Despindo-me
Arranco florzinhas de girassol
Pergunto
Por que não te despes também?
Arranco florzinhas de girassol
Pergunto
Por que não te despes também?
Tu gritas
Tu esperneia-te
Tu escabela-te com tamanha extravagância
Tu choras com a inocência
De não saber a razão de todas as coisas
Tu gritas com a inocência
De saber a razão de todas as coisas
Um feixe de luz entra em meu escuro quarto
Desprevenido fecho a cortina
Para ti não chorar
E espernear-te diante do sol
Arranco as florzinhas de girassol
Com um olhar de fulgor
Diante do espelho
E pergunto
Por que não te despe também?

Escorre da alma
O suco amarelo do medo
Escorre escorre pelo chão 
Virado em vermelho sangue
Que chega até as paredes 
Criadas pelo senhor
Mas quem é o senhor?
Nem eu sou 
Meu próprio senhor
Admito que sou vil
E uma das responsabilidades 
Da liberdade 
É lidar com a própria vileza
Como olharei nos olhos
Do senhor, agora?
Eu o reconheço 
Mas não o conheço 
Teu silêncio sangra-me 
O corpo maltratado
E emaranha-se a razão 
No desabrochado e rosado
Ouvido do céu 
As veias clamam
Por perdão 
 E no fundo do olho do poço 
Não sou tua imagem 
Nem semelhança 
Teu silêncio machuca-me
E pergunto se
Meu grito que rasga o céu 
Alcança-te
Este é o silêncio que corta
a minha carne 
e sangro-me alaranjado

A vida é como tu percebe cada intervalo de espaço-tempo 
Cada detalhe cada átomo de existência 
É uma caminhada 
Em um escuro e gélido embrião de dúvidas 
Que vamos nos aquecendo em uma grande lentidão 
É a busca do reconhecimento da nossa consciência 
Pela nossa própria existência 
E o que resta aos que nunca se sentem aquecidos? 
Como posso responder? 
Quem dirá eu que sou um aquecido? 
Não seria pretensioso de minha parte 
Me considerar um aquecido? 
Ser humano é ter a consciência 
De que não temos controle de tudo 
E se tivéssemos controle de tudo 
Ainda assim seriamos humanos? 
Mas ainda buscamos ter controle de tudo 
É a busca que nos torna humanos 
É o sofrimento da busca que é a luz da vida 
Se eu fosse feliz o tempo inteiro 
Me tornaria um bobo 
Todos nós sofremos mas em graus diferentes 
Isso também é a vida 
Tua consciência perceber que existem diferentes graus 
Em cada limite de espaço-tempo 
É a tua consciência ter a consciência de que outra consciência 
Sofre em diferentes graus 
Ela percebe os intervalos de espaço-tempo 
De uma maneira totalmente diferente da tua 
Quantas vezes ao dia tu tentas ter consciência da tua existência? 
A vida é pequenos fragmentos do tempo 
Que se deslocam em um espaço invisível e intocável 
Apenas sentimos 
A vida é uma eterna caminhada 
Em pura subjetividade.

São teus afáveis olhares de farol 
Que iluminam a cidade 
Dentro da minha cabeça 
É tua voz soando como um violino 
Como uma trilha sonora ao meu filme onírico 
Me fazem esquecer o que há lá fora 
Teu toque aquece e estremece 
E todos os prédios dessa cidade 
Tendem a cair 
Tu deixas colorido até mesmo 
O concreto cinzento 
Tuas palavras fazem 
Com que borboletas passeiem por toda minha cidade 
Ferozes animais passeiam 
Por todos os cantos 
Tudo fica há solta na cidade 
Aqui é sempre noite 
Onde os animais passeiam e vivem em harmonia 
Não há barulhos de carros 
Ou fábricas fumacentas 
Apenas rios e lagos cristalinos 
Flamboyants amarelos, vermelhos 
Margaridas e Rosas 
Se misturam em meio ao orvalho 
Na beira do rio que corre 
Com uma lenta fluidez 
E segue tomando outras formas 
Para além da cidade 
Em um longínquo campo 
Informo-lhe que não sou mais o prefeito dessa cidade.

