Angústia

Bichos da terra tão pequenos,
esgravatando à roda do mundo,
atarantados, sem rumo: só e apenas isso,
agora e em todos os tempos.

Não sei se é
amor

ou

minha vida que pede
socorro

Bizet quer pintar homens e mulheres de verdade, alucinados, atormentados pelas paixões, pela loucura. Assim, a orquestra conta suas angústias, seus ciúmes, suas cóleras e a insensatez geral

O coração, se pudesse pensar, pararia.

A solidão desola-me; a companhia oprime-me.

Nós nunca nos realizamos. Somos dois abismos - um poço fitando o céu.

Aqui dentro, duas obsessões me perseguem (que eu saiba)
a fixação doentia na idéia de inovação e a (não menos doentia) angústia quanto à comunicação, como se percebe logo, duas tendências irreconciliáveis.

É preciso coragem. Uma coragem danada. Muita coragem é o que eu preciso. Sinto-me tão desamparada, preciso tanto de proteção...porque parece que sou portadora de uma coisa muito pesada. Sei lá porque escrevo! Que fatalidade é esta?

Dúvida : Cultivamos nossas dúvidas como rosas do jardim que não possuímos.

Abismo chama outro abismo.

Não há tormento maior do que ficar sozinho no paraíso.

Hoje eu não consigo falar aqui!

Quanto àqueles para quem esforçar-se, começar e recomeçar, experimentar, enganar-se, retomar tudo de cima a baixo e ainda encontrar meio de hesitar a cada passo, àqueles para quem, em suma, trabalhar mantendo-se em reserva e inquietação equivale à demissão, pois bem, é evidente que não somos do mesmo planeta.

Sim, a minha pobre alma anda morta de sono, e não a deixam dormir - tem frio, e não sei aquecer! Endureceu-me toda!secou, ancilou-se-me; de forma que movê-la - isto é: pensar - me faz hoje sofrer terríveis dores. E quanto mais a alma me endurece, mais eu tenho ânsia de pensar! Um turbilhão de idéias - loucas idéias! - me silva a desconjuntá-la, a arrepanhá-la, a rasgá-la, num martírio alucinate! Até que um dia - óh!é fatal - ela se me partirá voará em estilhaços... A minha pobre alma! A minha pobre alma!...

É ao mesmo tempo o nada com o seu vácuo profundo, imenso, infinito; e o caos com a sua confusão, as suas trevas, as suas formas incriadas; a alma sente que falta-lhe a vida ou a luz em torno

Bolsa leve, coração pesado.

Quando a aflição aperta, quando o corpo se nos desmanda de dor e angústia, então é que se vê o animalzinho que somos.

Por que cargas d'água você acha que tem o direito de afogar tudo aquilo que eu sinto em meu peito.

Preocupação é interesse pago em problema antes de eles acontecerem.

Ser, ou não ser, eis a questão: será mais nobre :Em nosso espírito sofrer pedras e setas :Com que a Fortuna, enfurecida, nos alveja, :Ou insurgir-nos contra um mar de provocações :E em luta pôr-lhes fim? Morrer.. dormir: não mais. :Dizer que rematamos com um sono a angústia :E as mil pelejas naturais-herança do homem: :Morrer para dormir... é uma consumação :Que bem merece e desejamos com fervor. :Dormir... Talvez sonhar: eis onde surge o obstáculo: :Pois quando livres do tumulto da existência, :No repouso da morte o sonho que tenhamos :Devem fazer-nos hesitar: eis a suspeita :Que impõe tão longa vida aos nossos infortúnios. :Quem sofreria os relhos e a irrisão do mundo, :O agravo do opressor, a afronta do orgulhoso, :Toda a lancinação do mal-prezado amor, :A insolência oficial, as dilações da lei, :Os doestos que dos nulos têm de suportar :O mérito paciente, quem o sofreria, :Quando alcançasse a mais perfeita quitação :Com a ponta de um punhal? Quem levaria fardos, :Gemendo e suando sob a vida fatigante, :Se o receio de alguma coisa após a morte, :–Essa região desconhecida cujas raias :Jamais viajante algum atravessou de volta – :Não nos pusesse a voar para outros, não sabidos? :O pensamento assim nos acovarda, e assim :É que se cobre a tez normal da decisão :Com o tom pálido e enfermo da melancolia; :E desde que nos prendam tais cogitações, :Empresas de alto escopo e que bem alto planam :Desviam-se de rumo e cessam até mesmo :De se chamar ação [...]

Entendo e quase invejo a gentil e inocente alegria dos comuns, mas amo a angústia de ser incomum.

A beleza do mundo, que muito em breve perecerá, tem duas margens, uma do riso e outra da angústia, que cortam o coração em duas metades.

Parece, portanto, que homens e mulheres falham igualmente. Parece que não conhecemos em absoluto uma opinião profunda, imparcial e absolutamente justa sobre nossos próximos. Ou somos homens, ou somos mulheres. Ou somos frios, ou somos sentimentais. Ou somos jovens, ou estamos envelhecendo. Em qualquer caso, a vida não é senão uma procissão de sombras, e sabe Deus por que as abraçamos tão avidamente e as vemos partir com tal angústia, já que não passam de sombras. E por que, se isso e muito mais é verdade, por que ainda assim nos surpreendemos no canto da janela com a inesperada visão de que o rapaz na cadeira é, entre todas as coisas do mundo, a mais sólida, a mais real, a que melhor conhecemos – sim, por quê? – Pois, no momento seguinte, já nada sabemos sobre ele

Gota a gota tomba o silêncio. Condensa-se no telhado da mente e cai por tanques de água abaixo. Para sempre sozinho, sozinho, sozinho – ouço o silêncio tombar e espalhar seus círculos até os mais longínquos recantos. Saciado e repleto, sólido na satisfação da meia-noite, eu, a quem a solidão destrói, deixo que o silêncio tombe gota a gota