Hey menina triste sentada na janela
olhando  indiferente
a rua á sua frente;
o homem que vai passando,
de terno branco,
a mulher de sapatilha amarela
o senhor simpático de cravo
na lapela e sapato de fivela.

O menino correndo 
com demasiada  pressa,
As crianças que jogam bola,
os estudantes que regressam da escola
Gente que vem e que vai
toda hora.

A velha senhora
com sua sacola
de compra do mercado,
reclamando que o preço do alface
essa semana tá muito alto,
(culpa dos politicos no planalto)
deixando transparecer toda indignação
na sua aborrecida face,
cansada do desgaste,
tanta corrupção,inflação...


O homem que vende picolé,
de domingo a domingo
sem perder a fé,
debaixo do sol escaldante
vende mais de 10 em apenas 
alguns instantes.
O mesmo sol que lhe causa 
problemas de pele
é o mesmo que garante que 
o pão para casa leve.

A menina sentada na janela
apenas do seu canto observa,
sente uma certa inveja do homem
com carrinho de picolé,
diante de uma vida tão dura
ainda persevera,
se sente insegura sobre o que
o futuro lhe reserva.

Perdida em tal pensamento 
esquece-se do tempo,
suspira e lamenta
e pensa:será que ainda dá tempo?

Hey menina triste que todos os 
dias observa a vida dos outros passar,
e a tua permanecer parada no mesmo lugar,
ainda dá tempo se quiseres,
chega de ver a vida passar
desce da janela,
e deixa a porta aberta 
pra que a vida possa entrar.

Escrever é meu refúgio
meu lugar seguro
quando escrevo até
de mim eu fujo,
consigo matar a dor
e falar de amor
encontrar abrigo
nas palavras,
a escrita é minha casa
me abriga e me salva
as ideias se renovam;
ganham asas.

A flor branca que tu me deste
se murchou,
não foi por falta de água
ou adubo,
foi por falta de amor.

Tudo bem afinal eu não gosto
de rosas brancas,
nunca soubestes nem ao menos
qual era minha flor favorita,
isso me faz lamentar menos
ainda tua partida,
nem  mesmo ei de chorar
na despedida.

Dizem que todo fim  é triste
por si só
mas ás vezes já acabou há muito 
tempo,virou pó
na garganta aperta um nó,
só que agente continua vivendo
mesmo sabendo
que  já não existe 
mais nada 
além de uma fachada,
porque a casa está lá
só as ruínas...desmoronada.

E um  belo dia de repente
inevitavelmente
um dos dois já não suporta,
abre a porta
e se vai deixando apenas 
algumas coisas velhas 
espalhadas pela casa
e o que já deveria ter deixado há
muito tempo atrás.

Chegas sempre com esse sorriso
mostrando todos os dentes,
que engana os mais inocentes,
mas não a mim,
teu sorriso não me engana
conheço bem tua fama
toda ira que por detrás do 
teu gentil sorriso
arde,inflama.

Me poupe do teu teatro
deixa isso para alguém
mais insensato,
que gosta de ser enganado,
que se esbalda no teu pecado.

Conheço tuas mil e uma faces
envoltas em múltiplos e ardis 
disfarces,
apenas esqueces que a mim não
poderás enganar,
não importa o quão bom seja o disfarce
ou máscara que intentas usar.

Sou gato escaldado,e gato escaldado
tem medo de água fria,
então me poupe da sua ironia
mais que grande hipocrisia!

Pro seu governo fiz um curso
de detetive Sherlock holmes,
portanto sou um detetive dos bons,
sei todos os teus nomes,e codinomes
até mesmo dos teus passos
(em falso),conheço bem os sons.

Então tira a tua máscara
despe-te da fantasia do dia
a máscara de melancolia
de vítima afetada,
da alma dilacerada
porque a mim não me convence
nada
a tua peça encenada,
Tens uma alma ou eres somente
uma criatura disfarçada?

