Escritas — Cultura

Bob Cobbing

poética do barulho doméstico

tecido do dia-a-dia

uma língua silenciosa soando

um olho esquadrinhando

não terá uma duração uma página em branco

barulho ou silêncio

nós a articulamos com os olhos

pele polifônica de evento

em reservatórios da siderúrgica do significado

delir ativo do senso comum existente

interrogando fronteiras convencionais

por gesto e postura

por predisposição e por manipulação

humanos em sociedade como enxame coloquial

amorfia de indefinição comunitária

populações multiplicidades territórios

a parte feminina da linguagem

candidatas num concurso de beleza

corpus de sua obra

reprodução do eu preferencial

gosto aspirante

no mercado das palavras

desorientação erode ao redor como um abismo

o barulho sobrecarrega

(tradução de Ricardo Domeneck)

509

Leonardo Martinelli

Receitas para engolir e curar o fracasso

Origem, compra, preparo e sabor

1. Ave sertaneja

de porte médio

fibrosa, rija

de vida noturna

Preços: vinte e

sete contos o quilo

no Mercadão de

Madureira ou

trinta e sete

(ágio de dez paus)

nos açougues febris

da rede Mundial

O jeito é pegar

um 254 na madruga

ou encarar de frente

o trem da Central

2. Embrulhe o fracasso

com jornal de ontem

3. Afogue duas postas numa

panela de barro contendo

dois litros de vinho barato

Salgue e asse

em fogo alto

Enfeite o prato

com uma dúzia de

amóreas secas + 100 g

de fios de óvulos

4. Aí vai ele

numa baixela dourada

ridícula - duas

palavras

em francês fajuto

farão sorrir amarelo

o rapaz de

meia-idade e enrubescer

as bochechas

gentis suburbanas

à mesa

Rende

para uma duas três

mil pessoas

Posologia

Uma vez

hiperdosada

vai-se a bula ao

mar de bile

685

Décio Pignatari

Escova

Plexiglás e nylon, da leve lucidez de

tua cútis, esses sessenta geisers se

levantam, podados a duralumínio, as

raízes translúcidas a nu na transparência – e

do cristal ao leite, os úberes capilares ex-

traem ou emitem a luz em extrato? es-

pelho escalpelado por dentro, refletindo o

avesso mais claro que o direito

pensas (em íons) o

obscuro exterior que te dá luz? perdes o

invisível palpável na poeira do uso? o

hábito da boca com

boqueira derrui o teu plexo glorioso de

nervos apolíneos, como os estalamitites-tites

brinquedos de carbonato aliciando luz em

escrínios de vácuo, espeleologia do

inútil adorável, de Vaucluse? pedra-ume

de angústia-standard, adstringindo o

espaço-luz, digesto cotidiano de um gesto ex-

perto, com louçanias de belle-époque, o

tracoma ofende o monopólio guloso de

estrita economia, apanágio malthus-

estrutural do teu sossego?

(teus es

pelhos por dentro) em linhas-d´água lique-

fazes as dúvidas, e enquanto o mundo passa, tu

és e bela, mas se mais de bilhão não

apreciam sequer os objetos concretos (pão) da

metáfora para te usar lindamente, só o

eterno te assegura a vida, ó

volúpia ótico –

manual, comestível epidérmico de

luxos módicos de alcovas-leoas de

invencível dentição, os teus ca-

belos têm o brilho perfeito das

calvícies do gênio, mas se o rigor conduz à

qualidade, 1/2 mundo está aquém de

tua água organizada e dura, lastro de

cristal de muitas fomes – ignorantes do

apetite verbal.

1 206

Leopoldo María Panero

Figuras da Paixão do Senhor

Está morto, Ele, morreu e chove

e há uma lâmpada acesa para sempre

entre meus olhos:

perecida com a lua

que, zombeteira,

ri eternamente de Deus.

