Lábios metálicos, 
Olhos dourados, 
venda de prata.

Sangue verde
nos dedos molhados.

Na torrente 
Das lágrimas de diamante, 
Um punhal de terra e água 
Atravessando o peito;

Uma labareda azul no ventre 
E um farrapo em cada pulso. 

Unhas pixeladas, desfazendo um
Malmequer:

Vagueia pela eternidade, sentada 
Na ponta de uma lua qualquer.

Se me tirarem o segundo 
É o fim. 
Aquela casa velha e esburacada
É a memória amargurada da moleirinha 
Que já não cresce entre o musgo; 
É o resto de tudo e o vestígio do nada, 
Lembrando apenas o suspiro da velhice;
É a nostalgia do cheiro a relva, a fruta, 
A canja e talvez a bolo da padeira; 
É a reminiscência enevoada do que foi 
Família, ou nunca foi; 
É o beijo carinhoso dos pais dos meus pais, 
Canção de embalar que ecoa da sepultura;
É o desmembramento da realidade de um dia, 
Da qual sobra pouco; 
É a evidência do nada perante o desabar do mundo, 
É a finitude, o breve trilho que percorremos, 
O sorriso que é mortiço e passageiro;
É o funeral da terrinha, o enterro do bailarico, 
A miséria da filha e da neta, do cão também;
É a última página do livro. Desconcerta... 
Nem sabemos como o fechar e abandonar na prateleira,
Às teias.
É a flor que murcha, queixando-se do sol, da chuva, da terra: 
De tudo o que a fez florir. 
Damos flores e recebemos flores. 
Vivos ou mortos, somos flores. 
Da terra nascem, na terra caem. 
No mundo entram, do mundo saem.

A criança vê uma pedra, 
Mas nunca vê uma pedra: 
Vê um império, se a montar em cima de outra; 
Vê uma arma, se a lançar com uma fisga; 
Vê uma tela, se decidir pintá-la;
Vê um amigo, se a guardar consigo.

O adulto vê uma pedra, 
E vê sempre uma pedra - porque é só uma pedra. 
E a pedra é um espelho acidental… 
Somos o que vemos nas pedras.

Nós amamos 
Coisas raras 
Coisas novas 
Coisas sobre as quais sabemos pouco 

Mas tememos 
Coisas raras 
Coisas novas 
Coisas sobre as quais sabemos pouco

Quero ter cãezinhos 
A latir atrás de mim

A parte enigmática de perder alguém
É que deixamos de a ver num corpo 
E passamos a vê-la em tudo. 
A morte devolve 
Sem avisar.

Pintar pássaros
Parece patético,
Porém, potencia
Pinceladas peculiares 
Para perpetuar paz.

Profundamente perdida, 
Paradoxalmente perspicaz - 
Pessoa pede poema, pão, piedade.

Preconceito planetário, 
Patriarcado piegas, 
Pseudo-pátria, 
Pudor, perversão, protótipo:
Patrão. Pai? P*ta!

Pouco, pouco pedagógico, 
Planeta paralelo:
Povo pára, pensa, prega, 
Pestaneja, precipita, peca;
Paraíso, prejuízo,
Profeta, profeta, profeta…
Pateta. 

Premissa prepotente,
Protesto permanente.

Eu não toco
O piano 
Tem teclas
Avariadas
As melodias
E avarias
Da mente tocam
Piano 
Desafinado
O meu polegar
No lugar errado
Não toco 
O piano

Dois 
Acordes 
Cansados 
De tocar 
Os meus dedos 
A suar
Mas eu não 
Sei tocar o 
Piano 
Hoje

Tenho os ouvidos 
A apitar 
O alarme 
Aleija-me 
O ritmo

Conhece
um pianista 
Que não sou 
Eu 
Que não toco 
O piano 
No palco 
Não sou 
Artista

Vivo todos os dias 
Para te amar 

E amo-te a cada instante 
Com saudade 

Para que quando partas 
Não reste nada para sentir

No lugar do coração, 
Um balão; 

No lugar do cérebro, 
Uma agulha. 

Das muitas formas de ficar sem ar, 
Escolhi soprar.