Fiz-me em meu imaginário, algo que para mim fostes tão real.
O meu corpo me faz retratar o calmo e o afeto
Nunca soube eu desse afeto em corpo.
Meu imaginário se fez em meu corpo com calmaria e fluidez.
Mas o corpo é um radical que ninguém ousa saber tudo
Pois ele é intenso, ele guarda um mundo, um todo.
O corpo pode trazer a paz, o prazer, mas pode trazer dores
Não ouso ser audaciosa com o corpo que não o teu, pois
O corpo se entrega aquele que o sentimento jazz,
Já não ouso saber de outro corpo que  não é  o teu , pois os corpos quando já não mais apaixonados, são capazes de mostrar o desprazer.

É vontade insaciável, um ser ilimitado
É a juventude em  seus pensamentos perversos e abismo.
Soubeste, foste tu jovem também
Tempo de trovão, lirismo.
Ora foste calmo e lírico, ora cansaço, perseguição.
Mas tudo isso influenciaste teu agora,
Um tempo mais árcade, o carpe diem.
Mas  já foste o fugir ,
Entenda meu bem somos tempos , mudamos , crescemos, nascemos.
Talvez a vida seja um agrupado de acontecimentos, dentro de um grande nada,
Em um espaço onde há pessoas com medo da vida e pessoas que não aceitam a morte,
e neste conflito vivem sua vida .
No tempo cedido em vida e em corpo a mim,
Vivemos o tempo marcado como modernidade liquida, onde os poetas são admirados
Por tamanha inspiração de escrita, mas são ditos ridículos quando tentam passar a poesia em corpo e em alma,
Talvez não estivéssemos nós prontos, para tanto mar.
Já que o que sabemos é navegar somente em redes [sociais.

é preciso se sentir vivo
é preciso ser empírico
é preciso viver .
viver cada mÁgoa , cada esperança.
o amanhecer é sempre novo , mas tão constante.
é preciso tudo , amar , esperar , ansiar .
mas é mais preciso se guiar .
em todas as vidas haverá o viver ,
não deixaste seu viver ser só mais um , sofrer , amar.
é preciso sentir , cada mar , teu ... meu.
é preciso ser empírico .
vamos !
se convide para um chá .
se convide para dançar,
no meu oceano de ser , calmo e raro.
eu sempre esperaste tu , pois não quereste eu viver , o amanhecer que todos já viveram .

não sou nada e nunca serei nada
mas parte de mim faz querer vibrar
me faz querer ser , me faz querer sentir. 
sentir o novo , o frio na barriga .
mas , temo que não seja apenas borboleta em meu estômago
mas que seja dor , mas gostaste eu do abrigo .
a paixão é astuta , faz nos sentir em paralelos de ser
ora sou trovão , ora sou neblina , calma.
mas o que a paixão há com isto ?
ela me fizeste escrever.

O amor chega para mim , como uma carta que não foi escrita,
Que tanto espero e que nunca chega.
É como o esperar cansado, sem intenção alguma , sem vontade alguma , sem pretensão nenhuma.
É como cantar, como quem não quer.
É esperar alguém que não chega.
É escrever para alguém que nunca irá ler.
O amor chega para mim , como bater a porta e ninguém atender,
É como , cansar de crer
É como correr , sem querer estar ali.
O amor não chega, parece que não quer saber de mim, ouvir o que tenho a dizer,
Parece ser egoísta, só pensa em si,
Outrora tentei cativa-lo em mim,
Mas, sempre há de fugir,
Ele corre, pra longe... onde não posso vê-lo,
Corre sem deixar rastro, um bilhete ou coisa assim, o amor é parecer, que tardia , mas nunca vem.

meu ser lateja,
com o amor a qual desconheço sentir.
este sentimento pulsa , como uma linha tênue...
Entre a loucura e amargo que é não te-la.
ah amor... que desconheço , mas quem em mim tanto lateja.
me faz querer sentir , ser seu.
ser seu ar, para que me sinta.
ser sua pele para que me toque.
ser sua loucura para que corra sempre... para mim.
ser a melodia mais lenta e suave, para que comigo dance.
sempre me levaste a loucura em meus versos,
e eu a escrevo este poema de loucura e amor,
para que mesmo de longe eu a possa sentir.

queria ser alguém assim como foi Elis regina , Joana D'arc e Dandara.
por que sinto que somos muitos, mas tão pouco vivido, sabe?
minha mãe e irmã , coitadas.
vivera seus anos para sustentar meu irmão e eu quando mais jovem,
meu pai um machista assim como muitos outros,
minha avó que apanhava de meu avô,
meu primeiro namorado que um dia ousou levantar a mão para mim
ah, como eu queria ser alguém ...
alguém com dores , amores ,mas alguém com liberdade !

Sou como uma tela em branco em vista, na parede de um museu.
Um museu movimentado de gente, gestos, histórias e caminhos.
Alguns olham e questionam o nada e relacionam com que estão vivendo,
Uns olham e criticam o que uma “desarte” poderia estar fazendo na parede
Do museu mais visitado do ano.
Um menino que não ouso dizer teu nome,
Mostrou  para o pai que havia um pincel ao lado da tela.
O pai do menino já o repreendeu dizendo:
-filho não ouse mexer nisto, fez parte desta obra.
O menino conhecido por nos adultos, como criança
Pegou o pincel e marcou-me com a cor a amarela, fazendo flores,
Ele contou-me que eram as flores do jardim de sua escola,
No momento enchi-me de afeto e felicidade,
Pois me marcastes de boas lembranças.
O pai do menino vendo que ele tinha
Mexido na obra  começou a acusar furiosamente sobre o mal que ele tinha cometido.
Quando veio até a ele uma jovem que trabalhava no espaço
E falou do grande feito que se filho realizara, pois o mesmo
Tivera coragem e coração aberto para uma obra tão importante, nomeada "vida"
O pai sem graça agradeceu e continuou sua trajetória no espaço.
Hoje, sou grata ao menino, pois no momento que teve me marco-me com alegria.

Ah,  poeta foste canto de emoção
Foste tão calmo, harmônico.
O admiro, pois cativaste a poesia para si
Chamaste a atenção dela com a melancolia e com a essência de ser.
Eu o admiro poeta
Escrevas, sintas
Sua imagem a mim é como um ar, que acalma, mas ora sufoca de tanto prazer.

Poeta é lúcido , amigável
Se imagina e cria.
Fizeste loucuras com a escrita
Erraste o radical só para chamar a atenção de alguma regência ,
Mas meu amor , eu te escrevo versos.