Igual a chuva desfaz minha imagem

e minha face, semelhante à Daquele, cai

ferido pela pedra,

pela pedra de ninguém que fere e mata

enquanto chove. Enquanto chova talvez eternamente

e a chuva impõem ao mundo a imagem de um rosto

que não nos permite olvidar, como o colorido óxido do farol

de Londres brilha entre a bruma

para que não esqueça

o cadáver daquela prostituta.

:

FIGURAS DE LA PASIÓN DEL SEÑOR

Ha muerto Él. Ha muerto él y llueve

y hay una lámpara encendida para siempre

entre mis dos ojos:

parecida a la luna

que, burlona,

se ríe eternamente de Dios.

Igual la lluvia deshace mi figura

y mi rostro, semejante al de Aquél, cae

herido por la piedra,

por la piedra de nadie que hiere y mata

mientras llueve. Mientras llueve quizás eternamente

y la lluvia imprime al mundo la figura da un rostro

que no nos deja olvidar, como el colorido óxido de la farola

de Londres que entre la bruma brilla

para que no olvide

el cadáver de aquella prostituta.

588

Inge Müller

Quem ajuda a mim

Quem ajuda a mim
Ajudo eu a quem?
Assim e de novo assim.
Eu nós
A vida
Nossos rostos
Solo fezes sol

:

Wer hilft mir
Wem helf ich?
So und immer wieder so.
Ich wir
Das Leben
Unser Gesicht
Erde Kot Licht

.
.
.

776

Kenneth Rexroth

Carta do pão com manteiga

Embora não fosse minha a casa
As primeiras frutas florescendo na
Janela tinham o mesmo cheiro.

A BREAD AND BUTTER LETTER

Although it was not my home
The first cold plum blossom by
The window smelled just the same.

881

Kenneth Rexroth

Revolta

Exceto pelos filmes
Só três vezes na vida
Vi um ser vivo
Com um monóculo no olho,
Um produtor de Hollywood,
Um general alemão,
E um orador do Grupo
Anarquista de Londres.

REVOLT

Outside of the movies
I have seen a monocle
On the eye of a living man
Only three times in my life,
On a Hollywood producer,
On a German officer,
And on a speaker at the
London Anarchist Group.

797

Yannis Ritsos

Versos na tarde

A escrivaninha negra com entalhes,
os dois candelabros de prata, o cachimbo vermelho.
Está sentado, quase invisível, na poltrona, com a janela sempre às suas costas.
Por detrás dos óculos, enormes e cautos, observa o interlocutor à luz intensa,
ele próprio oculto dentro de suas palavras, dentro da História,
com personagens seus, distantes, invulneráveis,
capturando a atenção dos outros nos delicados revérberos
da safira que traz num dedo, e alerta sempre para saborear-lhes as
expressões, nos momentos em que os tolos efebos
umedecem os lábios com a língua, admirativamente. E ele,
astuto, sôfrego, sensual, o grande inocente,
entre o sim e o não, entre o desejo e o remorso,
qual balança na mão de um deus, ele oscila por inteiro,
enquanto a luz da janela atrás lhe põe na cabeça
uma coroa de absolvição e santidade.
“Se a poesia não for a remissão – murmura a sós consigo -
não esperemos então misericórdia de ninguém”.

(tradução de José Paulo Paes)

890

Yannis Ritsos

O Espaço Do Poeta

A escrivaninha negra com entalhes,
os dois candelabros de prata, o cachimbo vermelho.
Está sentado, quase invisível, na poltrona, com a janela sempre às suas costas.
Por detrás dos óculos, enormes e cautos, observa o interlocutor à luz intensa,
ele próprio oculto dentro de suas palavras, dentro da História,
com personagens seus, distantes, invulneráveis,
capturando a atenção dos outros nos delicados revérberos
da safira que traz num dedo, e alerta sempre para saborear-lhes as
expressões, nos momentos em que os tolos efebos
umedecem os lábios com a língua, admirativamente. E ele,
astuto, sôfrego, sensual, o grande inocente,
entre o sim e o não, entre o desejo e o remorso,
qual balança na mão de um deus, ele oscila por inteiro,
enquanto a luz da janela atrás lhe põe na cabeça
uma coroa de absolvição e santidade.
“Se a poesia não for a remissão – murmura a sós consigo -
não esperemos então misericórdia de ninguém”.