Minha carne sintetiza
Sintetiza minhas vontades e
minhas inclinações
clama por desespero a desesperar-se
para tocar a si mesmo
enquanto corre os rios entre meus dedos
por de baixo do guarda-chuva acima
de minha cabeça
escondendo o rosto trêmulo da ode
aos meus próprios erros
e a fumaça que exala de minhas mãos
não passa de uma mera tentativa
a não deixar que desmorone a montanha
da coragem ao desespero

beijo-te os pés amo-te
enquanto os infelizes anjos gritam
recordo-me da dor e questiono-a 
junto aos emaranhados e desconhecidos
fios do amanhã
não amo meus inimigos 
com a falsa espera de que há
a punição metafísica 
mentira sacralizada 
de baixo do cinzento céu 
da insatisfação humana
que grita em nossos corações
sempre a espera da 
infíma felicidade 
e nunca questionamos aquilo 
que nos faz feliz 
a dialética consigo mesmo
amedronta
os vivos embalsamados pela sórdida existência
os mortos que estão vivos 
despedaçam-se e preenchem-se
com o que podem 
enquanto abaixam a cabeça 
e o rio corre em seu fluxo 
do qual nunca teremos certeza

Dentro da casinha de madeira vê-se claramente as plantas entrando pelas frestas subindo até o telhado, enquanto as florzinhas de girassol desabrocham no pequeno e velho sofá. No pé da mesa era possível ver as flores enroladas em seu encalço. E os antigos armários envoltos de gardênias. O cheiro do café exala como o perfume de uma querida avó, e os orvalhos ao lado acompanham o envelhecimento da casinha de madeira. É rotineiro olhar-se diante do espelho pela manhã e perceber seu rosto envelhecendo acompanhado de uma solidão da qual não envelhece e muito menos faz parte de uma juventude. Após a caminhada matinal costumeira em busca de lenha, o velhinho aproxima-se de sua pequena casa no campo e encontra uma jovem mulher. Ele, pondo em ordem seu surrado suspensório e seu chapéu metricamente calculado em sua cabeça após dar uma olhadinha para cima, pergunta a jovem mulher:
- O que fazes por aqui? Não quero visitas de ninguém, pode se retirar, agora!
- Desculpe. - Ela respondeu assustada - Sou fotógrafa e estou de viagem para fazer alguns registros... Achei muito bonita a sua casa, percebe-se as plantas e flores tomando conta...
- Não me interessa nem um pouco! Muito menos o que tu fazes da vida! VAI EMBORA DAQUI, DEIXE-ME PAZ!
A garota assustada, decidiu ir embora. Mas a verdade é que ela se sentira extremamente atraída pela simples casa com suas flores e plantas dominando-a, criando formas e vida sobre as velhas madeiras que compunham a casinha. A garota que fora mandada embora, interessada sobre porque o velhinho morava lá sozinho e também interessada em tirar fotos da casa pela qual ficou maravilhada, decidiu voltar até lá todos os dias no mesmo horário e sempre, era mandada embora com o mesmo tom grosseiro do velhinho. Contudo, ela não desistiu até que o velhinho cedeu e a convidou para entrar para oferecer-lhe um café.
Ao entrar na casa, a moça ficou em um grande deslumbre, em um estado de embevecimento em como aquela simples casinha era linda por dentro, pequena e rústica com flores e plantas enrolando-se pela pequena casa. Ela extasiada, sentou-se lentamente no sofá cercada por pequenos girassóis, e inspirava e expirava com prazer o cheiro daquelas flores. O velhinho preparou o café e após servi-la fez um sincero pedido de desculpas:
