados em movimentos
desritmados,

em meu pênis
excitado, em meus gemidos solitários,
em meus orgasmos
mentais,

onde te imagino
de todas as formas, em todos os tempos,
em todos os lugares e em todas
as possibilidades!

Em uma conversa
sobre o amor, ela disse

"E se eu lhe confessar que te amo
e que serei tua para sempre,
acreditarias em mim?";

e imediatamente,
sem que percebesse, estava
a compor

as irremediáveis
cores que antecipam a angústia
e a dor!

Quando Ana
calou meu canto e fez
dormir o pássaro que havia
em mim,

pensei
que já era, que jamais sairia
de meu deserto e que jamais venceria
minha angústia, minha dor
e minha solidão,

e que meu silêncio
seria, ao longe, ouvido somente
por meus tristes versos,

até que ela surgiu,
assim, com seu feitiço poóetico,
com seus sonhos inventados, com um canto
e com um encanto diferenciados,

acordando-me,
uma vez mais, de minha própria
morte de mim!

... nem todo
azul é esplêndido céu,

nem toda
oração é feita com sincera
fé,

nem todo
escrito é bela poesia,

nem todo
amor dito é o espelho
da verdade,

nem toda
dor e choro são feitos
de reais sais,

nem todo
anjo (ou nenhum anjo)
deixa de tocar suas punhetas
e ciricas,

com seus
nobilíssimos pseudoalados
iguais,

jogando
as culpas pelos tropeços,
quedas e pecados
aos cães!

Aquelas torrenciais
chuvas de fogo, que outrora desaguei
em teu jardim
fulgente,

continuam a cair,
silentes, em um canto obscuro
d'minha mente;

e ninguém mais as vê
ou sente,

a não ser em alguns
versos tortos, que ando
a desenhar em ritmo
decadente.

... tantos rostos
perdidos na multidão,

tantos passos
e tropeços na grande avenida
da procissão,

tanto sonho,
tanto delírio,
tanto desejo,

tantas bocas que se beijam,
tantas mãos que se tateiam,
tantos corpos que se excitam,

tantas veredas
abertas pelos reflexos das luzes
às retinas dos que pensam
ver,

mas que,
na verdade, não veem
nada!

De manhã,
tive de lidar com canarinhos e bem-te-vis
que cantavam com extrema soberbia
à minha janela.

À tarde,
as coisas pioraram
um pouco:

marimbondos, urubus
e insetos invadiram o jardim
das primícias,

onde eu tentava
plantar, junto às flores do outono,
meus tentilhões
eriçados.

À noite
- houvesse,
talvez eu ganhasse
algum prêmio entre os mais
solitários e angustiosos
sapiens -,

num banho morno,
deixo escorrer-me o barro
e, ainda semimolhado à cama
prostrado,

ajeito o travesseiro,
aliso os lençóis, e ela, que me conhece
as curvas mais delicadas. os pensamentos mais
degredados e os sonhos mais
extáticos,

e ela,
que, dentre todos,
é a única que sabe que eu lhe
retorno todas
as noites,

suspira ao zelar-me
o sono da madrugada
e ao amar-me, silente e sem segredos,
o corpo excitado e a alma
machucada.

Quase anoitecendo,
há cinzas ao chão das chamas apagadas
no dorso do pássaro
moribundo;

levanto-me todos os dias,
barbeio-me ou não, masturbo-me ou não,
sorrio ou não,

praguejo ou silencio,
caminho pelas avenidas
das árvores excelsas
dos verbos

e pelos jardins
das flores vestidas
de cetim,

nesse mesmo quase
anoitecer;

às vezes,
ainda aparece alguma
ave desgarrada querendo decifrar
o quebra-cabeças e acender o farol
com suas asas
oníricas;

mas até entendo:
é que ela ainda não
sentiu as dores
do infarto,

senão me ofertaria
somente o corpo cálido,
ao som de Mozart em minha silente
e angustiante
sina;

à qual
já não sonho mais.