(tradução de José Paulo Paes)

1 008

Zbigniew Herbert

Crônica de uma cidade sitiada

Demasiado velho para pegar em armas e combater como os demais

foi-me generosamente atribuído o cargo inferior de cronista

e registro – sem saber para quem – a história do cerco

tenho de ser rigoroso mas não sei quando teve início a invasão

há duzentos anos em Dezembro Setembro ontem de manhã

aqui todos perdemos a noção do tempo

só nos deixaram este lugar a ligação a este lugar

governamos sobre ruínas de templos de fantasmas de casas e jardins

se perdêssemos as nossas ruínas ficaríamos sem nada

escrevo como posso ao ritmo de semanas sem fim

Segunda-feira: as lojas estão vazias o rato converteu-se em unidade monetária

Terça-feira: o presidente da câmara foi assassinado por desconhecidos

Quarta-feira: rumores de armistício o inimigo pôs a ferros os nossos enviados

não sabemos onde eles os têm presos isto é onde os mataram

Quinta-feira: após uma assembleia tempestuosa a maioria votou contra

a proposta de rendição incondicional apresentada pelos mercadores

Sexta-feira: a investida da peste Sábado: suicidou-se N. N.

o valoroso guerreiro Domingo: não há água repelimos

o ataque até à porta oriental chamada a Porta da Aliança

eu sei que é monótono tudo isto não vai comover ninguém

evito comentários mantenho sob controle as emoções descrevo fatos

parece que só os fatos têm valor nos mercados estrangeiros

com uma espécie de orgulho quero dizer ao mundo

que graças à guerra criamos uma nova raça de crianças

as nossas crianças não gostam de contos de fadas brincam aos tiros

dia e noite sonham com sopa pão ossos

tal como os cães e os gatos

gosto ao entardecer de passear nos limites da cidade

ao longo das fronteiras da nossa incerta liberdade

olho de cima a multidão de soldados com as suas luzes

ouço o rufar dos tambores e os gritos dos bárbaros

é incrível que a cidade continue a resistir

o cerco dura há muito os inimigos atacam-nos à vez

nada os une a não ser a vontade de nos destruírem

os Godos os Tártaros os Suecos as tropas do Imperador regimentos

da Transfiguração do Senhor

quem os pode enumerar

as cores dos estandartes mudam como as duma floresta ao longe

de um delicado amarelo de ave na primavera até ao preto invernal

passando pelo verde

e assim à noitinha libertado dos fatos posso meditar

em longínquos assuntos passados por exemplo nos nossos

aliados de além-mar cuja compaixão é sincera eu sei

enviam-nos sacos de farinha conforto toucinho e bons conselhos

sem sequer se aperceberem que foram os seus pais quem nos traiu

os nossos antigos aliados do tempo do segundo Apocalipse

mas os filhos não têm culpa merecem a nossa gratidão e por isso agradecemos

eles nunca passaram pela eternidade de um cerco

as pessoas marcadas pelo infortúnio estão sempre sozinhas

defensores do Dalai Lama dos Curdos e dos afegãos

no momento em que escrevo estas palavras os partidários do compromisso

ganham uma ligeira vantagem sobre a facção dos destemidos

habituais são as oscilações de ânimo o nosso destino está ainda a ser pesado

os cemitérios tornam-se maiores diminui o número dos defensores

mas a defesa continua e continuará até ao final

e se a Cidade cair e apenas um de nós sobreviver

esse levará dentro de si a Cidade pela estrada do exílio

será ele a Cidade

olhamos para o rosto da fome o rosto do fogo o rosto da morte

e o pior de todos – o rosto da traição

e só os nossos sonhos nunca foram humilhados

(Versão, do inglês, de José Miguel Silva).