Me enfrenta de frente,seja descente
ao menos uma vez na vida
afinal tua mascara já está partida
não adianta tentar colar com Super Bond
a máscara que esconde
tua verdadeira face
então desce do palco,
tira o disfarce.

Não eres tão bom ator
assim como pensou.
o show acabou.

Hoje  decidi fazer um poema
sobre a balaustrada
Não sei porque essa palavra me agrada
desde que era pequena eu já gostava 
da tal balaustrada
palavra tão sofisticada;requintada
com uma sonoridade tão bonita.

Graças aos clássicos de literatura antiga
eu conheci a balaustrada,
não é que hoje em dia ela está totalmente em desuso
mas antigamente ela era muito usada
atualmente só a usa quem tem uma escrita
aprimorada,muito refinada.

Pra você que não conhece a balaustrada
se pegar um dicionário vai estar lá:
corrimão, grade de apoio ou proteção,
para melhor ilustrar minha explicação,
pode se dizer que a balaustrada é um 
parapeito.

Isso mesmo balaustrada é parapeito,um simples
corrimão
venham só que peças podem nos pregar
ás vezes as palavras
pela elegância da palavra
quem poderia dizer que a sofisticada
balaustrada é um simples parapeito!
Se bem que as balaustradas de outrora 
eram mais requintadas e imponentes
que as de agora.

Quando ouço essa palavra lembro dos antigos
clássicos literários
de uma donzela a esperar seu amado
na balaustrada
com aqueles lindos e pomposos
vestido de epóca,
talvez numa tarde de primavera
ou numa noite de céu estrelado
ansiando pela presença do seu 
amado...

vem à mente também  a imagem de antigos casarões
cheios de saudosas recordações,
provavelmente na época em que viveu Camões 
tinham muitas dessas construções.

Era uma tarde iluminada de sol
quando vi teus olhos pela primeira vez
no mesmo instante minha boca
num grande sorriso se refez
teus grandes e expressivos 
olhos que iluminam mais que a luz
de  um farol.

fiquei ali parado ;extasiado,
admirando teus olhos magnificos
teu cabelo preso com um uma flor
de girasol,
teu aspecto fantástico,
me pus a me perguntar o que escondiam
aqueles olhos emblemáticos.

Quando tu olhastes com eses olhos
pela primeira vez em minha direção,
senti bater mais forte dentro do peito
meu pobre coração,
me senti como um menino tolo quando
vive seu primeiro amor,
que quando ver passar aquela que gosta
sente faltar-lhe as força na mesma hora
tanto que até cora,
as bochechas mudam de cor,
oh que que genuínas sensações
é capaz de despertar em nós o amor!

O fato é que  já não sou mais um menino
já sou homem feito,
mas tu tens esse dom de fazer-me
sentir desse jeito,
quando estou perto de você,
sinto uma chama dentro de mim
se ascender,
parece que a vida ganha um novo  sentido
no instante que te vejo,
ali tão bela,como uma flor de primavera
à minha espera.

Eres minha querida,
a luz da minha vida,
a flor mais formososa
de todo jardim,
cultivada pelo Criador
somente para mim.

sinto o cheiro de roupa lavada
estendida na sacada
e o cheiro de amaciante 
me remente nesse instante
a momentos da infância
que naquele tempo tinha pouca ou nenhuma 
relevância.

Mal sabia eu quanto futuramente
eles regressariam com toda força
na minha mente,
é só uma recordação um pensamento 
inocente.

O cheiro de roupa lavada de noite
não é mesmo que sinto 
quando lavo a roupa durante o dia,
o sabão cheira igual,e o amaciante...
mas cada hora do dia,
produz seu próprio aroma
pois parece que o clima e o momento
tem esse poder mágico de transformar
aromas.

É interessante quando sentimos o cheiro quando 
outra pessoas está lavando a roupa,
digo a sensação que isso desperta em nós,
acho que porque sentimos de repente o cheiro no ar
nos envolver se misturar 
aos demais cheiro presente no ambiente.

