És

o meu Sol

de oiro

pela manhã

que perdura

ao longo do dia





Teus raios

de jasmim

penetram

meu coração

gélido

e fazem brotar

da minha boca

palavras

de magnólias

perfumadas

que se vão

aninhar

em teus seios...





E quando

chega a noite...

és Lua

e Mar

que inunda

meu corpo

já saciado

do teu perfume

onde meu pensar

faz amor...





e me envolvo

em beijos

de prata

e cheiros

do teu

sexo

como um jardim.




E assim adormeço...
para um acordar

renovado

onde

Sol e Lua

e Mar

brilharão um pouco mais

no meu universo

do porvir.

Vou por caminhos desconhecidos
à procura de silêncio e flores...
que aconpanhem meu corpo híbrido
na noite suave...
escura


mas só ouço ruídos
no rastejar da minha consciência
adormecida.


Colho espinhos...
na beira de veredas já velhas
pelo passar do tempo


identifico-me
com elas.


Eles, os espinhos...
são o meu pão amargo
e doce...


que me alimenta as horas...

Beijo
teus cabelos
Perco-me
na
Planície
do desejo


Meu sexo
no
Teu sexo


Melodia
tocada
sentida
na pele
Húmida
de gritos
de
Prazer


Cheiro
almiscarado


União
de
Fluidos


Paixão


Jazz
sincopado
do teu
Corpo
Bailado
Terno


Orgasmo
no
Olhar


E lá ao fundo...
o swing frenético da cidade...

Quando perderes a cabeça
por algum motivo...
Não te preocupes...
Ela volta sempre
a sua casa...
como um filho pródigo

A fidelidade
é uma regra de ouro

"O verdadeiro amor não necessita de balança, pois está equilibrado em ambos os lados"


"Gostava de ser um relógio despertador.
Parar o Tempo...e acordar consciências pesadas...
para torná-las mais conscientes
e leves...."

A "música" faz parte da sua afirmação.
Quando pensou que a sua casa estava finalizada
ruiu.
Como um castelo de cartas.
A infelicidade fez com que caísse do ninho.
Desajeitadamente.

Uma queda para o vazio.

Como grão de café.
Moído em qualquer moinho desajustado
e doente.
A sua gordura é ilusória aos seus olhos.
Acumula-se essencialmente no cérebro
desbotado.
Debochado.
Fazendo-o pensar que é um homem
elegante e charmoso.
Um superdotado. Macho Latino.
Dom Juan. Casanova.
Um puro ficcionista.
Um galã de algibeira.
Gosta até de Visconti, de Sica.
E de Fellini.
Sem saber o porquê
quando ele próprio é uma farsa.
Uma fábula burlesca.
Fellini vomitaria as próprias tripas
se o conhecesse.
Mas é de "bom tom" dizer-se que se gosta,
se entende.
Crítico de cinema.
E que a comunicação trata-se por "tu".

O harém virtual
aprova.
Pura misoginia.

Assim é o "fat man".

Transformado em ridículo como
um desenho animado de mau gosto.
Sem afinal ser fat.
No sentido lato do termo.
Porque os "fat" verdadeiros
têm graça e sentido de ritmo.
Dançam bem.
Apreciam a música.
São reais.

Os outros
só conhecem o som dos carimbos
a massacrá-los.
De medíocres.
Incompetentes tardios.
Mas não aceitam.
São burros.


Para o óvulo fecundado
será sempre uma incógnita.
Homem, Besta ou Merda?

Felizes as mulheres,
porque não fazem parte deste "bidon".
Como no Cabaret Voltaire.
Onde Emmy Hennings era uma rainha
ao lado de Hugo Ball.

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Oh, Fat Man...
repara que até a bússula se converteu
ao anarquismo
e rejeita apontar para o Norte.
O metrônomo a gritar para o piano
desafinado.
Ao compasso de uma valsa.
Ampulheta obstruída
sem marcar o Tempo.
Efémero.
O relógio de Sol.
onde a sombra pára sempre.
Ao meio-dia.
Sinal de inteligência.
Para o não arrefecer da noite próxima.


És a solidão,
Fat Man.

Da memória pesada
sobre a pedra tumular
do subconsciente.
O pêndulo de Foucault
assemelha-se ao teu nariz.
Farejador de gárgulas
demoníacas.
Como castrador
em convento
da idade média.

Uma espiral
sem retorno
em que tu
Fat Man te delicias.
Na moldura da tua própria morte.
À volta da Terra.
Em viagens gárgulescas.
Pelo amor sujo.
Fácil
e desprendido
com que abordas as personagens.
Do Teu Mundo virtual.
Sem qualquer sentimento.
Numa busca incessante.
Pura diversão casual.
Como se tratasse de um contrato
de amor.
De plástico.

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Eis o Fat Man.
Desportista.
Com cérebro seboso.
Gordurento.
Falicioso.
Déspota.
Egoísta.

Uma queda para o vazio.