1 352

Yannis Ritsos

Os Modelos

Não esqueçamos nunca - disse - as boas lições, aquelas

da arte dos Gregos. Sempre o celeste lado a lado

com o quotidiano. Ao lado do homem, o animal e a coisa —

uma pulseira no braço da deusa nua; uma flor

caída no chão. Recordai as formosas representações

nos nossos vasos de barro — os deuses com os pássaros e com outros animais,

e juntamente a lira, um martelo, uma maçã, a arca, as tenazes;

ah! e aquele poema em que o deus, ao terminar o trabalho,

retira o fole de junto do fogo, recolhe uma a uma as ferramentas

dentro da arca de prata; depois, com uma esponja, limpa

o rosto, as mãos, o pescoço nervudo, o peito peludo.

Assim, limpo, bem arranjado, sai à tardinha, apoiado

nos ombros de efebos todos de oiro — trabalhos de suas mãos

que têm força, e pensamento, e voz; — sai para a rua,

mais magnífico que todos, o deus coxo, o deus operário.

(tradução de Custódio Magueijo)

1 027

Gerrit Komrij

Nada, só borras, só fundo.

Vivíamos os dois num velho palacete.

Sem chão nem tecto. De paredes nada.

So what? Palacetes diziam-nos pouco.

Era uma granja meio desmoronada.

Fazíamos sempre grandes conversas.

Nada importante. A política, o tempo.

O amor? Tá bom, íamos nós lá nisso!

Cavaco de café, um passatempo.

Bebíamos poesia dum jarro.

Nada de cristais. Um copo marado.

Conteúdo? Nada, só borras, só fundo.

Era uma poesia de tostão furado.

(tradução de Fernando Venâncio,

Gerrit Komrij, Contrabando: uma antologia poética

Tradução do holandês de Fernando Venâncio, Assírio & Alvim)

:

Niets dan droesem, niets dan draf

Gerrit Komrij

We zaten samen in een oud kasteel.

Het had geen vloeren en geen dak. Geen muur.

So what? Kastelen zeiden ons niet veel.

Het was een halfvervallen boerenschuur.

We hadden al die tijd een goed gesprek.

Niets van belang. De politiek, het weer.

De liefde? Ja, daar waren we mooi gek.

Het waren borrelpraatjes en niets meer.

We dronken poëzie uit een karaf

Van het goedkoopste glas. Niet van kristal.

De inhoud? Niets dan droesem. Niets dan draf

Het was een poëzie van niemendal.

.

653

Bessie Head

Autorretrato

Idealista

E, no fundo,

Apática e indiferente

Minhoca,

Lançando-se, tremente,

Gaguejando, em hesitação,

Firme, irresponsável, impaciente,

Estática, plácida,

Sem direção certa,

Com direção certa,

Isolada, como destroço

Na rebentação do oceano em ressaca,

Lançada à crista de uma onda

Altissonante e desorientadora,

Engolfada nas profundezas anônimas,

Ah! contradição

ISTO eu sou.

604

Sosigenes Costa

do poema longo Iararana

Esse bicho da Oropa tinha parte com o diabo.

Esse bicho da Oropa foi o diabo neste rio

Ele fez guerra com espingarda aos cabocos do mato

tinha corpo de cavalo e andava de quatro pés

Mas ele dava na gente de taca e facão

e ensinou a gente a tirar broto de cacau

e o cacau desbrotado ficou parrudo

e bonitão como danado.

(Roda)

E o cacau foi chamado o alimento do céu,

a baba-de-moça comida na lua.

E o cacau ficou na coroa da lua,

e os meninos fizeram a roda na rua,

pedindo à lua manjar do céu.

Carinha de anjo,

moça do céu,

bença, dindinha,

me dê chá do céu,

me dê chocolate,

me dê bombom,

baba de lua

com manuê.

Chá de santinho

me dê me dê,

café de anjo

me dê me dê.

Dindinha, lua,

carinha de anjo,

me dê chá da lua

mais uma broa

pra meu pintinho

que saiu do ovo

que pinta pôs,

vestido de pelo

como um morcego,

feito uma poncã

de pó-de-arroz.

