O Quindim até parece
contigo e a História 
dele eu conheço,
Você é tão doce 
que posso também 
de meu dengo,
Quanto mais te vejo 
mais te desejo.

Um Beijinho de Côco 
sempre tira o humor 
o meu humor do sufoco,
Algo me diz que o teu 
beijo tem este gosto.

O meu olhar te busca
na Abertura desta Ciranda-baile,
Dançamos com malemolências
mil todas as miudezas,
E no Encerramento nos demos 
conta que percebemos que 
sem querer estamos morando dentro

Esta noite resolvi 
contar uma História
daqui de Rodeio
que fica no belo
Médio Vale do Itajaí.

Uma História de amor 
infinito que talvez só
os antigos tenham 
conhecido, visto ou ouvido.

Um imigrante italiano
que tocava acordeão 
em todas as missas
e que entregou o coração 
para uma freira da antiga
Congregação sem esperar
nada em troca por parte dela.

Um dia a freira adoeceu
de uma enfermidade
desconhecida e todos 
os dias no final da tarde
ele ia tocar para ela 
no antigo Convento
que está fechado na cidade.

Numa dessas tardes
o apaixonado acordeonista
recebeu a notícia 
que a amada não resistiu,
e partiu sem saber do amor 
que ele mantinha por ela:
este homem naufragou 
numa tristeza profunda 
e num silêncio incalculável.

Como um italiano oriundo
de Trento viveu o luto 
diário e inquietante,
Quase não dormia, quase não
comia direito e comparecia 
as Missas com a tristeza
estampada na fronte. 

Os fiéis e as pessoas mais 
chegadas sabiam que a razão 
desta tristeza era a partida 
da freira para junto do Pai,
mas evitavam falar na frente 
porque ele manteve 
uma atitude distinta até 
o último dia de vida da amada.

E foi numa determinada manhã
que os companheiros de lavoura
sentiram a falta dele, 
Todos ficaram preocupados
porque o companheiro era pontual,
e foram até o ranchinho 
que o apaixonado italiano 
morava sozinho e encontraram 
ele com os olhos fechados e um ar 
de serenidade abraçado ao acordeão.

Um dos companheiros percebeu
que o companheiro de tantas lutas
havia partido e alertou os demais
que ficaram atônitos
e ainda mais perplexos porque
naquela cena o acordeão 
que estava diante deles nos braços
do falecido havia desaparecido;
E foi assim que o sofrimento
deste amor não resolvido se 
deu por definitivamente findado:
primeiro foi a freira e depois 
o acordeonista que 
partiu para junto do Pai.

O acordeão inexplicavelmente 
havia desaparecido,
só sei que depois disso
alguns escutavam
o som do acordeão tocando,
uns viam o acordeão voando,
outros viam o acordeão
nos locais mais inusitados, 
E quando iam procurar
não havia acordeão nenhum
ou quando olhavam de novo 
não o encontravam mais.  

(Ficou gravada na memória
antiga esta História de Amor 
que acredito que nos dias 
de hoje ninguém encontra mais).


 

A imigração italiana atravessou 
o Oceano Atlântico para construir
uma vida e não para explorar,
O Brasil foi escolhido como Pátria
para imensamente adorar.

A herança italiana e suas poesias 
profundas na cultura, sabores 
e a memória ancestral dignas 
sempre serão de comemorar.

A imigração italiana enfrentou
todas as tempestades para colocar
o Brasil no topo do mundo,
lembre-se disso a todo minuto! 

A imigração italiana se entregou 
de corpo e alma por este lugar,
arou a terra e com a sua fé
elevou a Nação e dela fez lar.

A herança da imigração italiana
é razão para comemorar
por ter elegido o Brasil para amar.

23/02/2024
 

Se você me ama 
mesmo não tarde,
Vem, me ame
e 'samba-me'.
 

A Cultura Popular 
da minha Nação 
não nasceu ontem,
A Cultura Popular 
por último nasceu 
na televisão,
A Cultura Popular 
nasceu com os olhos 
voltados para o Céu,
com pureza no coração 
e com os pés descalços no chão.

As auroras austral e boreal
são as danças dos deuses,
do nossos hemisférios
elas derrotarão os reveses.

Mesmo que ninguém creia 
estão escritas nas estrelas 
as evidentes exegeses
aos que sabem bem lê-las.

Dizer não à guerra ainda 
inspira mesmo que uns
não tenham mais fé na vida.

Tirar o sapato apertado
para andar com os pés 
descalços é o urgente apelo.

Confesso que tenho
um caso que me leva
do Inferno ao Céu
mesmo estando com
os dois pés na Terra,
A cada dia que passa
o envolvimento sem
pensar só aumenta,
um misto que me faz
sentir vaga e plena,
Assim sou eu mesma
e a Língua Portuguesa:
um romance para a vida inteira.

Rosas vermelhas, outras 
cor-de rosa e algumas 
discretas violetas no jardim 
do Hemisfério Celestial Sul
desabrocham para tingir 
a Via Láctea de Aurora Austral
enquanto beijam os nossos 
olhos e dos sonhos
se tornam totais habitantes 
dos territórios mais amorosos.