O QUE SERÁ?

O que será que é?
Sei não, meu senhor.
Pode ser bicho de pé,
Ou a vida sem pudor.

Despudorados!
É o que são.
Fazem tudo pelos cantos,
Não têm consideração.

E na surdina fazem acordos,
Para eles mesmos se darem bem,
Cada qual puxa para si
O que seria de outro alguém.

E depois dão migalhas,
Como fossem santos,
E o povo fica feliz,
Ainda sofre uns descontos.

Andam dizendo ser honestos,
Que são pobres coitados,
Mas quando viajam,
Vão para paraísos de endinheirados.

Nada fazem ou fazem nada,
Querem apenas o seu naco,
Não abrem mão de nada,
Na eleição, puxam o fino seu saco.

Sei lá o que são,
Talvez máfia, daquelas bravas,
Ou mesmo uma grande facção,
Sei que comem por dentro, feito larvas.

E depois distribuem bondades,
Como fossem homens santos,
Nelas há tanta maldade,
Nem ligam para o seu pranto.

Enquanto há pratos vazios,
Os deles estão cheios,
Para eles o melhor regalo,
Para os pobres, só o receio...