Colocando e moldando
a Erva-Mate na Cuia de Cristal
tive um perceber sem igual
que o teu jeito amoroso 
fez o meu coração bagual.

Minha árvore nacional 
se chama Pau-Brasil
que tem o meu inefável 
lado mais emocional 
e apegada a este chão 
que tem minh'alma, corpo 
e coração e que por ele 
aconteça o quê aconteça 
jamais abrirei mão,
é ele que me sustenta 
com total inspiração.

O meu olhar te busca
na Abertura desta Ciranda-baile,
Dançamos com malemolências
mil todas as miudezas,
E no Encerramento nos demos 
conta que percebemos que 
sem querer estamos morando dentro

Um Beijinho de Côco 
sempre tira o humor 
o meu humor do sufoco,
Algo me diz que o teu 
beijo tem este gosto.

O Quindim até parece
contigo e a História 
dele eu conheço,
Você é tão doce 
que posso também 
de meu dengo,
Quanto mais te vejo 
mais te desejo.

Se você me ama 
mesmo não tarde,
Vem, me ame
e 'samba-me'.
 

A imigração italiana atravessou 
o Oceano Atlântico para construir
uma vida e não para explorar,
O Brasil foi escolhido como Pátria
para imensamente adorar.

A herança italiana e suas poesias 
profundas na cultura, sabores 
e a memória ancestral dignas 
sempre serão de comemorar.

A imigração italiana enfrentou
todas as tempestades para colocar
o Brasil no topo do mundo,
lembre-se disso a todo minuto! 

A imigração italiana se entregou 
de corpo e alma por este lugar,
arou a terra e com a sua fé
elevou a Nação e dela fez lar.

A herança da imigração italiana
é razão para comemorar
por ter elegido o Brasil para amar.

23/02/2024
 

Esta noite resolvi 
contar uma História
daqui de Rodeio
que fica no belo
Médio Vale do Itajaí.

Uma História de amor 
infinito que talvez só
os antigos tenham 
conhecido, visto ou ouvido.

Um imigrante italiano
que tocava acordeão 
em todas as missas
e que entregou o coração 
para uma freira da antiga
Congregação sem esperar
nada em troca por parte dela.

Um dia a freira adoeceu
de uma enfermidade
desconhecida e todos 
os dias no final da tarde
ele ia tocar para ela 
no antigo Convento
que está fechado na cidade.

Numa dessas tardes
o apaixonado acordeonista
recebeu a notícia 
que a amada não resistiu,
e partiu sem saber do amor 
que ele mantinha por ela:
este homem naufragou 
numa tristeza profunda 
e num silêncio incalculável.

Como um italiano oriundo
de Trento viveu o luto 
diário e inquietante,
Quase não dormia, quase não
comia direito e comparecia 
as Missas com a tristeza
estampada na fronte. 

Os fiéis e as pessoas mais 
chegadas sabiam que a razão 
desta tristeza era a partida 
da freira para junto do Pai,
mas evitavam falar na frente 
porque ele manteve 
uma atitude distinta até 
o último dia de vida da amada.

E foi numa determinada manhã
que os companheiros de lavoura
sentiram a falta dele, 
Todos ficaram preocupados
porque o companheiro era pontual,
e foram até o ranchinho 
que o apaixonado italiano 
morava sozinho e encontraram 
ele com os olhos fechados e um ar 
de serenidade abraçado ao acordeão.

Um dos companheiros percebeu
que o companheiro de tantas lutas
havia partido e alertou os demais
que ficaram atônitos
e ainda mais perplexos porque
naquela cena o acordeão 
que estava diante deles nos braços
do falecido havia desaparecido;
E foi assim que o sofrimento
deste amor não resolvido se 
deu por definitivamente findado:
primeiro foi a freira e depois 
o acordeonista que 
partiu para junto do Pai.

O acordeão inexplicavelmente 
havia desaparecido,
só sei que depois disso
alguns escutavam
o som do acordeão tocando,
uns viam o acordeão voando,
outros viam o acordeão
nos locais mais inusitados, 
E quando iam procurar
não havia acordeão nenhum
ou quando olhavam de novo 
não o encontravam mais.  

(Ficou gravada na memória
antiga esta História de Amor 
que acredito que nos dias 
de hoje ninguém encontra mais).


 

Disseram-me que eu deveria 
ter vergonha de escrever poesia 
porque a minha escrita é comum,
Graças ao meu bom Deus 
que muitos dizem me entender, diferentemente da tal 
pessoa que disse não gostar 
e desconfio que ela não sabe ler.

Ler não é o ato isolado de ler,
existe gente que só de escutar 
ou até simplesmente tatear 
sabe com maestria entender,
Na vida só se pode dizer 
que sabe ler só se você 
de fato consegue entender.

A tal infeliz ainda ratifica que 
eu deveria ter vergonha do que 
escrevo e de ser chamada de poeta,
Vergonha mesmo eu não tenho,
porque ser poeta sem vergonha
é só para quem nasceu com talento.

Confesso que tenho
um caso que me leva
do Inferno ao Céu
mesmo estando com
os dois pés na Terra,
A cada dia que passa
o envolvimento sem
pensar só aumenta,
um misto que me faz
sentir vaga e plena,
Assim sou eu mesma
e a Língua Portuguesa:
um romance para a vida inteira.