Me dê chocolate,

me dê bombom,

a teobroma

de seu Linneu.

A lua batiza

menino que nasce

depois que o cavalo

andou na lua

botando aquilo

que faz bombom.

E o retrato do cavalo ficou na lua

e ainda se vê o bichão na lua

que está redonda como um botão.

Não é S. Jorge que está na lua.

Quem está na lua é aquele bichão.

1 229

Gonzalo Rojas

Matéria de testamento

A meu pai, como convém, de Coquimbo a Lebu, todo o mar;

a minha mãe, a rotação da Terra;

à asma de Abraham Pizarro, ainda que não me entenda,

[um trem de fumo;

a dom Héctor, o apelido May que lhe roubaram;

a Débora, sua mulher, o terceiro dia das rosas;

às minhas cinco irmãs, a ressurreição das estrelas;

a Vallejo, que não chega, a mesa posta com um só serviço;

a meu irmão Jacinto, o melhor dos concertos;

ao Torreão do Renegado, onde nunca estou, Deus;

à minha infância, esse potro vermelho;

à minha adolescência, o abismo;

a Juan Rojas, um peixe pescado no redemoinho

[com sua paciência de santo;

às borboletas, os alerces do sul;

a Hilda, l’amour fou, e ela está aí dormindo;

a Rodrigo Tomás, meu primogênito, o número áureo da coragem

[e do alumbramento;

a Concepción, um espelho quebrado;

a Gonzalo filho, o salto alto da Poesia por cima de minha cabeça;

a Catalina e Valentina, as bodas com formosura – e espero

[que me convidem;

a Valparaíso, esta lágrima;

a meu Alonso, de 12 anos, o novo automóvel

[século XXI pronto para o voo;

a Santiago do Chile, com seus cinco milhões, a mitologia que

[lhe falta;

ao ano de 73, a merda;

ao que cala, e pelo visto outorga, o Prêmio Nacional;

ao exílio, um par de sapatos sujos e uma roupa baleada;

à neve manchada com nosso sangue, outro Nüremberg;

aos desaparecidos, a grandeza de terem sido homens

[em seu suplício e terem

morrido cantando;

ao Lago Choshuenco, a copa púrpura de suas águas;

às 300 à vez, o risco;

às adivinhas, sua esbeltez;

à rua 42 da cidade de Nova York, o paraíso;

a Wall Street, um dólar e meio;

à torrencialidade destes dias, nada;

aos vizinhos, com esse cão que não me deixa dormir,

[coisa nenhuma;

aos 200 mineiros de El Orito, a quem ensinei a ler

[no abecedário de Heráclito, o encantamento;

a Apollinaire, a chave do infinito que lhe deixou Huidobro;

ao surrealismo, ele mesmo;

a Buñuel, o papel de rei que se sabia de memória;

à enumeração caótica, o fastio;

à morte, um grande crucifixo de latão.

(tradução de Fabiano Calixto, publicada originalmente no primeiro número impresso daModo de Usar & Co., novembro de 2007.)

:

MATERIA DE TESTAMENTO:A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar, / a mi madre la rotación de la Tierra, / al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda a un tren de humo, / a don Héctor el apellido May que robaron, / a Débora su mujer el tercero día de las rosas, / a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas, / a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio, / a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos, / al Torreón del Renegado donde no estoy nunca, Dios, / a mi infancia, ese potro colorado, / a la adolescencia ,el abismo, / a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo, / a las mariposas los alerzales del sur, / a Hilda, l’amour fou, y ella está ahí durmiendo, / a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento, / a Concepción un espejo roto, / a Gonzalo hijo el salto alto de la Poesía por encima de mi cabeza, / a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten, / a Valparaíso esa lágrima, / a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo XXI listo para el vuelo, / a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta, / al año 73 la mierda, / al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional, / al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado, / a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg, / a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando, / al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas, / a las 300 a la vez, el riesgo, / a las adivinas, su esbeltez / a la calle 42 de New York City el paraíso, / a Wall Street un dólar cincuenta, / a la torrencialidad de estos días, nada, / a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa, / a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento, / a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro, / al surrealismo, él mismo, / a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria, / a la enumeración caótica el hastío, / a la Muerte un crucifijo grande de latón.

