Amor

Cresceu comigo

neste espaço que se diz português

e neste tempo (histórico)

Maricas (era de esperar)

mas rebelde como um felino

ninguém se lhe pôs inteiro

ficou sempre um bocadinho

porque rangia a dentadura.

Depois de 45

afundou-se na continuidade

farfalhou o bigode, à guarda nacional antigo

e esperto como um corisco

instalou-se então, decidido

à mesa do orçamento.

Era uma vez um coelhinho que nasceu numa couve. Como os pais do coelhinho nunca mais aparecessem, a couve passou a cuidar dele como se do seu próprio filho se tratasse.

Pedro Oom

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Sylvia Beirute é uma poeta portuguesa, nascida em 1984 no Porto, e residente no Algarve, sul de Portugal. Escreve regularmente para o seu espaço Uma Casa em Beirute.

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Os animais

cuja vivência

são as visitas

que todos temos feito

às girafas

ou o crocodilo

bastam para romper

a fascinação

idade

cartesiana

tanto

do direito

como do avesso

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Amor amor meu big amor

eu dizia shazam e tu não me ligavas

pus Mandrake a seguir-te hábil nos truques

e tu não me ligavas

em qualquer planeta verde e avançadíssimo

tu não me ligavas

estendi o meu braço Homem de Borracha até S. Martinho do Bispo

e tu não me ligavas ponta nenhuma

tu querias era casar na Sé Nova

branquingénua abusar do meu livre alvedrio

fiz-te pois um manguito do tamanho dum choupo

e cá estou pai de filhos um bocado estragado

mas não por tua causa que já não existes

ó sombra de sombra à esquina da farmácia

joão da paraíba oferece a alguém,

com

muito

amor

e carinho,

"lábios que beijei", na voz de orlando silva

(in Cinema Pax, 1983)

Como na dança ritual dos patos colhereiros se te amei

foi a cem por cento da minha capacidade metafórica

mas copiado de livros onde o herói sempre enviuvava

cruzei imensas vezes sob a tua varanda com glicínias

pensando numa cena infeliz à moda do Harold

eu sonhava contigo?

eu assoava-me ao pijama!

O Tietê não é o Neva.

E nada no Curtume

lembra a sua Peter.

Galpões de fábricas

estendem-se sem rigor,

sem história ou forma.

Sucessão de chaminés,

caos de telhas de zinco.

Este é o lugar da cadela esquálida,

dos trens que gemem no subúrbio,

dos peões vestidos de azul e graxa,

dormindo ao meio-dia na calçada.

Na fila do almoço, o rebanho todo

estende suas bandejas de plástico.

Há fuligem nas janelas, nos olhos,

na sola dos sapatos. Nos cérebros.

Anna, as sereias do Báltico

não cantam aqui suas cantigas.

No mar das impossibilidades,

deixaram-me uma fotografia.

Vejo você - estrangeiríssima.

A curta franja dos cabelos.

O nariz forte. O desenho da boca.

A mão pousada no pescoço

que Modigliani um dia desenhou.

E no olhar felino, cinza-claro,

pressinto paixão e dor contida.

Anna Ahkmátova,

poeta de nome inventado,

lança sobre mim o claro raio

dos teus olhos líquidos,

para que minha alma não vire pedra.

Não quero morrer de sede,

sem ouvir a voz da língua.