Há homens de todo traço,

dados a risos, ideias e feitos,

e no cenário o presente mundo,

alheio à sua parte na peça.

 

Sabemos estar perdidos, é fato,

tão somente por andarmos demais,

querendo dar firmeza a um passo

que somente torto se dá.

 

Na cabeça, a ideia:

nos damos a conceitos,

damos fúria à criação,

sopramos nela nosso ar caído.

 

Não é nosso o passo?

Não nos pertence o jeito?

 

O traço que nos damos é uma vontade,

e na luta lhe damos a forma.

 

Buscamos um ser,

e que seja belo.

Dos lagos sempre andantes
quis os filetes que rumam
para sempre mais longe da fonte,
entronada, altiva, na montanha.

Busquei a beira dos lagos,
rolei em córregos finos;
ali brinquei e rugi;
no verão dancei ao ar,
cantei a toda estrela.

Coletei pedras para empilhá-las,
mas a correnteza sempre as levava.

Do mar, além, não soube muito,
só o vi duas vezes efêmeras,
admirei-o estupefato, e o amei;
mas sua ressaca era forte,
mão que me levava ao profundo.

O mar é algo para ser recordado,
das poucas vezes em que nele esteve.

Pulei, ainda, em açudes, tibornas e poças,
e neles provei águas doces e suaves,
amargas e salgadas, quentes e frias,
e de cada conheci a beleza e o cinismo.

Mas ocorreu-me seguir reverso,
e ver de onde vinha a correnteza.

Levou-me à montanha
o fluxo invertido:
subi sua crosta úmida,
labutei em suas grutas pontiagudas,
senti a brisa alta,
e admirei a vista infinda.

Por fim cheguei à fonte.
Ali, então, me quietei.

Seu cheiro era dos açudes e lagoas,
seu fluxo era mais contínuo
do que o de qualquer rio,
e voltava a si mesmo,
do início, sem fim.

Nela havia lodo de tibornas
e água límpida de cavernas,
e sua realeza era a dos oceanos.

A fonte falou de coisas esquecidas,
histórias de muitas eras atrás,
o drama de cada rio e mar,
e falou de cada um a sua parte.
Lembrou-se resplandecente
de quando os primeiros rios pariu,
também lagos e mares, e quanto os amou,
e quanto ama na mesma medida
os que ora nascem.

Ela sentava, altiva, numa encosta,
ao fim de uma tarde serena,
e dali reconhecia o mundo inteiro:
à cada dando a devida entonação
me contava a história de cada um de seus filhos.

Seu rosto era profundo como os oceanos,
mas também simples com um lago entre folhas verdes,
era, ainda, sensível como o orvalho,
viva como os rios, terrível como nuvens
que obscurecem o firmamento;
era capaz de revolver sob seus pés
os mares do mundo inteiro
e de todas as eras de uma vez,
mas se enchia de alegria
ao falar sobre finos córregos
que dançam alegres
debaixo de árvores úmidas e duras,
escuras e taciturnas.

Falou-me muitas coisas,
e de todos os seus filhos contava a história completa,
e os amava mais que tudo.