Tristeza e Melancolia

O Tietê não é o Neva.

E nada no Curtume

lembra a sua Peter.

Galpões de fábricas

estendem-se sem rigor,

sem história ou forma.

Sucessão de chaminés,

caos de telhas de zinco.

Este é o lugar da cadela esquálida,

dos trens que gemem no subúrbio,

dos peões vestidos de azul e graxa,

dormindo ao meio-dia na calçada.

Na fila do almoço, o rebanho todo

estende suas bandejas de plástico.

Há fuligem nas janelas, nos olhos,

na sola dos sapatos. Nos cérebros.

Anna, as sereias do Báltico

não cantam aqui suas cantigas.

No mar das impossibilidades,

deixaram-me uma fotografia.

Vejo você - estrangeiríssima.

A curta franja dos cabelos.

O nariz forte. O desenho da boca.

A mão pousada no pescoço

que Modigliani um dia desenhou.

E no olhar felino, cinza-claro,

pressinto paixão e dor contida.

Anna Ahkmátova,

poeta de nome inventado,

lança sobre mim o claro raio

dos teus olhos líquidos,

para que minha alma não vire pedra.

Não quero morrer de sede,

sem ouvir a voz da língua.

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

leixai-me, que me quereis?

Por ventura não sabeis

que sou já desesperado?

Sabei vós que vivo morto

sem esperança de vivo,

nem espero já conforto

de amor cruel, esquivo.

E pois sou já condenado,

vossas forças não mostreis,

ca sabei, se não sabeis,

que sou já desesperado.