Já está tarde.
Meu Coração arde
na hora do abate.

Sou o impar
que não tem par,
não há razão
para negar.

Me coloquei
nesse estado.
Pobre homem,
desolado.

Me escute,
por favor.
O, homem no espelho,
Ouça meu apelo.
 

Não sou escritor,
não sou construtor,
Mas sou amador.

Mesmo mordendo minhas marcas,
sendo senhor sem salas,
escrevo enquanto entendo que
tirei o trabalho do tempo.

Pareço um porcelanato,
frágil. No impacto,
me estilhaço.

Mordo a maçã machucada,
posta na ponte parada,
sem sangue, sagrada.
esse sou eu.

Parado, sem sangue, na ponte,
esperando ela se despedaçar.
sou impaciente, a quebro-a eu mesmo,
tirando o trabalho do tempo.
 

Aiai,que dor.
Dor onde?
Não sei.

Se estou certo,
sinto-a  no peito,
Onde ficava meu coração,
Que fugiu à procura de um propósito.

Aiai, que saudade.
Onde anda ele?
Não sei.

Se estou certo,
Disse-me que se cansou.
De tanto rodar, a roda parou.
Foi-se embora e meu corpo parou.

Aiai. Que…Culpa?
A culpa seria minha?
Eu sei.

Se ele aparecer,
Direi-lhe que sinto muito.
Não lhe dei respeito mútuo.
Ele que carregou minhas paixões.
E viu que de tanto rodar,
a roda não saiu do lugar.

Não irei mais rodar.
Me jogarei de uma ladeira.
Baterei de frente com uma cidreira.
E se não me despedaçar,
Voltarei a sonhar.