É sempre algo tão belo e trágico

Eu sempre lembrarei da felicidade da vida
É tão feliz e como era tão feliz seu rosto em meio ao deserto de solidão e tristeza

Muitos pássaros voam
Alguns com asas quebradas
Outros com o coração ferido
no coração e na cabeça
morrem em vão
sem ter nunca ter amado alguém
cada um de nós pode ser o pássaro da árvore prestes a ser atingido

eu sou ateu
não acredito em deus

você persistente e acredita por bastante tempo.
poeta é o dizer e descrever o mundo através de palavras
é um título nobre, embora muitos tenham usado para coisas sutis da vida que não são poema/poesia
sem ao menos conhecer a palavra de perto
ser escritor é como chiclete
você respeira fundo, masca o chiclete
e aí está o pensamento remoendo, esticando
devo escrever 10, 20 páginas sobre um romance?
devo colocar mais diálogos nessa história?
um poeta não masca a obra como chiclete
se sente que a escrita acabou, acaba e não continua.

A vida continua e sempre há outras estações para esperar
Algum dia meus sonhos continuaram existindo
Mas... em qual lugar gostaria de está ou estarei logo após isso?
Mas... em qual das estações vamos esperar ou qual estação aguardará o meu espírito?
Para quem vê do lado de fora da realidade... a realidade é só uma - a porta que abre e depois fecha.
Os nobres que ergam-se e fiquem de pé, eu vou passarinho, voando sozinho no floreio da vida!
e das escolhas e consequências que cada um faz em si mesmo
habita o rio que vem e vai.

A vida parece ser somente um mar calmo

e veja 
e perceba

Dos fatos que antecederam e sucederam a história
a história continua a ser
nova, antiga, clássica, moderna, contemporânea
tudo que vemos hoje é consequência da história anterior e posterior

dêsse-me condição para acreditar