Eis que vejo d'entre os galhos
Longos fios de ouro reluzente...
Ah! A paz naquele dente!
Ele é Jesus, olhe seus olhos.

Jesus, o Grande branco
Jesus, o incapaz
Não suba a goiabeira rapaz,
Senão cairá, como o Jango!

Vá, vá abençoar as Terras Baixas,
Vá, vá... contudo vá de azul...
Rompendo e destruindo as marchas.

Espalhe ao ir balas pelo vento,
(Como cúpidos cuspindo setas)
Contra aquelas que defendem o ventre.

Aqui, ao leste, temos o desespero
Percebe-se que hoje, diferente de ontem
ele está controlado
foi sedado

Ali, se olharem atentamente à borda oeste
verão a solidão
Acalmem-se, não irá chover
De lá é normal vir trovão

Bem... estão ouvindo
A agonia acordou ao norte
Se há grito de lá ecoando
é porque ainda não houve morte

Por último, eis o sul
Conta uma lenda que era, muito antigamente
morada da felicidade
Hoje, infelizmente, só se vê realidade

Nesta estação, por enquanto, tudo é assim

Em certas noites tudo o que precisamos é paz
Relaxar, permanecer em casa
Acolher e ser acolhido por alguém,
Com um vinho, uma taça.
Carinho nos olhos
Daqueles que apenas o amor traz.

Contudo, em certas noites isto é o mais improvável
Afinal de contas, só sei que terei a mim próprio
E se terei.
Terei, talvez, ópio
Só então ilusões encantadoras criarei
Só então minha loucura será louvável.

Noite após noite, ilusões e destruições
Tormenta, caos e perturbações.
Sofrimento existencial; existencial é a dor
Provinda do mais singelo pavor.
Cheiro putrefato pelo ar a circular
É a ida do meu sonho, oh querida, a te procurar.

Sonho meu, veleje por esta noite de breu
Transforme-se, no trajeto, no suave frescor floral
Das flores colhidas por este mero e paupérrimo plebeu
Sob o céu estrelado do litoral.
Nesta noite, no mar, tudo irá se acabar
Quero te reencontrar.

Por Ela ele prosseguia...
A razão já se esvaíra,
Mas por Ela ele resistia.


Dele se esquecia,
Não mais se estremecia,
No final Ela vencia.


Por Ela ele pediria perdão,
De nada adiantaria.
Dele nela nada mais tinha.

                                                                                                                Ouvi uma história

                              Passava-se no Egito.      Contava-se              que um destemido garoto

                  estava à procura                de um             camelo            que tinha                               sobre

          a corcova                                       a                             Lua.         Levava           noite

ao deserto . Mas                                                                     levava, sobretudo, a Luz           

pela escuridão.                                                                       Era anseio do garoto 

poder sentir                                                                            o que é ser Sol.

Queria                                                                                    encaixar-se                                                           

nas                                                                                         corcovas.

Por que nos enganamos?
Por que fingimos não ver?
Por acaso acertamos durante o engano?
O fingimento nos livra do quê?

Somos todos doentes,
E esta é a verdade.
Fomos adoecendo lenta e
Gradualmente.

Do que éramos já não resta quase nada,
Apenas lembranças que rechaçamos
A partir do crivo doentio
Que rege a todos, morbidamente.

Ídolos existem para serem destruídos.
Mas a destruição não deve ser caótica,
Do contrário edificamos novos templos
Para ídolos piores, nojentos e inúteis.

É este o caso?
Estávamos enganados sobre os nossos ídolos?
Por isso adoecemos?
Agora, por acaso, você está saudável?

Escutei sábias palavras de uma monja budista
A respeito da intoxicação exógena
Causada por psicoativos
Inacessíveis por metabolização humana.

Quer que te digas a verdade?
A vontade de deificar essa personagem
Foi latente, e só depois de refletir
Pude ver o que até então havia visto num fingimento.

Por pouco não abracei um novo ídolo.
Não foi desta vez.
Contudo, colocarei sempre em xeque
Todos os ídolos com os quais eu me deparar? defrontar?

Estávamos enganados e esta é a verdade
Que nunca ninguém quis nos dizer
Por estarem, igualmente, enganados.
Ainda estão, assim como eu estou.

Engano-me há uma vida,
Finjo ser feliz com uma alegria que não é minha,
Aparento ser alguém que eu não sei se sou,
Julgo a todos por não fazerem o que eu faço.

Mas se eu estou enganado
Por que julgo?
Se sei que estão enganados
Por que continuo a julgar?

A verdade é que não há a verdade.
Há um mundo, e isto há!
Há vontade, e isto há!
Há enganos, e isto há!

Eu estava enganado.
Não sou humilde,
Não sou tolerante e nem corajoso.
Sou apenas um iludido, um enganado.

Pensei em finalizar este poema
Na estrofe anterior.
Corroboraria aquilo que penso que sou,
Um covarde doente.

Eu estava enganado!
Oh, dieu, que de algum modo existe,
Ouve-me e se aproxime de mim,
Eu não sou um covarde, nem estou doente!

Sinto a verdade se aproximando,
Calma e serenamente
Até mim, que talvez esteja enganado de novo.
Isto não importa mais.

Pergunte-se “por quê?”,
Se não achar respostas convincentes
Abnegue tudo que te preenche
E nos mantêm absortos, doentes.

Não pergunte “como?”
Confie num futuro melhor.
Não ocorrerão milagres, sabemos disto,
Mas seja o próprio milagre.

O milagre que indaga,
Que questiona, une
Destrói e
Edifica.

O mundo é complexo demais,
E nele é muito fácil nos enganarmos.
Reconheça o erro reconhecido
E não finja mais.

Um dia, talvez,
Possamos relaxar
Com a consciência tranquila
De que não há mais nenhum ídolo a nos perturbar.

Estávamos enganados e
Pior: estávamos confiantes de que estávamos certos.
Ainda estamos enganados, de alguma maneira,
Porém a consciência do engano não nos engana mais.

No mais profundo abismo te procurei,
Vales longínquos por ti atravessei,
Como Dante encarei uma jornada.
Fui ao inferno.
Voltei.

Os últimos dias têm sido cruéis.
Lutas difíceis.
O incômodo estava comigo.
Você atiçou a minha curiosidade.
Impulsionou-me ladeira abaixo.
Deixei.

Percebe? Não tem sido fácil.
Porém sigo de cabeça em pé.
Reflito sobre estas coisas
Enquanto prossigo
Pelo limbo,
Exausto.

Querida,
Gosto de você.
Mas não creio que tenha valido a pena
Ir ao inferno por sua causa.
Fui, mas voltei.
É isso...
Já não penso mais em você.