822

Dambudzo Marechera

Há um dissidente na sopa eleitoral!

Não tenho ouvidos para slogans
É melhor que você cale a matraca
Eu corro quando é hora do EU TE AMO
Não venha com essa Eu vou ficar dessa vez
Eu corro quando é hora de THE FIGHT
Eu corro quando é hora do AVANTE
Não venha com essa Vamos trepar toda a noite
A lua não vai baixar
Primeiro desajeitada, lancinante de constrangedora
Mas com Vênus ascendendo, grito e pulo de alegria

Quando os lençóis estão finalmente em silêncio
Não pergunte "O que você está pensando?"
Não pergunte "Foi gostoso?"
Não se sinta mal porque estou fumando
Os inseguros é que perguntam e se sentem mal
Que dizem depois do ato "Me conte uma história"
E você já deve saber bem
Não fale em "CASAMENTO" se quiser que essa reconciliação
Venha a durar

:

There ´s a dissident in the election soup!

I have no ear for slogans
You may as well shut up your arse
I run when it"s I LOVE YOU time
Don"t say it I"ll stick around
I run when it"s A LUTA time
I run when it"s FORWARD time
Don"t say it we"ll fuck the whole night
The moon won"t come down
At first awkwardly, excruciatingly embarrassing
But with Venus ascending, a shout and leap of joy

When the sheets are at last silent
Don"t ask "What are you thinking?"
Don"t ask "Was it good?"
Don"t feel bad because I"m smoking
They ask and feel bad who are insecure
Who say after the act "Tell me a story"
And you may as well know
Don"t talk of "MARRIAGE" if this reconciliation
is to last.

Quem usou minha mochila nova!?

Tive esse pesadelo
Pegava meu irmão estourava seu cérebro
Ao acordar encontrava atrasado o aluguel

Tive esse sonho
Pegava minha irmã pruma foda
Ao acordar lá estavam os B.O.´s

Tentei dar um jeito na noite de sol
Ladrão cafetão tudo só na lábia
Ao voltar a PM já metia o pé na porta do barraco

E eu que achei que até um filho-da-puta
Diziam que tinha FAMÍLIA
Suas desculpas esfarrapadas me devolveram
Aos chutes noite adentro.

Agora não há o que fazer só não pensar
Sim não pensar é o único tabu
Mochila de Pandora dentro do anarquista
E sua mentícula

:

Who´s used my new rucksack!?

Had this nightmare
Bashed out my brother"s brains
Woke to find I owed rent

Had this dream
Fucking my sister
Woke to find final demands

Tried to sort out the sunlit night
Thieving pimping talk it outright
Got back bailiffs were breaking down the door

And I thought even a son-of-a-bitch"s
Supposed to have FAMILY
Their scraps of excuses kicked me back
Into the night

Now there"s nothing but not to think
Yes not-to-think is the only taboo
The Pandora"s rucksack inside the anarchist"s
Tiny mind

883

Lois Pereiro

¿Que es Galicia?

a. Agua. Aire. La Amnesia del vencido, la Atracción del Abismo, el Árbol junto al Árbol, y la alegría del espacio circundante. El Alma es el Atlántico y es el Acantilado el cuerpo de su llamada Atroz.

b. Barroco: la Belleza usual hecha materia en piedra en el Borde del Bosque omnipresente.

c. Calma. Castelao, Curros, Cunqueiro, Cultura, Celebración y Culpa: una conciencia Céltica del Cosmos.

d. Difícil definir ese Dolor, Doblegar el Destino, conseguir que el Deseo nos siga siendo útil. (Diluvia)

e. Espiral en el Espacio Esférico. Emigración: Estímulo de nuestro Exilio interior que nos lleva por el Este hacia Europa, por el mar hacia el Éxito y hacia la Enfermedad, y siempre hacia el eterno Extrañamiento del espíritu.

