Abaixo da pele há um desgosto impermeável,
Que não vasa suor nem dor.
Por dentro incicatrizável,
Por fora fingidor.

Abaixo da pele há um rio represado,
Onde a nostalgia mergulha.
Ora afunda no passado,
Ora emerge em borbulhas.

Abaixo da pele há alguém que respira,
O ar rarefeito de afetos despovoados.
Mascara a face da Ira.
Ira dos esquartejados.

Abaixo da pele há quem suporta,
Os dias de solidão calada.
Onde a tristeza abre a porta,
O que entra é a sombra do nada.

Ainda somos adultos, mas prometo!
Que quando a gente crescer e virar criança,
Nenhuma palavra substituirá nosso olhar.
Seremos silêncio, que fala e alcança.

Correremos pelo quintal de nossos corações,
Como bons anfitriões da vida.
Vestidos de sol e bebendo chuva,
Na tarde lúdica e aguerrida.

Nenhum temor de sombra haverá,
Quando minha mão tocar a tua,
Leve, e aceitar a dança infinda.
Face a face, na pele macia e nua.

Ouviremos apenas murmúrios,
De nossas bocas divertidas.
Nas línguas, o gosto de nós,
Depois, outras investidas.

Outras brincadeiras, mais risos.
Brincar é coisa séria e apraz,
Quando se guarda no peito, anjos,
Que tingem o tempo de paz.

Nos dias que seguirão azuis,
Onde há sonho e sonhador.
Deitaremos na mais verdinha grama
E nasceremos flor.