Posto que é de certo o indivíduo
Há de ser o nome de seu Deus
Morte da metade do menino
Vivo enquanto o parto se perdeu.

No céu do átrio combalido
Não se reza a favor de quem morreu
Mármore sagrado e divino
O menino de tão rápido cresceu

Vendo como vês o seu destino
Passaram-se e a todos percebeu
A imagem que afronta seus princípios

De quem fala que o milagre aconteceu
Enquanto os percalços do caminho
Apontavam aos vencidos quem venceu

Tudo que de mim invade
Esvai no corpo em desabrigo
E limpa alva a mais pele suja
De morrer, na culpa, apodrecido.

Lividamente sabem:
a cor é o sinal do sacrifício
De quem na vida não mede coragem
De sangrar veneno até secar retinto.

As manchas ocas das marcas quase
Não mostram o medo dos secretos
Gritos

Que do silêncio entre os ecos saem
A dor das vozes que me querem
Ouvido.

Algo me diz que ainda vou mudar o mundo,
mas, primeiro, uma xícara de café.
Depois acordo mais forte e seguro,
com mais vontade e aparência.
Deixo nos poemas uma extensão
à flor da pele
da minha cara e coragem,
de carne e osso,
do corpo nu e sem desvelo.
Entrego às palavras
a falência múltipla dos meus órgãos,
para que me doem em versos
e espalhem em vidas
as sementes das minhas reticências…

Poeta de mão cheia
e bolso sempre vazio.
Adulado por mil tapinhas nas costas,
açodado por aplausos e elogios.
Mas, na alcova, em cima da cama,
descansa enterrado vivo
sobre os fósseis amontoados
das capas de seus próprios livros.

 

Tudo é lindo enquanto belo,
Mas depois que a beleza
permite seus detalhamentos
Um simples sopro contra um cisco
Faz sentir mais perto
Um olhar desconhecido.