f. Fuego de hogar. Fantasía. Fábricas, Fiebre y Formas del Futuro, Figuras del pasado. El Fenómeno atmosférico de la Felicidad, y todas las Fiestas del mañana…

g. Gráficas del Granito, agua y silencio, donde transborda el alma de la Gulfstream. El gemir de las Gaitas, y en el carácter esa amable presencia de la Grasa.

h. Historia: Herbicida el olvido. La Humedad, el “Horror vacui” y la Humildad nos impiden convertir la Historia en Heroísmo. Nuestra Heredad adiestrada en la huída, con la sabiduría de las heridas viejas, por nuestras propias manos solamente vencidos.

i. Ironía: arte de convertir el Infierno en un cuento de Invierno.

j. Sonido oriental. Rotundidad sureña.

k. Kilowatios por tierra sumergida.

l. Luto: manchas en el paisaje, bolas negras sobre el tapete verde.

m. Lega muertos el Misterio de la Música, pero el Miño se va llevando ese Misterio al Mar.

n. Norte. Noche. Niebla. Negro: materia poética nacional.

ñ. Nh/ gn/ ñ.

o. Oeste: “Galicia atiende y obedece a la llamada del Oeste” (R. Otero Pedrayo). Tantos siglos de Ofensas y de Olvido crean anticuerpos en el Organismo de un pueblo, y esa continua Ofensa de la historia generará en el Orgullo de este pueblo apacible el destructivo Oxígeno del Odio, la Obsesión del fracaso y de la culpa.

p. Poesía. Patria. Pasión. Peligro de extinción, perdidos en nuestra propia Pureza, de la necesidad de ser un Pueblo. Nuestra indiferencia alimentará el Proceso de Autogenocidio que vivimos. Paisajes dispersos, alineados entre los Perfiles del Pasado, con la Presencia de una vegetal sensación de eternidad. Pasión y Poses “punk”, reflejos Postmodernos y altas horas en los diques urbanos de la noche.

q. Química del dolor Quintaesencia del miedo. ¿Ahí, pegado a mí, quién se ríe?

r. Río: el Rumor de la vida, la Religión de las aguas. Las Risas surgen siempre donde Reina la calma, en la quietud profunda de quien conoce el Riesgo y lo domina. Rural: corre sangre rural por estas venas; y si alguna vez la Razón opone Resistencia, se Reconoce el gallego en la tierra, en la lenta vitalidad del árbol, en la invencible resignación de la hierba.

s. El Sonido de la Soledad y el Silencio. El Salvaje Sarcasmo de los Sueños del presente, y la Silente atracción por el Suicidio: el Sil. El Miño es nuestra Sangre, el Sil su sombra. Serenos y Sombríos, finalmente trasciende la Sonrisa astuta.

t. Tierra. Y el Tiempo, y el Trastorno y sus Tinieblas. La Tradición de una
triste Ternura. La Tierra es el principio, y todo existe en ella y para ella.

u. Utopía: compaginar el deseo y la necesidad de nuestros sueños.

v. Vacas en Valles mojados, y la férrea Voluntad de los Viejos encadenados a la tierra, con el Vicio de su fatalismo escéptico. Verde. Verde y más Verde sobre otros Verdes, y por detrás: Verde.

w. Whisky: noche urbana. ¿Galicia es Wagneriana, o és más bien un Wolfgang Amadeus enfermo de paisaje, soñando con Sibelius?.

x. 25 de Xullo*.

y. y

z. Fin

944

Horst Bienek

A época seguinte

I

Há uma época

........e a época seguinte

sobre qual época gostaríamos de conversar?

