Ela quebra a inércia
De qualquer certeza
Que eu tenha sustentado.

Revive a controvérsia
De quem vê beleza
No coração atormentado.

A íris acastanhada
Dos olhos celestiais
Invadindo o universo.

Colorindo a morada,
Consoantes e vogais
Das estrelas e do verso.

Esse éter do espaço
Negro, como seus lábios,
Preenche a noite e a aurora.

Sou feito de um estilhaço
Seu, mesmo que o tempo
Nos separe para outra hora. 

Em quais cachos
eu sentiria o perfume
da flor e dos riachos
se expandindo, em volume,
nesse indeciso coração?

Em quais lábios
eu encontraria o ébano
desconhecido pelos sábios
e, ainda assim, humano
como tudo que é profano?

Eu não tenho planos
e me alimento de incertezas;
estou repleto de enganos,
pois conheço as fraquezas
suspensas em mim.

Não persiga o exemplo
da vida acabada
sem perdão no templo
ou reza pautada.

Ouça-me, alma atenta:
transforme conflitos
em lendas e mitos
de alguém que passou
por uma tormenta.

Os olhos bonitos
fagulham, estritos,
no brilho da noite
de lua sangrenta.

O brilho se esvai
e os olhos também,
o ensejo contrai
o que não se obtém.

Sinta, corpo atento:
toda a ira expansiva
da vontade arguida
em prol da lasciva
multidão colérica.

Estórias homéricas
criadas na mente
como um acidente
que assumo e contemplo.

Não persiga o exemplo
da vida acabada
que procura a entrada
nos fundos do templo.

Tédio de quem vive
em prol do futuro
(que não sobrevive
às farpas do muro),
barreira do agora
e memorabilia
de quem comemora
mas não se auxilia.

Viver outra vida
sem que essa se acabe
é a angustia da ida
de quem vai e não sabe
se remediar;
rasgando o presente
e vendo, dormente,
o futuro vingar.

Os olhos semicerrados
Refletem a noite calma
No breu que se espalma
Sobre os lábios vedados.

A festa é tão maçante
Que um misero instante
Desvia-se para o infinito.

A ressaca e o sono
Discutem pelo corredor:
Decidindo o vencedor,
Herdeiro do abandono.

A noite é tão clara
Quanto a penumbra, rara,
Ante o desconforto incessante.

Escondo-me em conceitos
de teorias não comprovadas
cujo os maiores defeitos
não estão nas provas falseadas,
mas nos laços desfeitos
entre eu e as sombras.

A realidade se esgueira
sem realmente abandonar
o tempo que está na beira
do relógio e do altar,
cruzando a fronteira
do ponteiro às sombras.

Nenhuma crença evita
aquilo que nos espera,
com alma calma ou aflita
o passado não considera
a vontade explicita
de retornar às sombras.

Hoje foi um dia atípico.
Despertei com o som da morte
sem esperar que outra viria
no caos da diafonia
dos sujeitos de pouca sorte.

E o mundo me encara, silente.
Esperando algum movimento
ou algo que pulse aqui dentro:
eu me questiono novamente.

Eu ouvi uma boa notícia.
Meu planejamento arruinado
e o devaneio melancólico
sobre um suicídio simbólico,
para abrir o que está trancado.

Uma carta que não escrevi
foi queimada em meu pensamento.
Digo adeus ao velho unguento
da esperança que prescindi.

O tempo não passou e ainda é dia.
Todos foram dormir, eu não.
Respiro as cinzas e a fumaça
enquanto a fuligem me abraça
no crematório da ilusão.

O mundo me encara, agitado.
O que fará com sua vida
agora que não há saída?
como houvesse alguma opção.