Sobre a poesia, sou a arte da saudade que dói algumas vezes.
A arte do silêncio para as estrelas ausentes no céu ao lembrar do dia 18 de dezembro.

Poeticamente falando, também sou solidão, com lagrimas complexas e rimas difíceis.
Sou a vontade do sozinho com pensamentos terríveis e desculpas ao vazio com flores que nem plantei

A poesia me permite a tristeza, frases de culpa e sílabas de insatisfação Permite reflexões sobre o governo, o dinheiro, sobre o abraço que esqueci e aquele livro que não li

Ainda existe o medo poético de sentir
Medo da escuridão de luzes imaginárias, da raiva, do perder, medo das sensações que nasceram em mim e das transformações que cresceram dessas sementes

A poesia dos sentimentos sem sorrisos existem
E estão vivos como os desiludidos por amor, o jardineiro sem flor, o papel sem escritos.

O isolamento constitui poemas espinhosos, não significar que eu não brilhava antes, mas em constelação passei a refletir sobre minha luz

Meus olhos são cactos do sertão úmidos em terras secas tenho medo da fome mais danço o baião

Com as areias do litoral voam os meus pensamentos o mar fresco reina por séculos São Francisco rogai pela a gente

Meu chapéu de couro minhas mãos machucadas o nordestino com sede no cordel encantado
Cicero nos der esperanças uma fonte cristalina um beijo de lábios quentes uma vida tranquila