A última pulsão 

Pré guerra

Ou

A morte

É o que

Fundamenta

A própria

Vida.


Não há um término

Sem paz

Que abra mão

Da luta.


As lápides

Do enterro

Que ainda 

Não saiu.


Jaz

O corpo

Inerte

E pétreo

De sangue

E energia vital…


A dormência catastrófica

Do vazio

Ausente

De liberdade.


Quando culmina

Na finitude

Dos batimentos

Cardíacos

Enterra aquele

Que espera

Pelo grande levante

De seu próprio ser.


Emaranhando-se

Nos tecidos

Escuros

Das cores

De tom frio

E quente

Ajustam aquilo

Que não pode ser morto.


Das sepulturas, emerge

Vontade!

Vida!

As correntes

Que traz consigo

Revelam a ruptura

Com a prisão

Que o encarcerara

Em seu antigo e vívido

Respirar.


Que contraditório!

Como pode as amarras

Do caminhar pulsante

Serem desfeitas

Pós óbito?


Não há mais dor

Nem medo

Ou desespero.


Só há

A força

Que ascende

Infinitamente

Transcendental à cegueira

Recorrente

Da carne

Que dispersava

Aquilo

Que a transpassa

Cotidianamente.


Não há mais escapatória

Desculpas

Ou fugas.


É agora

Ou 

Agora.