FIGOS SECOS [Manoel Serrão]
Ó quem por não amá-la sem disfarce, haveria de beijá-la?
Ó quem em mudo pranto e rubora à face, haveria sem disfarce de invenjá-la?
Vês tu, dissimulado, injurioso o teu riso não fora o meu, nem o meu sorriso fora o riso para o teu despudor que ofende tão puro amor sandeu.
Vês tu, dissimulado, injurioso o teu riso não fora o meu, nem o meu sorriso fora o riso para o teu despudor que ofende tão puro amor sandeu.
Vês tu, ó vetusta que sofre e cala! Quem em desejosa luz que cega e má se espraia,
amaria a vossa alma vil.
Ó estranha de longa fama, inda jacta-se insolente!
Ó estranha de longa fama, inda jacta-se insolente!
Vês tu, zomba de insulto e defenestra.
Vês tu, dias sim, ora sois rosas vermelhas; dias não, ora sois rosas despetaladas;
Dias não, ora sois violetas azuis; dias sim, ora sois violetas desbotadas.
Ó vês tu, inda blasfema-me a dor?
Ó vês tu, inda blasfema-me a dor?
Se alma houver em ti? Então, escuta-me, afoita!
Ó escuta-me! Escuta-me! Calo-me não!
Ei-me, aqui de novo te evoco:
Acaso poupar-me-ia com prudente zelo da sombra a divina luz?
Acaso cremar-me-ia o amor para que a cinza sopre-lhe o minuano?
Acaso roubar-me-ia do preto-e-marrom a força do amuleto o ônix?
Acaso tomar-me-ia da vida o alegre sumo da ambrosia que nutre o homem?
Ó malsão é o teu ódio infecundo de amor que se exprime em furor, quão nem a purga de Hades a vossa ira odiosa abraçou.
Vai! Ó comeis, comeis! Comeis aos ventos os refolhos dos teus figos secos que apodreceram no pomar.
Diz-me quem és, ó miseravel? Quem és tu, que deu-te o céu preclaro sonhos? Ó ficas-te, hóspede, em mágoas?
Ei-me, aqui de novo te evoco:
Acaso poupar-me-ia com prudente zelo da sombra a divina luz?
Acaso cremar-me-ia o amor para que a cinza sopre-lhe o minuano?
Acaso roubar-me-ia do preto-e-marrom a força do amuleto o ônix?
Acaso tomar-me-ia da vida o alegre sumo da ambrosia que nutre o homem?
Ó malsão é o teu ódio infecundo de amor que se exprime em furor, quão nem a purga de Hades a vossa ira odiosa abraçou.
Vai! Ó comeis, comeis! Comeis aos ventos os refolhos dos teus figos secos que apodreceram no pomar.
Diz-me quem és, ó miseravel? Quem és tu, que deu-te o céu preclaro sonhos? Ó ficas-te, hóspede, em mágoas?
Aonde vais tu, que não se escuta quanto tudo é silêncio; que é ausência toda quando tudo é presença; tu que só se vê, quando não se vê mais nada ou a representar o que é! Acaso vós sabeis quem sois? De quem direis que és o vosso amor ateu?
Acaso de quem direis que és? Sabeis vós a quem amareis?
Acaso de quem direis que és? Sabeis vós a quem amareis?
Acaso comprovais vós aquilo que acreditais, vós que não acreditais naquilo que dizeis acreditar.
Ó logo tu, vespa morta que nem dos teus sonhos lembrou-lhes de amar. Ó Amor dê-se libre? Quem te morreu, amou!
Ó logo tu, vespa morta que nem dos teus sonhos lembrou-lhes de amar. Ó Amor dê-se libre? Quem te morreu, amou!