Entrego o “Feliz Ano Novo”, enquanto espero que esse beat acelerado sintonize com o meu coração, ligado.

Saúdo o “ Feliz Ano Velho”, enquanto a minha infância se revela, em verdade, Nova.

Eu gosto de mim, e gosto de estar comigo.

Meu riso é tão feliz sozinho, que o meu melhor amigo é o meu próprio amor.

Velho?

O que eu faço se te acho totalmente demais, mas sou totalmente incapaz de abraçar a minha paz?

O que fazer se eu transo paixão com preenchimento, amor com pertencimento e sexo com renascimento?

Será que, enquanto todos surfam nessa liquidez doente mental, estou fadado à rigidez medieval?

Será que estou procurando uma segunda mãe, na falta do meu primeiro pai?

Como compreender um ideal de quando eu não sabia que podia ser perigoso para mim mesmo?

Como lidar com problemas que eu não escolhi ter, mas que tanto me fazem lamentar e sofrer, sem querer?

Canseira, bicho...

No jardim da minha casa tem de tudo.

De Hortênsias à Orquídeas,

De Lótus à Rosas,

Girassóis à Violetas,

Mas, principalmente, Lírios.

Lírios das mais variadas cores, formas e tamanhos.

A única coisa que une tanta diversidade é a “Ingênua Virtude”, inerente à qualquer espécime.

Pelo menos os daqui de casa são todos assim.

Virtude pulsante, frequentemente açoitada pela ingenuidade que insiste residir em seus ventres.

Ingenuidade essa que os alimenta, mas que também os obriga a jejuar.

Que os fazem sentir “Lírio”, mas que não os permite permitir.

Que talvez tenha lhes dado tudo, mas que há tempos priva-os do que ainda virá, ou do que já devia ter vindo.

Ok, já deu de Lírios.