Penso logo existo
Penso logo hesito
Penso logo descarto
Minhas palavras não valem de nada
Mas dizem que o que vale é a intencão
Bom, então
Aqui minhas palavras estão

A vida é uma viagem
E eu esqueci meu passaporte
Um passo a morte
Contando com a minha sorte
Voltaremos ao remetente, só mais um surdido pacote
Não falo de deus, falo dos tantos e tantos eu's
Que querem ser nós

Um passo em falso define
Os que matam, os que morrem
Os que sabem, os que sobem
Os que sentem, os que somem
Os que sonham, os que comem
Os que pensam, os que agem
Os que ladram, os que mordem
Os que param, os que seguem viagem
Os que querem, por fim, os que conseguem
Morte aos que acham que viver bem é crime

O título tão pouco importa
importa tudo que sei
depois que passei por essa porta
nunca mais serei rei

tipo uma coroa caida, uma carranca no meio da calçada
afundada em mel e sangue, cerveja do santo da encruzilhada
essa rua é muito feia e olha que é ladrilhada
minha alma é muito nua e olha que é encarnada

talvez eu seja 'vivo ser'
talvez eu não devesse ser
essa poesia de merda, de nada
esse corpo que é só uma alma encarcerada

mas a língua é afiada, ao menos
talvez meus titulos sejam pequenos
ou meu ego e ambição
que sejam meus venenos

Uma vez esperando o ônibus naquele ponto,
ouvi de um homem bêbado e tonto:

-Quanto mais se espera menos se espera

Pois já se esperou,
Aquilo que ainda é esperado,
porque não chegou

Quanto mais esperar, menos espero
quanto mais longa a espera, mais eu quero
Mas esperar é uma incerteza, fatos não se esperam
Ninguém espera uma chuva molhada, ou um Sol amarelo

A vida, tão curta pra esperar
Uma pessoa que nem se sabe ao certo se á de chegar

Aguardou tanto, por uma pessoa que não pode guardar;
consigo.
Pois não sei se espero e fico
ou sigo

Tenho medo de esperar demais
por alguém que não me ama mais,
ou nunca amou, ou nunca vai

Esperar por si só é uma caminhada extensa
Onde chove ansiedade
Mas é muito propensa
a neblinar saudade

Eu nunca subi nesse ônibus, voltei a pé, à vontade,
mas a chuva veio
e mesmo não sendo um clima feio...
Sinto que nunca sai desse ponto de verdade

Só porque eu sou sozinho
Não significa que sou triste
Não quer dizer que migalhe por atenção
Não é que precise da sua comoção

Mas como posso fazer essa colocação?
Um sentimento sem palavra pra conotação
Um sentimento, sentido sem sentido
É estranha essa sensação

Talvez eu seja bobo
E só isso.

Talvez amar não seja milagre, apenas um processo
Talvez eu tenha mil coisas pra dizer
Mas não quero que pareça que eu amo
Por isso economizei algum verso

Que dizia que eu queria te encontrar
Pra talvez a gente conversar, falar, trocar
Algum olhar
Se espiar fantasiar, começar
A se aproximar, dançar
A dança de amar

E mais uma infinidade de verbos infinitivos
Ou substantivos
Porque meu coração é feito de tinta
E até adjetivos
Porque eu sou bobo demais por causa isso

Hoje vi uma moça, raivosa
pois parecia decente
do psicológico perecido ansiosa
protegendo sua cria doente

Aos berros entrou no hospital.
"Isso não é um hospício!!!"
"É um lugar do mal",
a moça responde

5 Horas de espera
Ou seriam 6?
Menina doente, avia feito 7
de viver xanse nem 1 pouco

a mãe pula o balcão como numa celva
amarrada por fios e cordões
então a polícia é chamada
cim, pelos vilões

vilões invisíveis, mas perceptíveis
eses os verdaderos selvagems animais
robaran dinheiro, robam sonhos, robam vidaz 
qe noz roubaran as ezcolas e os ospitais

da cultura, até cultuamos
homem cultos
sábios e machucados, eles ocultos
que não curamos

jogo com a palavra
e aposto nela
mas já vi fugir a tela
com medo da aquerela que pensei que seria dela

meu caderno se tivesse olhos
veria, quando eu viria, então fugiria
com esses olhos, quem me olharia...
se olhasse, pouco olhasse, nojo teria

Letras rabiscadas a mão, a fé
fé de alguém que não crê em si
caderno molhado de lama que afundou o pé
daquele do verso enxuto, que ganhou nojo de todos que... 'conheci'...

A fé era eu;
O caderno era eu;
A letra era eu.
Conheci então. Não conheceu...
poeta maldito você nunca me reconheceu

Tipo poeta, homem morto
como se a linha fosse sentimento
como suícida, poeta morto
Cadáver que virou o próprio depoimento

Piadas pesadas que eu até sorri,
necrófilia é a desordem:
Porque eu já morri
sabe, essas linhas fodem

Simetria é um saco
a ponta pesa mais que o cabo.
Não é uma faca, uma caneta
e um cigarro do meu tabaco

não sou comovido, não ganho comoção.
Todo dia faço uma apelação
Nunca precisei repetir um verso
Por que esse merda de vida morta é um refrão?

Em meio aos bêbados
procuro uma prostituta
Sim a vida é luta, uma puta
Só preciso de dinheiro, pra cerveja e prazer

Que bêbado precisa
de uma equilibrista
se fosse pra morrer morreria
não tem moça bonita que seguraria

o sangue há de correr
meia noite e o trem atrasou
mas passou;
por cima do meu cadáver

oh chuva que me enterra
vento que berra
caído na terra que molha
até o céu me olha

tomei meu banho
nessa cidade até a água caiu escura
me sinto estranho
chuva chove ácida, tortura

quem diria, nessa vida de luta
poeta, trapezista arupanado
poeta, acertaram teu álvaro
Então morreu no braço da puta

profetizando prefácios
vazios e vazios
a sede flui como um rio
que o verme se embebedou e sorriu

temperatura sóbria
original, pior que a cópia
pior que tudo
pior que mudo

eu mudo?
nunca mudei
nada mudou
sorriu verme que embebedou

Cara eu sou bom
eu sou mais ou menos
Coroa eu sou ruim
eu sou sim, com certeza

tipo a vida é uma sorte
que me azara
eu nem sou forte
mas a ferida sara
eu corto de novo e sem tara
cara
tem um risco no pulso
uma cicatriz no caderno 
e uma lágrima na cara