quando chegar em casa farei um violão
milimetrado em papel madeira.

não cantarei Helena nem Vênus,
não uma lira!
Antes um sambinha boêmio.

sambinha do meu Avô.
das tardes, noites e manhãs embreagadas.
das madrugadas de mesas e camas fartas
das ações simbiontes no emaranhado de pernas...
do dedilhar safado e descomprometido
dos agudos em escala de gemido
do final toante de um jorrar desvairado