Emoções

Baixa poema invoco-te à luz da lanterna

à noite insone renego o frio das cobertas

Folhas ocupam o pátio como ao vento a dor

Entre as cortinas em gaze a lua declina

Triste a seguir a estrada uma estranha até o fim

em florescer e murchar conhece-se a flor

mesmo desconhecido seu pouso entre os plátanos

Encerra a tarde um arco os pardais em alarde

Pobre escrevinhador, é tua

A sina de cantar a lua?

Há muito o meu olhar definho

No amor, nas cartas e no vinho.

Ah, a lua entra pelas grades,

A luz tão forte corta os olhos.

Eu joguei na dama de espadas

E só me veio o ás de ouros.

Temo o Homem de pouca Fala –

Temo o Homem que Cala –

Ao Orador – posso aturar –

Ao Tagarela – entreter –

Mas O que pondera – Enquanto o Restante –

Esbanja até o derradeiro tostão –

Desse Homem – desconfio –

E temo que seja Grande –

Tua boca

é um dia estreito

cheio de moscas

De noite

tem a cor azul-verde

dum veneno

como o mar.

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Habitou-me um deus espesso.

Sangue cor de fígado.

Veneno talhado, macerado e amargoso.

Fez morada em cada célula.

Nos alvéolos, nas entranhas, sob as unhas.

Expande a veia do pescoço.

Sangra pelas gengivas.

Lateja nas têmporas e nos pulsos.

Planta arrancada da terra africana,

deita suas raízes fundas de baobá

e traz gosto de lama à boca.

Tem sabor atávico a relembrar

o lodo de que se originou o homem.

Habitou-me um deus exigente,

que me fere e exaspera.

Que espezinha o que eu era.

Que fala o que eu não pensara

e, dizendo-me ao contrário,

faz-me gostar do calvário

que, às cegas, eu criei.

Nomeio que não tem nome:

Raio de Iansã, trovão, ciclone,

Sopro de Orixá, c´est moi

Nina Simone.

Este livro é teu que me aturaste

desvairos saüdades amorios

desde o primeiro mal cozinhado verso

ó cúmplice

um que me lê com respeito e vagar

a quem devo chamar prestante amigo

neste mundo de tanta cabronada

o livro é o que é nenhum enleio

nenhuma assinatura a baixo preço

não estou nessa tal lista e tem também

a confissão banal dos mil cagaços

de morrer (dores intercostais músculos

caindo na barriga da perna)

como se eu fosse à noite um filho terno

e teu, leitor, que o não desamparaste

*

Peçam grandiloqüência a outros

Acho-a pulha no estado actual da economia

*

E não sublinhem o que não escrevi

*

A ti compadre irmão saúdo e já termino

com só o fósforo duma estrela

na lixa do fim da tarde

(todos os poemas inVariações em Sousa, 1987)

O Tietê não é o Neva.

E nada no Curtume

lembra a sua Peter.

Galpões de fábricas

estendem-se sem rigor,

sem história ou forma.

Sucessão de chaminés,

caos de telhas de zinco.

Este é o lugar da cadela esquálida,

dos trens que gemem no subúrbio,

dos peões vestidos de azul e graxa,

dormindo ao meio-dia na calçada.

Na fila do almoço, o rebanho todo

estende suas bandejas de plástico.

Há fuligem nas janelas, nos olhos,

na sola dos sapatos. Nos cérebros.

Anna, as sereias do Báltico

não cantam aqui suas cantigas.

No mar das impossibilidades,

deixaram-me uma fotografia.

Vejo você - estrangeiríssima.

A curta franja dos cabelos.

O nariz forte. O desenho da boca.

A mão pousada no pescoço

que Modigliani um dia desenhou.

E no olhar felino, cinza-claro,

pressinto paixão e dor contida.

Anna Ahkmátova,

poeta de nome inventado,

lança sobre mim o claro raio

dos teus olhos líquidos,

para que minha alma não vire pedra.

Não quero morrer de sede,

sem ouvir a voz da língua.