Particulamente gosto do cheiro da roupa sendo lavada a noite,
quando ele se espalha pelo ar
bem devagar,a exalar
o cheiro de sabão e amaciante
como um insenso suave.

O gesto de lavar roupa contém em si 
muita poesia sabia?
A roupa que usamos todo dia
o suor sendo lavado com água e sabão
esfregando com a mão,
colocar para secar no sol
se for durante o dia
e água escorrendo
pela pia.

A roupa lavada secando no varal,
sob o sol ou a luz do luar
esperando pra secar
ser passada 
e novamente usada.

A farda da escola
ou o traje da moda
o terno da igreja
ou a camiseta,
a farda do bombeiro
a roupa do heroí
do médico,
do padeiro ou 
pedreiro,cozinheiro,jardineiro...

Tudo dentro do tanque
com sabão e amaciante,
para ficar limpinho e brilhante.

Ela não queria machucá-lo
mas seria muito melhor
do que permanecer ali e 
enganá-lo.

Arrumou as malas e esperou
que ele chegasse do trabalho
todos os dias com seu sapato 
deixando as marcas no 
assoalho.

Não é fácil acabar com um relacionamento
de tantos anos
mas ela precisava seguir a vida
e por em prática seus planos.

Aqueles planos não incluiam ele
aqueles eram seus planos, sua vida...
sua nova vida
longe da rotina monotona e vazia.

Ele veio ao seu encontro e a abraçou
mas ela o afastou e falhou:acabou
ja não existe motivos pra continar
nao posso mais ficar.

Ele sem compreender o porquê
sentou na beira da cama 
e chorou
olhou pra estranha á sua frente
e  já nao parecia em nada aquela que 
um dia  tanto o amou.

Mas ainda assim ele amava 
aquela mulher
meu Deus como a amava!
ainda que pareciam estranhos
vivendo na mesma casa.

Ela mudou,se distanciou
já nao o queria por perto
parecia que não existia mais
um fragmento de amor.

Ela arrastou a velha mala vermelha até a sala 
ao bater a porta 
nem sequer olhou para trás
caminhou com passos de quem
vai e não volta nunca mais.

Ela se foi sem dizer adeus...
deixou para trás a casa
e o coração dele vazio e triste
parecia que estavam ali presentes 
naquele momento
toda a dor que no mundo existe.

Se ele  fosse  homem boêmio
receberia seu prêmio
no dia seguinte cairia na boêmia
com toda ousadia.

Infelizmente ele era o tipo de homem
que dizem raro,
um homem que não tem "inúmeros amores",
mas um homem que ainda preserva valores
que acredita no genuíno amor
ainda que precise para isso
experimentar da desilusão o dissabor
pagar a pena e sentir a dor.

Depois de intermináveis horas deitado na cama
ouvindo nada mais que o silêncio
daquele imóvel vazio,pensou:
não me renderei a dor.

Levantou e fez um café
e a cada gole  ia recuperando sua fé.

Todos os dias Clarice 
se traja de uma nova cor
se está feliz uma cor alegre
para caminhar contente
pelas ruas que ela tão bem conhece.

Se está muito quente
uma cor bem eloquente
como o amarelo,
que em inglês se chama yellow
Trajando-se elegantemente 
com muito esmero.

Num dia tranquilo uma cor 
como azul
que no inglês se chama blue.


Nos fins de semana ela usa rosa
porque é a cor que ela mais gosta,
por isso na sexta se torna 
tão ansiosa...para tirar do armário
seu vestido cor de rosa.

Na segunda ela se veste com 
as cores do arco-íres,
poe na sua roupa todas
as cores que no mundo existe.

Clarice não poderia imaginar seu mundo sem cor
seria como comer uma comida sem sabor.

Como dentro de um poema
tão pequeno pode
caber  tanto amor,
sinceramente não sei.
você pôs na água 
a flor que te dei?