- Peço-te desculpas, minha jovem. Vivo aqui sozinho há trinta anos e tu és a primeira pessoa em que entro em contato durante todo esse tempo. - Ele deu uma coçadinha na grande e grisalha barba - Digo com toda a certeza, eu perdi a sensibilidade em como falar com as pessoas e admito que senti medo, medo até mesmo de aproximar-me mais de ti.
Após beber um pouco do café a moça levantou-se e começou a reparar nos mínimos detalhes da rústica casinha, virou-se e disse:
- Estou acampando aqui perto e estava explorando a área... O senhor se importaria se caso eu fotografasse sua casa? Ela é linda...
Em uma imediata resposta:
- Acredito que Madalene não se importaria...perguntarei a ela antes.
Em voz alta, o velhinho perguntou olhando para o teto se Madalene se importaria com as fotos que iriam ser tiradas pela jovem.
- Madalene não vai se importar. - Disse o velhinho  
Após uma expressão facial de estranhamento da jovem, ela capturou algumas fotos com grande maestria.
Todas as manhãs, a jovem voltava para conversar com o velhinho em sua rústica casinha, sempre admirada com as flores que habitavam por toda a casa. Até que uma certa manhã, a jovem perguntou curiosa:
- Gostaria de lhe perguntar algo...
O senhor parou o que estava fazendo e olhou-a de costas por cima do ombro
- Quem é Madalene? Venho aqui todos os dias e não encontro mais ninguém além do senhor.
O velhinho respirou fundo e disse:
- Madalene era minha esposa.
- O que aconteceu? - A jovem perguntou. 
- Madalene morreu em um acidente de carro, há trinta anos. Desde então, eu vivo aqui. Madalene amava as flores, as plantas, a natureza. Amava a simplicidade.
O velhinho gritou em voz alta, olhando para o teto:
- Madalene, aceita uma xícara de café? - E o velhinho sorriu com fulgor. 
- Todos os dias nesse horário, eu sirvo uma xícara de café para Madelene, deixando-a aqui em cima, na mesa. - Disse o velhinho.
Escorrendo lágrimas do rosto da moça ela caminha até a porta da casa. O velhinho se aproxima da moça e toca em seu ombro:
- Se importaria em tirar uma foto minha ao lado da minha esposa? Pode ser aqui mesmo, encostado na casa, ao lado dos orvalhos.
A jovem entregou a foto de sua Polaroid ao velhinho, e deu-lhe um abraço caloroso em uma calorosa despedida. E lá se foi o velhinho, em mais uma caminhada matinal, em busca de lenhas, para manter o coração de Madelene aquecido.

Cá estou eu outra vez
Prestando homenagem ao sincopado
A vibração que não me deixa de lado
Desnudo minha alma ao samba
E ao tropicalismo que não me abandona
Me perco e me acho no Concretismo ávido sonoro
Vejo-me refletido e compreendido
Em teus aspectos mais sagazes e florescentes
Tão pitagórico quanto alegórico
És teu choro em teu ventre
O chorinho e o cavaquinho
Ah meu rico Brasil... que tu não caias
Outra vez nas amarras sanguinareas
E que não te prendam
Como um passáro enjaulado novamente.

O que há depois da amargura? 
A paz seria aceitar a solidão  
Ao caminhar pelos ciclos findáveis e taciturnos? 
Me sentir confortável com os velhos sapatos na estante? 
Lidar com tuas vontades seria  
A resolução do sopro efêmero da modernidade? 
O tempo também rompe laços 
Com pessoas, lugares 
E velhos amantes que agora enxergam  
A pérola da vida semelhante ao estado 
Em que flores desabrochavam sobre tua cabeça 
Ideias que refletiam o futuro 
Agora podem estar mais perto da tua alma substancial 
Talvez não há nada o que esperar de volta 
Talvez assim seja melhor
A astúcia de não esperar algo
Apenas o caminhar pela velha cidade  
Ouvindo o barulho do sapato 
"TAC" "TAC".