Poço sem fundo.

Existem silêncios
Que não são paz.
São esforços
Para conter tormentos.

Assim como existem fugas
Que não são rodeios,
Mas,
Desesperos de qualquer permanência.

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TERAPIA

Páginas arrancadas
Folhas amassadas
Um silêncio massacrante,
Horas inerte.
Em transe.
Olhar distante
Oscilação de pensamentos
Surtos constantes
Retorno,
Registro
E,
Mais um poema sendo escrito.

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Desilusão de Quarentena

Pessoas...
Vêm e vão.
Ainda me surpreendo.
Confinamento,
Solidão
Carência,
Chamei de paixão.

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Um dia esgotado

Um domingo nublado

Um café amargo.

Em pé na varanda,

Remoendo lembranças

Dissecando esperanças

De um passado

Que insiste me acompanhar.

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Sopro...

Tempo demorado.
Despreocupação
Preservada inocência
Esperança
O início.
Passada
Injusta e desperdiçada,
Infância.

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“De amantes a degradantes”

Somos uma combinação
Do caos e calmaria,
Somos duas almas perturbadas
Regidas
Instigadas.
Independentemente
Somos dependentes.
Um clássico caso do descaso
Desejando apenas se encontrar.

No fim,
Somos almas impensantes
Desnorteadas e sedentas, 
Pela presença da ausência
De um desfecho duradouro.

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Prisão incessante

Para todos,
Ela tem uma análise.
Mas,
Ao se olhar não se enxerga.
Vê-se
Uma perdida imagem,
Sem rumo.
Uma alma despedaçada.
Um ciclo baseado em crises e insanidades.
Todos os dias,
Entre o fingimento e a solidão,
Um confronto.
Um desencontro.
Um desespero.
Uma mutilação.
No fim de cada, almejando sua esperada libertação.

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Não são apenas traços

Raízes
Impregnadas,
Subestimadas.
Inertes
Embora pertencentes ao meu ser,
Me constituem.

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