"Escuto vozes tristes chamando o meu nome,
vejo pessoas de preto ao meu redor.
Eu nem mais sinto frio, calor, sede ou fome,
nem lembro das coisas que sabia de cór

e vejo rostos borrados, sem expressão,
já não sinto mais meu corpo - me sinto leve -
já nem sinto mais o pulsar do coração;
só enxergo as faces pálidas como neve.

Eu não consigo entender o que aqui acontece,
por que gritam e clamam tanto pra que eu volte?
Por que por mim não se cansam de fazer preces?
Estou cercado pelos que choram por morte?

Sou o morto a quem eles lamentam a partida?
Mas por que eu ainda consigo escutar e enxergar?
Sou mais uma vítima das peças da vida?
Estou morto de fato ou apenas a sonhar?

O grande René Descartes uma vez disse;
"Penso, logo existo", prova me que estou vivo?
Eu refleti antes que minha mente esvaísse
e quem diria que pensar fosse nocivo"

A visão apagou e para ele terminou assim,
ficou tudo apenas o silêncio e breu.
Eu não sei a causa do seu fatídico fim,
só foi apenas mais um eunuco que morreu.

No meio do caminho tinha um coração de pedra,
eu não prestei atenção, tropecei, cai e me estilhacei.
Tinha um coração de pedra no meio do caminho,
cri que não me machucaria, errei e me machuquei.

Disseram que tal queda serviu para que eu medra,
mas o machucado ainda dói, não cicatrizou;
cri no tal coração, tratei-o com tanto carinho,
fui ingênuo, tal coração de pedra me enganou.

Me fragmentei, como vaso que foi de encontro ao chão,
emoções espalharam-se como as flores do vaso;
sensações boas foram-se, resta me solidão.
Mergulhei de cabeça no seu sentimento raso,

resultado disso, tive traumatismo platônico;
meu eu idealizador caiu se aos eternos prantos,
É trágico e passa bem longe de ser cômico;
Coração de pedra é repleto de desencantos.
 

Engraçado, eu só penso no pior,
sem mesmo começar já desisto;
Mesmo tendo medo de morrer só,
eu não me esforço e nem luto contra isso.

Pode ser falta de auto-confiança,
por isso acabo me menosprezando;
Eu quase não tenho mais esperança
que algum dia acabarei melhorando.

De fato realmente é bem cômico,
esse meu jeito estranho de lidar.
Meus romances totalmente platônicos,
servem como escape pra me ajudar,

é deles que tiro as inspirações.
Ai chega a noite e começo a escrever,
no meio também aprendo lições -
sem nem mesmo eu começar a me mover.

Eu diria que é muito irônico,
meu jeito de começar a gostar.
Esse sentimento complexo e atômico
como uma explosão termonuclear!

Vejo como é fácil se sentir perdido
num mundo repleto de mistérios,
é fácil por uma máscara de destemido!
Caminhos mal iluminados são deletérios;

Difícil é ser quem és de verdade,
sem ter medo do que vão pensar;
deve dar uma sensação de liberdade.

Mas é tão mais fácil mentir; fingir
ser outro alguém; meu próprio bem,
mas sou um alvo fácil de atingir,
de escolhas mal feitas sou refém!

Me sinto meio mal interpretado,
porém eu complico mais a situação;
sinto que não posso ser concertado!

Como um pau que nasce torto,
como um lustre despedaçado,
como apenas um corpo morto,
como um copo de vidro quebrado!

Fazer o que, nesse mundo o que fazer,
continuo escrevendo pra amenizar,
quem sou pra decidir quando deixar de viver.

Conheço um rapaz curioso de se ver,
é chamado de "O Bob Bobo", desajeitado
vive tropeçando, mas gosta de escrever
poemas, ele faz seus versos bem rimados.

Mal sabe subi' no ônibus pra' voltar
pra' própria casa e no meio do seu caminho
ele pega o bloco de notas pra' anotar,
um verso improvisado com aninho.

Escreve sobre seu sentimento velado
por uma bela dama, Irene era seu nome;
escrevia para ela - ingênuo apaixonado -
iludido, para Bob era sobrenome.

Ele idealizava a bela e jovem dama,
acreditou que ela era a perfeição encarnada,
para "O Bob Bobo", Irene ri e se ascende a chama
no coração dele, uma paixão acalorada;

Ele não sabia mas, na mente de Irene
a donzela pôs se a rir dele e não para ele,
E nem deu tempo para que ele concatene,
Ele não estava estável para um fato daquele.

"O Bob Bobo" estava se auto iludindo atoa,
"O Bob Bobo" quer ver Irene ri' de novo,
fez o seu mar de confusão virar lagoa;
tal romantismo açucarado desaprovo!

É tão ingênuo e aluado esse jovem rapaz,
mal sabe ele que isso virá o atormentar,
daqui uns meses se sentirá em acaltraz,
preso no passado, nunca irá escapar!

Escrevo errado por linhas retas,
evaporou o sonho de ser um poeta,
so consigo escrever o que sinto e
não sai nada de belo ou profundo;
acho que não to pronto para o mundo,
perguntam se to preparado eu minto!

Eu tive quatro longos meses inativos,
me precipitei em momentos decisivos;
nesse ano inteiro li apenas quatro livros,
faz mais de quatro dias que não me sinto vivo!
Tenho vários pensamentos auto depreciativos,
pra continuar tenho menos de quatro motivos;

esse é o quarto dia que venho tentando
escrever algo profundo; vivo lamentando
o fato de me sentir supérfluo, negando
o real motivo no qual ainda escrevo;
o fato de não ser escutado e me atrevo
a chamar atenção; entregue ao desespero.