Suspiro

É o botão de qualquer erva. É a flor que ninguém cheira.

Murcha, cai e o rio leva. Frio, a deixa em sua beira.

Com o vento, voa longe. Solta, cai na ribanceira.

É o pouso do pardal, sob o sol de todo dia,

lá no galho da figueira que as trevas anuncia.

Não há olhos que o notem como tema da poesia.

É a criança na calçada, encolhida, sem carinho,

cujas lágrimas caíram apontando como espinhos.

Dela, passos se aproximam, assombrando seu caminho.

É o respingo, gota d’água, só mais um na tempestade.

Pinga quieto e só inquieta quando molha a autoridade.

É perene, logo seca sem fazer qualquer alarde.

É da rocha o cascalho que se solta no aloite.

Rola a estrada, dura e crua, destroçado com o açoite.

Vira pó que some ao tempo, invisível dia e noite.

Luzia M. Cardoso

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