O grito

era mudo

e mesmo

que o ruído

da dor

do desespero

se fizesse

sonoro

nada seria

ante o ouvido

indiferente

incompreensivo

dos transeuntes

a vagar pelas

ruas da cidade.

Bizarra cena.

Que mulher

é aquela

debruçada sobre

um corpo inerte?

Todos fitam

curiosos

mas não entendem

aquela dor.

Comentam e passam

como se estivessem

a ver um filme de ação

onde um

dos figurantes

levou o tiro

do bandido

para completar

o enredo

(é só a cena

do filme).

Depois da

dobra da

esquina

- ali na frente -

é só esperar

o próximo trecho

do longa-metragem,

assim: indiferente.

Meu Deus,

o corpo

inerte no chão

o corpo

que grita no alto

são meus próximos?!

Eu como vê(dor)

não me comovo

(como os outros)

apenas comento

o evento

do jeito frio

que eu me dei...

diga-me Senhor,

quando foi

que o

abandonamos?

De joelhos

chorei em sua

chegada,

o respirar quente

frenético

saia de minhas

narinas

(seriam guelras

dentro do rio

caudaloso em que

me afundei).

Não senti as lágrimas

com sua partida,

mas elas vieram

irresistíveis

com sua chegada

(tão repentino

o seu estar

presente).

Não disseste nada,

tampouco eu disse,

apenas estavas ali

e como sinal de

união - perpétua -

entregou-me

um poema

que falava de

amor.

Ele está grávido

As idéias pululam em seu útero.

Útero que se encontra na região encefálica.

Todas as idéias vagando, se encontrando e se perdendo

na harmonia caótica de seu ser.

Idéias primitivas, mal-acabadas que esperam um dia

virar poema.

São nove segundos

São nove minutos

São nove horas

São nove dias

Nove meses

Nove anos

Nove séculos...

Não se sabe quando este poema virá

mas Ele está em processo de gestação.

O poema virá pronto

O poema será vivo

O poema será pranto

Ou poderá ser riso.

São nove segundos

São nove minutos

São nove horas

São nove dias

Nove meses

Nove anos

Nove séculos...

Quem sabe?!

Às vezes (não mais que às vezes) dar luz

e às vezes dar treva...