II

Quando o cervo pastou junto ao leão

quando amadureceu a maçã para aquele que adubara a macieira

quando àquele que pescou o peixe permitiu-se também comê-lo

era uma época

....................época paradisíaca

..........................sobre a qual nossos ouvidos

apreciavam o sermão

Quando nos apertamos de bruços em catres de madeira

quando a escuridão trancafiou nossos corpos em suor

quando a fome esmigalhou-nos os sonhos e o sono

era uma época

....................época tenebrosa

..........................que não desejávamos

aos nossos inimigos

Quando os vigias berravam no pátio para nossa contagem

quando cavamos da terra o carvão com ferramentas cegas

quando buscamos uma resposta nas petrificações negras

por que essa época

....................assim era

...........................sobre a qual preferiríamos

haver lido nos manuais escolares

Quando voltamos sem lembrança às cidades natais

quando – incógnitos – misturamo-nos entre os habitantes

quando arrombamos suas portas e deixamos voltar a desconfiança

era uma época

....................época dolorosa

...........................em que transbordamos

em nossa aflição

III

Nós estamos no caminho de uma época

para outra

..............................mas aonde nos encaminhamos

..............................não haveremos de chegar

..............................às vezes nossos joelhos partem-se

..............................e a chuva molha nossos rostos

nós cantamos

.............ninguém nos ouve

.............(pois o cansaço

.............cola-nos de suor os lábios)

nossos gestos são trémulos

.............ninguém os compreende

.............(pois o desespero

.............rebenta-nos os braços do tronco)

nós continuamos

no caminho que leva de uma época

...........................à época seguinte

IV

Por compaixão jogam-nos palavras no colo

:

Die Zeit danach:/ I / Es gibt eine Zeit / und die Zeit danach / von welcher Zeit wollen wir reden? // II / Als das Reh neben dem Löwen weidete / als der Apfel reifte für den der den Apfelbaum düngte / als wer den Fisch fing ihn auch essen durfte / das war eine Zeit / paradiesische Zeit / von der wir gerne / predigen hörten. // Als wir zusammengedrängt lagen auf hölzernen Pritschen / als die Dunkelheit unsere schwitzenden Leiber einsperrte / als uns der Hunger den Schlaf und den Traum zerspellte / das war eine Zeit / finstere Zeit / die wir unseren Feinden / nicht wünschten // Als der Schrei des Wachmanns uns auf den Appellplatz jagte / als wir mit stumpfen Geräaten die Kohle aus der Erde gruben / als wir in den schwarzen Versteinerungen eine Antwort suchten / warum diese Zeit / so war / von der wir lieber / in den Lesebüchern gelesen hätten // Als wir heimkehrten in die Städte ohne Erinnerung / als – unerkannt – wir uns unter ihre Bewohner mischten / als wir einbrachen in ihre Häuser und den Argwohn zurückliessen / das war eine Zeit / schmerzliche Zeit / die wir unserer Trauer / zuschütteten // III // Wir sind auf den Weg von der einen Zeit / in die andere / doch wohin wir auch gehen / wir kommen nicht an / machmal brechen wir in die Knie / und der Regen nässt unsre Gesichter / wir singen / man hört uns nicht / (denn die Müdigkeit / schweisst uns die Lippen zusammen) / unsere Gesten sind zaghaft / man begreift sie nicht / (denn die Verzweiflung / schlägt uns die Arme vom Rumpf) / wir gehen weiter / auf dem Weg von der einen Zeit / ind die Zeit danach // IV // Mitleidig wirft man uns Wörter in den Schoss

.

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Chico Doido de Caicó

Uma vez em Campina Grande

Perto da Maciel Pinheiro

Tomei tanto sorvete de rainha

Que o Rei Luís de França

Resolveu bombardear o Japão.

Acuda-me Zé Limeira, nego véio,

Tocaram fogo no Cariri

Só pra que eu pudesse rimar

Tatu com xixi.

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Henry David Thoreau

A maioria dos homens vivem

A maioria dos homens vivem vidas de silencioso desespero

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William Shakespeare

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É uma infelicidade da época que os doidos guiem os cegos

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Quem não sabe mandar deve aprender a ser mandado.

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William Shakespeare

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Entre dois beijos abrimos mão de reinos e províncias

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William Shakespeare

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Os improvisos são melhores quando se preparam

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