Tudo oque sintia
Tudo oque passei a sentir
É algo tão bom, que você ,me faz refletir
Como eu vivi antes de você? 
Você me completou, mesmo antes de você aparecer
Eu já te amava, eu já te queria
Agora só restam saudades.

Queria estar com você
Más com você não posso estar, até porque
Eu não te amo mais.

Tudo oque sintia
Tudo oque passei a sentir
É algo tão bom, que você ,me faz refletir
Como eu vivi antes de você? 
Você me completou, mesmo antes de você aparecer
Eu já te amava, eu já te queria
Agora só restam saudades.

Queria estar com você
Más com você não posso estar, até porque
Eu não te amo mais.

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus,
pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

-By: Carlos Drummond.

Olhos maliciosos, e máscara falsa
escondendo suas lagrímas
até quando? Até quando continuaremos a fingir que todos somos felizes?
O seu e o meu futuro está em jogo... Vivemos em uma geração que, sente falta, mas não procura
que tem oque quer e não dá valor, e é a mesma geração que reclama de solidão.

Cara você nunca percebeu? Você tem tudo, e apenas você que não quer enxergar.
Então por favor, perdoe mais, respeite mais, e acima de tudo... Ame muito mais
até porque todos temos um pecado, ou algo sombrio que carregaremos até a morte...
Este é o nosso purgatório, este é o nosso pecado.

-By: Laysla

Amar, algo que parece ser bem fácil, e é sim, para alguns não é mesmo?
Sim, eu prefiro morrer do que amar, até porque todos um dia morreremos
 eu com toda certeza amaria alguém que vivesse por mim, até porque todos "morreriam" por você

Seja inteligente, ame alguém que te ame né
Sei que parece ser bem difícil não se apaixonar
más pense bem, destaque os fatos, amar alguém
que não te ama
Ou

Morrer por alguém que viveria por você?
Responda-me...


-By: Laysla

Carlos Drummond de Andrade, principais obras, características do estilo literário, temas abordados em seus poemas, crônicas e contos, Drummond e o Modernismo. O poeta brasileiro Carlos Drummond de Andrade nasceu na cidade de Itabira, Minas Gerais, no ano de 1902.

By: Laysla

obs: ele é meu ícone<3

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

-By: Carlos Drummond.

-Nossos corpos são nada mais do que células e órgãos, quando morrermos tudo isso irá apodrecer e, ninguém se importará mais com você, apenas com seu corpo, até porque seu corpo estava entre eles, e não sua alma, eles pensam que você tinha problemas mentais porque você dizia a verdade, falava a verdade e pensava a verdade, e eles não, sabe o porque disso? Empatia seletiva, basicamente a opinião deles é composta por alguém que seja superior ou mais importante do que eles, e você é diferente, você cria suas próprias opiniões, gostos e etc... Essa é a verdade, seus corpos de porcelana, e máscaras blindadas.

-By: Laysla

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio — e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

---